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cita una cita

2012-01-26T13:36:00.001-08:00

La leí como epígrafe en Dictée, libro de Theresa Hak Kyung Cha que he comenzado a leer. Me pareció en extremo familiar y, por supuesto, hermosa, una suerte de melancolía de la anatomía /literaria/. Yo también quiero así.

genesis / grimes

2012-01-16T15:43:00.000-08:00

W.W.J.J.D? [What would Joan Jett Do?]

2012-01-09T19:45:00.000-08:00

R= 
"I love rock&roll, so put another dime in the jukebox, baby." 

Joan Jett como mantra.

virales 2011

2011-12-31T00:15:00.000-08:00

No todas fueron novedades del (aún) presente año. Algunas son un doppler que apenas me llegó (me llegó). Un par arrivaron sucediendo y covereando algún hit del pasado. Otras fueron influencia de los amigos, suvenires para soundtrackear momentos, aleatorias y afortunadas bitches. Y poco menos de la mitad se insertaron en mi cabeza mientras escuchaba la radio (¡funciona!). Pero todas estuvieron en mis oídos y luego en el cerebro y después las descubrí en mi boca, muchas con pena propia por la sorpresa de una esencia (terca esencia) poseur. Debo confesarlo, no todas me gustan o no me gusta que me gusten (but it's just the way it is). Este es un virus de balbuceos escenográficos de mi 2011.

Freak out (Tapes & Tapes)

Good day today (David Lynch)

Los adolescentes (Dënver)

Through the roof and underground (Gogol Bordello)

Credit card babie$ (MEN)

Alone together (Austra)

Everyday (Fiona Apple)

There’s a light that never goes out (Dum dum girls)

Money (The drums)

Midnight city (M83)

A pessoa morre (Karina Buhr)

Mermaids (Jinja safari)

Hits me like a rock (Cansei de ser sexy)

Lonely boy (The black keys)

circumstance circunstancia condición (sharayet) -2011

2011-12-28T19:56:00.000-08:00

Estapelícula realizada por la cineasta neoyorkina de ascendencia iraní, Maryam Keshavarz, narra la historia de amor entre un par de adolescentes en la ciudad de Teherán. Eltítulo no puede ser más atinado al fondo de la trama. Dos amigas, Atafeh yShireen, viven un despertar sexual en medio de la circunstancia moral-religiosade su sociedad. Pero ser mujeres no es el único drama de estas amigas, tambiénestán la atracción (primero), el amor y la pasión (después) que nace en ambasbajo condiciones no sólo misóginas, sino abierta, orgullosa y legalmentehomofóbicas. El clímax se centra en la clandestinidad de un amor oculto bajo lacomplicidad de la "amistad" y la "determinada libertad" que les brinda elpertenecer a cierta clase social: son mujeres conscientes de su situación y lacuestionan.

La historia se sitúa en una Teheráncontemporánea. Atafeh es hija de una familia rica en Teherán, y sus padres ledan cierta libertad y apoyan algunos de sus comportamientos; en su casa se bebealcohol y se baila en las fiestas, se escucha música occidental, aunque su hermanomayor, Mehran, exadicto que recientemente vuelve al hogar familiar, luchacontra su adicción con un comportamiento fanático y cuestiona la libertad quesus padres le han dado a Atafeh. Mientras que Shireen, huérfana (en eltrascurso de la película se va esclareciendo la muerte de sus padres), vive consu tío, mismo que se empeña en encontrarle un esposo para desafanarse de unavez de la sobrina de dieciséis años. Atafeh y Shireen acuden a un colegio de mujeres y su idealde libertad tiene base en la fantasía occidental. En actos de cándida yadolescente rebeldía, van a fiestas clandestinas en las que se desprenden delhiyab, beben, se drogan, bailan, flirtean y cantan canciones en inglés. En unade estas fiestas conocen a Hossein, un americano de ascendencia iraní,inconforme con lo que sucede con las mujeres y los gays en Irán e interesado endoblar la película Milk al persa. Esto las llevará a otros cuestionamientos yacciones, apoyando la idea del doblaje que Hossein quiere hacer. Mehran seenterará de esto para acusarlos con la policía de la moral. Pero Mehran no solamentesabe del doblaje que su hermanita está llevando a cabo con sus amigos, sino desu relación con su amiga Shireen, por la que también él se siente atraído. Yhasta aquí dejo de contar porque esta situación deviene el mayor drama de lapelícula y su viaje rumbo al final.

Recalqué el atinado título que, enpersa, es Condición (Sharayet), traducido al inglés como Circumstance(Circunstancia), pues me pareció interesante este concepto para hablar de amor.Sí, es el amor, pero también sus circunstancias, es el fanatismo y también suscircunstancias (lo que no se justifica, ni se juzga, solamente se expone). Nohay, en la película, situaciones consumadas, intransigentes, cerradas, sinoexposición de circunstancias. Incluido esto en el tema central, pese al amorlésbico abiertamente tratado, todo es implícito, tenso, un foreplay más sensualque cualquier escena explícita. Es el espectador quien intuye y consuma lacondición de lo que se expone. Incluso con Mehran, el hermano mayor, que nosabemos, pero intuimos, fue el que llevó las grabaciones a la policía de lamoral. Porque (y aquí hay otra bastante pertinente focalización narrativa) todoestá en los tiros visuales de un circuito cerrado, de alguien que filma con cámarasescondidas lo que ocurre en el hogar, otro recurso para contar la historia.

No es una película educativa niredentora. Política, claro que lo es, pero su propuesta transgrede otras cosas,las fronteras se han ampliado desde Not without my daughter, Persepolis, Fire…y trepar esta nueva barda es lo que busca Keshavarz (sin descuidar la forma). Aunquesigue quedando esa cuestión de la fantasía occidental, no como base deconstructo (para no volver a gritar ¡Eureka!), sino como imitación de unaliberación blanca, descontextualizada: American Idol o una idea de larevolución.

Es una buena película, intensa, con una historia de amor cándido perodifícil por su condición. También el soundtrack vale mucho la pena.

Tráiler

hace quince años

2011-12-24T20:50:00.000-08:00

ahora yo, ya no era sólo yo. Era yo sin mi padre.

Lolita Bosch, "La familia de mi padre".

no era Navidad. Era el día en el que, oficialmente, entrábamos a las ligas mayores de la ausencia. El día en que aprendimos cómo lloran las abuelas por la madrugada, cómo las madres, estóicas, firman papeles rosados del acta de defunción... cómo, pese a los olores de la pólvora y la diversidad de las cenas y los colores de las lucecitas en las ventana, hay familias que corren (no en los pasillos de un supermercado o mall) sin pensar, chirriando las suelas sobre el mármol para percatarse de lo que ya no. Ya no.

[ jung ]

2011-12-23T16:26:00.000-08:00

La imaginatio es una evocación activa de imágenes (interiores) secundum naturam, una función propia del pensamiento y de la representación; que no fantasea, es decir, que no juega con sus objetos, sino que procura comprender los datos internos en representaciones que son imitaciones fieles de la naturaleza. Esta actividad se llama opus, esto es, obra.

Psicología y Alquimia by Carl Gustav Jung

A hora da Estrela (1985)

2011-12-19T20:14:00.000-08:00

Pasaríanaños antes de que volviese a ver una película en formato VHS. Iba a decir quela última vez fue en la facultad, pero ahora que recuerdo fue en 2007, WingedMigration. Hoy volví al VHS. Y fue más por condición que por nostalgia. Desempolvarel armatoste que la procastinación aún conserva en una caja-museo de reliquias tecnológicas(televisión incluida), y rogar que funcione. La causa de este arqueológico ritualde nuestros tiempos: una película. No cualquiera, sino una que mereciese talparafernalia. Un VHS prestado de la biblioteca.

A Hora da Estrela(1985), de la directora brasileña Suzana Amaral y basada en la homónima novelade Clarice Lispector. Además de la recomendación y la siempre recurrente curiosidadde ver una película basada en un libro que disfrutamos, la deuda lispectorianafue determinante. Ella no alcanzó a ver esta película y quién sabe si le habríagustado. A muchos escritores no les gusta la traducción al cine de sus libros.Y, aunque la película es buena, tuve mis issues lectores. Pero eso es más bienun déficit en mí, las películas basadas en libros eso son: una obra basada enotra obra. Habrá focalizaciones, prosísticas, técnicas, guiños intraduciblesque deberán adaptarse al lenguaje del cine. Colocar la cámara en tal lugar paraque la luz cree esa textura atmosférica de una epifánica corriente deconsciencia. Distinto el golpe, igual su fuerza. Me pregunto cómo habría sidoverla sin tener a Macabea en la información de mi cuerpo. Y concluyo en que ladisfrutaría más. Mientras que la Macabea de Lispector es más destinal (metadiegética-paródica,una personaje creada por un personaje-narrador que es escritor y narra quenarra), la de Amaral es consecuencial, moral y más simple. Las situaciones deLispector son irónicas, las de Amaral tristes. Me gustó la peli y sería injusto,pese a la obvia relación y la consecuente comparación, medirla con el planolispectoriano (como el cartesiano, pero el de Lispector es el positivo de unafisura). El papel de Macabea es interpretado por una excelente actriz, MarcéliaCartaxo (Madame Satá) y su carita kind le da un plus de ternura. Vale la penaverla, sobre todo para quienes han leído el libro; creo que incluso vale más la penaverla si no han leído el libro y quizá ello sea consecuencia de una postreralectura.

La neta esque yo estaba muy contenta: 1.- de verla en VHS y tener que sacar ese armatosteespecial para activarla. 2.- de reconocer personajes. 3.- de compararsituaciones. 4.- de ejercitar la memoria y buscar la referencia después, en lanovela. 5.- de esa eufonía del portugués. 6.- de la calidad de la cinta en unapelícula que detallaba que, previo a esta última salida, otras cien personas lahabían visto (o al menos la sacaron prestada) y que las huellas fuesenaudibles-visibles en los saltos, el hiss o el escurrimiento sonoro de una partede cinta magullada. 7.- de volver a “escuchar” Una furtiva lágrima de Caruso y 8.-de ver una película que estaba como pendiente antes de que terminara el año.

These days my life, I feel it has no purpose*

2011-12-16T16:16:00.000-08:00

[sprawl ii_mountains_beyond_mountains]

*but late at night the feelings swim to the surface

transliteratura @straight talk

2011-12-13T23:36:00.000-08:00

Me odiaba tanto a mí misma que necesitaba crear a alguien de

quien pudiera enamorarme, de quien alguien más pudiera enamorarse.

Laura Albert.

Dos escritoras: Laura Albert y Janet Mock, en el conversatorio de StraightTalk. Janet, escritora y periodista, habla de su experiencia de oficio desde su postura de mujer transexual; Laura, sobre el arte de ficcionar un cuerpo a través de la literatura. Laura, termina con una cita puntual de Oscar Wilde: At all costs I must keep love in my heart. If I go intoprison without love what will become of my soul?

+ de la entrevista en:

http://www.youtube.com/watch?v=gwkuyBpPkCw&feature=mfu_in_order&list=UL

http://www.youtube.com/watch?v=pjf-183oK84&feature=mfu_in_order&list=UL

http://www.youtube.com/watch?v=n9SSYVB4dos&feature=mfu_in_order&list=UL

hoy, hace 91 años...

2011-12-10T15:05:00.001-08:00

en un pueblito de Ukrania, nació alguien muy especial, que cambiaría varios mundos.

[este es nuestro doodle imaginario, un clic a la imagen]

El cuerpo y sus deformidades

2011-12-07T15:54:00.001-08:00

Con un poco de retraso, aquí dejo una reseña crítica de Enfermario featuring Moho de Paulette Jonguitud Acosta, realizada por la escritora Nadia Villafuerte. El texto fue publicado en el número 93 (noviembre de 2011) de la revista de la Universidad de México y el título es homónimo al de este post, El cuerpo y sus deformidades. Es un ruboroso honor que Enfermario comparta análisis con Moho y, que esta analogía sea producto de una pluma admirada, la de Nadia Villafuerte.

El cuerpo y sus deformidades.

"Marranadas" de Marie Darrieussecq

2011-11-13T01:11:00.001-08:00

[…]no hayuna literatura de mujeres. Sería una mala noticia, porque

sería un apartado dela gran literatura universal, masculina, algo menor.

Marie Darrieussecq en la conferencia: “El poder y el papel dela mujer en la literatura”.

El librollegó a mis manos de forma amorosa: me lo regaló una gran amiga escritora a laque quiero y admiro muchísimo. La única recomendación me animó a leerlo,postergando otros títulos de mayor urgencia; parafraseo la genuina economía deese creo que te va a gustar, pues aunla predeterminación de una afinidad, es más que agradable saber que alguienpiensa en los posibles gustos de alguien a la hora de regalarle un título. Ymás todavía: cuando quien lo piensa imagina el abanico de posibilidades con lasque el contenido de su regalo ensanchara tu trabajo como lectora y tu oficio deescritriz.

Marranadases un libro de prosa fluida, lo que no quiere decir que sea sencillo. Hay, enlas imágenes de Darrieussecq, una complejidad desautomatizadora, contrastadapor la voz cándida y clasemediera de una mujer simple. Y he ahí su encanto: elsurrealismo no se domestica, porque existe la sorpresa de una metamorfosis que,alegóricamente, es una crítica del sistema: la sexualidad, el clasismo ymachismo, en una complitud que se maneja desde lo políticamente incorrecto y quese justifica ante la candidez de una personaje tragicómica.

Unavendedora de perfumes da masajes relajantes a sus clientes (que en un principioson hombres y mujeres, ya luego la clientela será solamente masculina) altiempo que comienza a experimentar cambios corporales traducidos a un simpleaumento de peso, aunque proporcionalmente. La piel se engrosa y más rosácea lebrinda a ésta un sex appeal de fertilidad, básica estética de apareamiento anteesa urgencia tan humana de evitar la extinción de la especie. La curvilíneavendedora de perfumes saca provecho de esto; más en el plano de la seguridadpersonal que le brinda el sentirse deseada, que en lo económico (el que seembolsa el dinero es el gerente de la tienda). La novela comienza con unamujer-puerca que apenas sostiene la pluma que produce terribles calambres alescribir: […] tengo que escribir este libro sin más dilación, porque si meencuentran en mi actual estado, nadie querrá escucharme ni creerme. Asícomienza la historia, la mujer-puerca narrará los menesteres que la han llevadoa tal ¿deformidad? Los detalles son pocos, o más bien, generales. Tanto, queesto puede percibirse más como un recurso narrativo que como una impertinenciaen la intencionalidad. Este generoso juego, da al narratario de Darrieussecq,la posibilidad de imaginar el monstruoso cambio como algo concreto o de abstraerloen alegorías: quizá toda la parafernalia de la metamorfosis ocurre en su mentey en la realidad aparente, los personajes extras sólo ven a una mujer decomportamiento extraño (porcino), cuyo semblante humano va extinguiéndose anteel cansancio de nuestra época; igual que ocurre con la otredad urbana noinsertada en el sistema: back to the roots!

Hay, sí,dentro de esta narrativa de imágenes surreales, veintemil referencias: Esopo,Kafka, Cronenberg, etc. Pero, insertando a la autora dentro de un marco generacional,y ya que comparte esa cuna condicional con Virginie Despentes, y que la novelafue desarrollada apenas previa al Y2k, existe esa intuición evolutiva de la literaturaincómoda. En ese entonces de su producción-publicación, ya existíaTrainspotting, el splatter punk era un tesoro vintage, Despentes se asía delgrunge para atentar la lengua, Santacroce florecía entre el asfalto de latradición italiana (bajo el cobijo de la Juventud Caníbal) y en Estados Unidoscomenzaba a gestarse The Burned Children Generation. Darrieussecq, conMarranadas, vino a acurrucarse en ese abanico diverso que untaba al mundo conla premisa estética del fracaso occidental. La autora instaló su escultura defango entre aguas negras y abrió la puerta a otros lectores, los que no estabanfamiliarizados con ese antídoto antitodo para que sus Marranadas devinieran unbest seller.

Misespectaculares críticas: exceso de personajes extras de los que se puedeprescindir en los créditos pero que la autora, de manera válida, echa mano paracircular su texto. Algunas descripciones generales que están de más. Y un finalque intuí desde la mitad de la novela (aunque esto último se encuentra saltandola frontera entre lo predecible y la perfección de un final con el que yo y micontrol freak cerraríamos).

¿Vale lapena leerla? Absolutamente. Su riqueza nociceptora cambiará nuestra percepcióndel universo porcino y su bizarrez pansexual cubrirá todas nuestras necesidadesde verosimilitud. Además se lee en tres sentadas y es de una prosa adictiva.

La imagenmás ostranénica: abortos de fetos puercos cuyos cuerpos van enfriándose tras elrigor mortis.

Marranadas, Marie Darrieussecq, Quintetos (Anagrama): 2007.

[ clarice lispector ]

2011-11-06T23:57:00.000-08:00

Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay lugar para mí en la tierra de los hombres. Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días.

La hora de la estrella, Ediciones Siruela, 2000.

[it still] hits me like a rock

2011-11-02T02:17:00.000-07:00

CSS-La Liberacion

RARG

2011-10-28T19:00:00.000-07:00

No recuerdosi tenía ocho; quizá eran nueve o tal vez diez. Pero en casa hubo unatelevisión a color y era de las primeras con control remoto. Previos a esosaños, acompañaron mi vida caricaturas en blanco y negro en un televisor detorreta. Para ver colores debía ir al cuarto de mis abuelos (vivíamos conellos, no ellos con nosotros: llegamos al mundo y de inmediato a su casa) yfuimos una invasión de programación infantil, la excusa de los colores. Un díallegó dinero, más del que usualmente teníamos para vivir y acompañamos a mipapá a la Pulga Mitras. Regresamos a casa con una Toshiba a colores, concontrol remoto. Fue complejo, al inicio, separarnos de la tele. La otra nosaburría; era difícil pararse a apagarla, cambiar de canal, sintonizar bien uncanal, intuir siluetas tras el ruido blanco. Así que la Toshiba cambió lasdinámicas familiares y mis relaciones visuales. Se acabaron las excusas, lasinesperadas visitas al cuarto de mis abuelos. Una tele a color propia.

Alguna vez,de las pocas en las que pude apropiarme del control remoto (que jerárquicamentele pertenecía a Ricky, nuestro dictador hermano mayor, que aún continúa alpoder), sintonicé algún canal que, por contenido, intuyo que fue el canalcinco, aunque puedo equivocarme. Y vi una película animada que cambió mi vida.Modificó todas las percepciones a las que tenía acceso. Nunca había visto algotan hermoso, algo que entrara tan profundamente en mi psique de primera década.Fue una animación (caricatura, la dije por muchos años) que me hizocuestionarme la vida, la frontera entre lo onírico y la realidad, la ficción,mis ontologías infantiles; a la par acrecentó las paranoias, las preguntas yactivó un algo que hasta ese entonces era un botón apagado; me puso a pensar enel mundo y en mi situación microscópica en la historia de la humanidad. Sí, meangustió mucho y quise compartirlo, aún sigo siendo muy generosa con mistemores. Pregunté a todos mis amigos de aquel entonces: compañeros de primaria,vecinos y primos, la periferia generacional y cómplice. Ninguno la había vistoy yo me dedicaba a recrearla a detalle para refrescarles la memoria o, bien,para transmitir esa información que me fue brindada. La idea de la películaanimada germinó y nunca pude olvidarla. Me llevó a otros temas, a otrasbúsquedas, a distintas respuestas y diversos criterios. Seguí insistiendo aunla adolescencia y la adolescencia la maduró de otra forma. Nadie nunca. Y midiscurso sobre la invisible película fue cambiando tanto que, igual que misamigos, también creí que yo me la había inventado.

Pasaron losaños y la cuestión se apaciguó un poco. Llegó la literatura, sponsor de miexistencia y la pregunta apenas afloraba en un estado de embriaguez profundo:¿Alguna vez has visto una película que…? NO. Y entre balbuceos briagos, meatrevía a contarla, la mayoría de las veces poniendo de mi cosecha (no es unsecreto mi oficio de ensalzadora), otras, tratando de apegarme lo más a larealidad bajo la influencia de las drogas, escuderas de un entonces. Alguna vez alguien dijo sí y mecontó el final que en ese tiempo ya estaba un poco oxidado en el recuerdo delas tantas veces. Dijo sí y en mi psique implotó otro mundo y supe al momento laimportancia de esa ser sobre mi existencia. Y la animación fue una excusa paraotros temas de similar complexión, mas nunca lejos de esa génesis de lapelícula. Supe que la película sí existía, pero que ni yo, ni la otra ser enel mundo que (en ese mismo canal a esa misma hora en ese mismo día de más de unadécada atrás) también la había visto, recordábamos su nombre. (Sé que he dicho, para ponerle un moño a midesbocada pasión, que el día que pueda nombrarla, probablemente moriré, pero simbólica yconvenientemente, para mí, como para otros convenencieros, la muerte es uncambio de etapa)

Comousuaria de internet la busqué bajo todos los tags que se me ocurrieran y,obviamente, seguí preguntando personalmente a geeks, nerdos y cinéfilos sobrela película. NADA. El tema ya estaba madurado y evolucionado en mí, pero lacuriosidad del nombre, el impulso de verla de nuevo, se convirtió en un ritual.Debo confesar, en este momento, que hasta hoy, una vez a la semana, desde hacesiete años dedicaba una hora (fácil) a buscarla bajo todos los tags posibles:hombre que sueña, sueño de un pueblo, y mil etcéteras que me llevaron ainconmensurables descubrimientos artístico-literarios, así como a una fuertecantidad de bizarrencías. La búsqueda fue una llave al mundo personal, alrededorde su espectro se formó una silueta de intereses, justificaciones e informaciónmuy valiosa para mi trabajo y, obviamente, para mis decisiones vitales. Editétambién el secreto de mi cuestionario. En un estado alterado o en un momento enel que sentía que una persona se estaba volviendo muy íntima, le preguntaba:¿Has visto una peli que…? NO. Cualquiera que me conozca bien o que haya tenidoun grado de cercanía psíquica conmigo ha sufrido la pregunta de la película ola sinopsis de la misma. Tal vez muchos de ellos no lo recuerden porquegeneralmente, y en los últimos años, el tema fue gritado en el frenesí de un baro tras muchas copas, correspondiendo a mi idiosincrasia mexicanade contar las profundas congojas frente a una botella.

Ayerregresé de Medellín. Fue un viaje de nueve horas de vuelo, horas de espera enlas salas ídem, aduanas, preguntas (viajar de Medellín a Tijuana es laetimología de la sospecha), maleta revuelta y un coxis desecho. Afortunadamentetuve una pésima señal de internet. Durante las dos semanas en Medellín, mi iPod se quedaba conectado, así que en miausencia, y supongo que en ausencia de los residentes del hotel, tuve una mejorrecepción. No pude saciar mi neurosis de vida y mi oscuro secreto debúsqueda fue mermado por un google que se pausaba en un eterno loading.Desistí. No tenía que buscar la película estando en otra ciudad, en otro país.Y me aguanté las patologías.

Hoy, lafaja cerebral que me apliqué, explotó. Con mis holgados 2.5 gigas de internet, escribítags sobre el buscador. No sé si fue la percepción o la fortuna. Sí, este viajemodificó en amplitud mi otredad. Pero mágicamente, como si sólo esperara pormí, una imagen apareció y me fui ligando a otras cosas (lo de rutina en lainvestigación), y llegué a la página del director de la película y de ahí mefui a Youtube y epifánicamente el video apareció. Y sí, qué destino el mío paratener acceso a ella. ¿Por qué? ¿Por qué la niña que fui llegó a ver unaanimación de arte de un británico? Quizá fue algo común para otros y eso penséestos veinte años. Pero a falta de respuestas, lo siento como algo especial. Séque hoy termina una etapa importantísima (y adjetivarla de importante esinsuficiente e injusto). Esa búsqueda ha concluido porque puedo nombrarla:RARG. Y hoy la he vuelto a ver. Y el corazón se siente ligero, canoso y fluye,aunque la nostalgia de búsqueda ha comenzado a permear y ya la extraño: RARG,concluyo.

RARG by Tony Collingwood (1989)

@medellín

2011-10-13T23:41:00.000-07:00

[click en la imagen para ver todo el statement y el programa del encuentro]

en el Encuentro Internacional de Medellín. Con el Proyecto Coyote de Estación Tijuana y la generosa residencia de Taller 7. Aquí un poco de nuestras participaciones de Proyecto Coyote:

Sábado, 15 de Octubre

7:00 p.m. en Taller 7. Tijuana en Medellín:

Conversatorio con Omar Pimienta (artista visual y escritor), Gabriela Torres-Olivares (escritora), Marcos Ramírez ERRE, Reacciona Tijuana (Gabriela Posada, publicista, editora y Luis Garzón, artista visual).

Música electrónica con el DJ Rafa Dro, popne-discos (Rafa Saavedra, escritor y productor del programa Selector de Frecuencias, Radio Universidad, Tijuana).

Martes, 18 de Octubre

7:00 p.m. en Taller 7. ¿Urbanismo endógeno? Redefiniendo la urbe a la escala del ciudadano:

Conversatorio con Carmen Romo (arquitecta, ambientalista y co-fundadora de Tijuana Calidad de Vida), Carlos H. Jaramillo Arango (urbanista, director del Departamento Administrativo de Planeación de Medellín entre 2007 y 2009) y Luis Fernando González (Profesor Asociado, Escuela del Hábitat, Universidad Nacional de Colombia).

Viernes, 21 de Octubre

2:00 p.m. en el Centro de Desarrollo Cultural de Moravia. Aprendiendo de Medellín: un caso de estudio:

Conversatorio sobre los procesos de curaduría, investigación y diálogo del Proyecto Coyote con Lucía Sanromán (curadora), Marcos Ramírez ERRE (artista visual) y Taller 7

8:00 p.m. en Taller 7. ¿Aquí es Medellín? Muestra de procesos del Proyecto Coyote & Antropotrip: documental live cinema:

Performance de Iván Díaz-Robledo en colaboración con músicos de Medellín. “Antropotrip es un viaje de exploración tijuanense; una triple mirada que narra la ciudad lúdica, ciudad laboral, ciudad mediática; una sinfonía urbana.”

Miércoles, 26 de Octubre

7:00 p.m. en Taller 7. Clausura del Proyecto Coyote:

Conversatorio con Fiamma Montezemolo (artista y antropóloga cultural), Iván Díaz-Robledo (videasta, director y productor), Ingrid Hernández (artista visual y socióloga) y Adriana Trujillo (directora y productora).

Proyecto Coyote es organizado por Estación Tijuana y Taller 7 para el programa Espacios Anfitriones de MDE11: Encuentro Internacional de Medellín, en asociación con The haudenschildGARAGE y en colaboración con El Consejo Nacional Para La Cultura y Las Artes, El Instituto Nacional De Bellas Artes, el Instituto de Cultura de Baja California y el Patronato De Arte Contemporáneo A.C. (PAC).

tipografías tijuaneadas

2011-10-11T01:04:00.000-07:00

Es el proyecto que los alumnos del taller de Publicaciones Sustentables, coordinados por la mega teacher que soy, creamos para documentar el espacio de tipografías en Tijuana. Además de nuestra revista en ciernes (que realizaremos dentro de la Ibero), esta publicación electrónica mediante el blogspot, busca rescatar un paisaje tipográfico en la rutina tijuanense. Muchas son las justificaciones para llevar a cabo este proyecto, pero el perímetro probable de la idea, radica en que en Tijuana, ciudad joven y de paso, esta historia que nos forma es efímera e inestable (restaurantes, tiendas, bardas, anuncios en lugares históricos que desaparecen de la misma manera que las maquilas improvisadas con láminas). Decidimos datar, contar, cuestionar, reapropiarnos del escenario citadino a través de los anuncios publicitarios, rótulos, textos callejeros, mensajes urbanos, etc. Descontextualizar la inconstancia de nuestros viajes y darle importancia a lo que no existe más allá de ese paseo. Si vives en Tijuana y te interesa colaborar, es muy sencillo, saca una foto de un anuncio y cuéntanos tu historia, alguna anécota personal o general, en unas líneas o en un texto de mayor complexión, si puedes entrevistar al propietario o creador de dicho anucio-mensaje-texto, qué mejor. Y escríbenos a publicaciones.sustentables@gmail.com para compartir el paisaje de letras en la ciudad.

tienda "Castillo":

Castillo es una tienda de charrería. Ahí se pueden encontrar desde trajes típicos para charros y escaramuzas, así como accesorios de montura, carteras y objetos de talabartería. La tienda, al igual que su anuncio, tienen 60 años de antigüedad en la ciudad de Tijuana. Aunque de inicio asocié esta tipografía a un híbrido entre Magneto y Harlow Solid Italic, con un fondo verde cuya combinación con el blanco la hace ver como el logo de México 86, doña Concepción, propietaria de Castillo, nos comentó el origen. La tipografía que se utilizó para el logo de la tienda es su letra, así firma ella y la otra, más abajo, es la de su esposo.

Actualmente, Castillo, es manejada por ella y su hijo Manuel de Jesús. La tienda se encuentra ubicada desde hace 60 años en la calle 4ta, casi esquina con Ave. Madero.

_____________________________________

Y, aunque seguimos en construcción: ¡Visita nuestro blog de Tipografías tijuaneadas! Y colabora, es muy sencillo.

[ nadia villafuerte ]

2011-10-05T14:14:00.000-07:00

-Nada tan edificante como la lástima. Si alguien me dijera que la mía está ahogándose en el río, voy y me siento en la orilla para aplaudirle.

Por el lado salvaje.

Ediciones B, 2011.

Please donate! / Donen por favor!

2011-09-28T22:24:00.000-07:00

Este proyecto vale completamente la pena. Kathleen Hanna, oh my! Una de las seres humanas que colaboraran tácitamente en convertirme en la ser humana que hoy soy. Vivir en este mundo vale la pena por personas como KH. Kathleen Hanna is my heart, y su nombre cae geométrico en la fisura de mi tórax. Y la vida tiene sentido, de nuevo. Sigh. Donen!! Yo ya di mis 50 bucks! Y ya quiero ver este docu! :)

So yo then, man, what's your story?*

2011-09-19T12:41:00.001-07:00

*DFW, The Infinite Jest

Hace exactamente una semana se cumplieron tres años de la ausencia de David Foster Wallace. Pues bien, este señor escritor ha sido uno de los más grandes deleites que he podido disfrutar como lectora; como escritora, acepto la deuda-derrumbe de mis esquemitas old school, aprendidos de mis más grandes maestros hispanistas y, pero por supuesto, antiyankees. Lo dije una vez: yo quise esnifar scotch para evitar esta lengua, así descubrí a Irvine Welsh. Pero, inherentes al Químico de Edimburgo, los descubrimientos generacionales, se fueron dando: igual que una puberta que sale por primera vez de casa y se da cuenta de la vida más allá de Lope de Vega, Calderón de la Barca, Luis de Góngora y Argote, Quevedo, Sor Juana, los diarios de Colón Cabeza de Vaca las intolerancias culturales de Fray Bernardino de Sahagún las jarchas y los épicos bardos gachupines que podaban versos ensalzando a (esta perra puta y bastarda que necesitaba apellido para darle plusvalía a su vagina de tierra) la Nueva España. Tampoco fui tan ingenua, sabía de los quehaceres anglos por Oscar Wilde, Ezra Pound, James Joyce, Virginia Woolf, T.S. Eliot y Sylvia Plath (de letras una perpetua endogamia, salvo Eliot y Plath: land betrayers); de escoceses ochenteros [children of albion rovers] a italianos noventeros [gioventú cannibale], pasando por gringos del splatterpunk, el mundo se me fue dando. Y esta GRAN digresión es para ubicar mi relación con la literatura en la lengua madrastra [crg], idioma del capitalismo pero también, subjetivamente, del amorlove: el inglés.
Conocí a David Foster Wallace por una coincidencia que probablemente comparto con otros regiomontanos lectores: el cierre de las famosas Librerías Castillo. En aquel entonces (2003), las Librerías Castillo cerraron sus puertas y previo a esto, remataron su inventario de libros. Títulos y colecciones de Seix Barral, Lumen, Mondadori, Planeta, Aguilar, Bruguera, Espasa, Salvat, Edaf... en 5, 10, 15, 20 y 25 pesos; los más caros apenas si rebasaban los 100 pesos y algunos fueron, literalmente, regalados por el propietario de la tienda; libros y libros de todos tamaños, colores e impronunciables apellidos. Mi paraíso borgiano era más tropical e hiperconsumista: una librería en quiebra. Así, mi amiga Minerva y yo, nos desplazábamos por la zona centro de la ciudad, siempre haciendo una rigurosa parada en las Librerías Castillo que, aun sus inconmensurables ofertas, no terminaban por deshacerse de aquella bodega (bienaventurados los países no lectores porque de sus lectores será el reino de los libros -a'í disculpe la obviedad lacónica, no pude evitarlo y tampoco podré borrarlo). Barajeábamos títulos, escaneábamos mentalmente cuartas de forros, nos dábamos el lujo de seleccionar títulos rimbombantes, apellidos exóticos, brillantes colores de portadas. A veces hacíamos compras imaginarias y soltábamos toda nuestra selección para salir de la tienda con un par de libros que nos habían costado, a lo mucho, 20 pesos. Entre estas visitas, ella encontró, La niña del pelo raro: David Foster Wallace, libro sin foto de autor pero con una portada extraña: el logo de Coca-Cola desenfocado. Lo compró, lo leyó y, como en aquel entonces compartíamos todas nuestras lecturas igual que quien comparte un disco, una revista, un artículo interesante y así tener de qué hablar o chismear en el futuro, me lo prestó. El tono de Foster Wallace requería toda mi atención, era difícil pero también sorprendente. No estaba preparada lectivamente en su tradición, los escritores no escribían así. Sin embargo había algo, una cercanía extraña, el autor y yo compartíamos eso: la especie, el mundo. Y con esto quiero ir más allá que decir humano-planeta Tierra. Similares percepciones/sensaciones de la humanidad y su hábitat. No ambiciono compararme con Foster Wallace, sino como su lectora, pese a la dificultad de leerlo, entendía la atmósfera de su ficción.
Me reencontré con David, un par de años después. Tiempo que me había servido para desarrollar un estilo en mis lecturas. Ya tenía conocimiento de su generación (The Burned Children) y otros libros y otros autores me habían acompañado antes de esta nueva oportunidad: Oblivion: un reencuentro que me enamoró, incluso de mayor forma que la primera vez. Tiempo más tarde, conseguí un libro con sus ensayos: Hablemos de Langostas. Y así vinieron, otros dos años después, un cambio de ciudad y de modus y Brief Interviews with Hideous Men e Infinite Jest fueron mis testigos. Ese mismo año de lecturas (2008), en el estado al norte de mi nuevo hogar, David Foster Wallace, decidió quitarse la vida.
Lo supe por un periódico en línea. Vivía cerca de la playa, daba clases en una preparatoria y les acababa de enseñar a mis alumnos cómo leer a Kafka, según un ensayo de Foster Wallace ("imaginen que sus relatos tratan todos de una especie de puerta. Que nos imaginemos acercándonos y llamando a esa puerta, cada vez más fuerte, llamando y llamando, no sólo deseando que nos dejen entrar sino también necesitándolo; no sabemos qué es pero lo sentimos, esa desesperación total por entrar, por llamar y dar porrazos y patadas. Y que por fin esa puerta se abre... y se abre hacia afuera: que durante todo el tiempo ya estábamos dentro de lo que queríamos."); les dije que el autor del ensayo era neoyorkino pero que vivía en California y que era maestro en Pomona College, en Claremont. Cuando supe de su muerte, no les avisé. De alguna forma siempre he creído en la exclusividad de los muertos, y este muerto era mío.
Hoy por la mañana releí una nota de Jonathan Franzen, publicada en la Sonora Review #55 (no estoy segura si fue a finales de 2008, principios de 2009 porque me regalaron el número), dedicada a Foster Wallace. El texto son comentarios que Franzen hizo en un servicio póstumo dedicado a su amigo, David Foster Wallace, el día 23 de octubre de 2008 (The following are remarks from a memorial service for David Foster Wallace, held October 23rd 2008 by Jonathan Franzen). Sí, soy una llorona y por eso quiero compartirlo, aunque está en inglés: mi generosidad sólo llega a la transmisión directa de información que, si le interesa leer, puede agrandar con un clic (además no mamars, tiene 4 cuartillas).

The following are remarks from a memorial service for David Foster Wallace, held October 23rd 2008 (Sonora Review issue 55).

Del archivo de David Foster Wallace:

David Foster Wallace archive

Y, por último, me permito copiar su cuento Incarnations of Burned Children (Oblivion, 2004), que diera nombre a la antología y a la generación de escritores norteamericanos, The Burned Children Of America (Hamish Hamilton/Penguin Books, 2003, compilado por Marco Cassini & Martina Testa, con introducción de Zadie Smith).

Encarnaciones de niños quemados**

Papi estaba a un lado de la casa colocando una puerta para el inquilino cuando escuchó los gritos del niño, y la voz de Mami subiendo de tono entre ellos. Se pudo mover rápido, y la puerta de atrás del porche llevaba a la cocina, y antes que la pantalla de la puerta se hubiera cerrado fuertemente detrás de él, Papi había abarcado la escena en su totalidad, la olla boca abajo en el suelo ante la estufa y el quemador de gas jet azul y el charco de agua en el suelo todavía soltando vapor mientras sus muchos brazos se extendían, el niño con sus pañales cargados manteniéndose rígido con el vapor saliendo de su pelo y de su pecho, y sus hombros escarlatas, y sus ojos hacia atrás, y su ancha boca abierta y parecía de alguna forma separada del sonido que había exhalado, Mami agachada, sosteniéndose en una rodilla con el trapo de cocina apuntando sin sentido al niño, unido a sus gritos, histéricos, así que estaba casi congelada. Una de sus rodillas y los pequeños y suaves pies al desnudo estaban todavía en la piscina de vapor, y lo primero que hizo Papi fue coger al niño bajo sus brazos y llevarlo lejos del vapor, transportándolo a un aljibe donde le quitó las cubiertas y arrancó la tapa para dejar que la fría agua de pozo corriera a través de los pies del niño mientras con su mano recogía y tiraba más agua fría sobre la cabeza, los hombros y el pecho, queriendo primero ver que el vapor dejara de salir del muchacho, Mami por encima de sus hombros llamando a Dios, hasta que él la envió a por toallas y gasas si es que había, Papi se movía rápidamente y bien, y su mente de hombre, vacía de todo menos de propósito, sin estar del todo enterado que tan rápido se estaba moviendo o que había dejado de oír los fuertes gritos, porque al oírlos, se detendría, haciendo imposible lo que debía hacerse para ayudar a su hijo, cuyos gritos eran tan frecuentes como su respiración y continuaron así hasta que se habían convertido en un sonido típico de cocina, algo más para moverse deprisa. La puerta lateral de la ranchera estaba colgada de uno de los goznes y se movía un poco por el viento, mientras un pájaro en el roble al otro lado del camino aparecía para observar la puerta con actitud engreída mientras los llantos todavía venían desde el interior. Las peores quemaduras parecían ser las del brazo derecho y las del hombro, el color rojo estaba desapareciendo del pecho y del estómago, convirtiéndose en rosa bajo el agua fría, y la planta de sus pies no tenían ampollas, según veía Papi, pero el pequeño todavía golpeaba y gritaba, exceptuando que ahora lo hacía solamente por reflejo del temor que Papi sabía que pensaría más tarde, su pequeña cara hinchada y de la que aparecían venas marcadas en su sien, mientras Papi seguía diciendo “estoy aquí, estoy aquí”, mientras la adrenalina fluía y la rabia de Mami por dejar que esto ocurriera estaba empezando a reunirse en fragmentos dentro de su extremadamente silenciosa cabeza. Cuando Mami volvió, él no sabía si rodear la cabeza del niño en una toalla o no, pero mojó la toalla y lo hizo, envolviéndolo bien fuerte, y levantando a su bebé fuera del pozo, depositándolo sobre el filo de la mesa de la cocina para relajarlo, mientras Mami trataba de mirar las ampollas de los pies, pasando una mano por la zona de su boca y murmurando palabras sin sentido, mientras Papi se arrodilló, colocándose cara a cara con el niño en la mesa mientras el filo de la misma estorbaba, repitiendo que “estaba ahí” y tratando de calmar los llantos del pequeño, pero él mismo todavía gritaba casi sin aire, un fuerte, puro y brillante sonido que podía detener su corazón, mientras sus pequeños labios y sus encías eran iluminadas con el celeste de una pequeña llama que Papi pensó en llevar, gritando como si casi estuviera de nuevo bajo la olla inclinada dolorido. Un minuto, dos como éste hubieran parecido mucho más, con Mami al lado Papi, hablando de temas tontos y sin sentido en la cara del niño y la alondra sobre la rama caía sobre él, con su cabeza hacia un lado y la bisagra poniéndose blanca en una línea desde el peso de la puerta inclinada hasta la primera voluta de vapor saliendo vagamente desde debajo de la toalla, mientras los ojos de los Papis se encontraban, y se hacían cada vez más grandes – el pañal, el cual cuando abrieron la toalla e inclinaron a su pequeño sobre la tela a cuadros mientras desabrochaban las suaves lengüetas, tratando de quitarlo, el mismo se resistió un poco, con nuevos gritos y estaba ardiendo, el pañal de su niño estaba ardiendo en sus manos, mientras vieron donde había caído el agua real y se había estancado, quemando a su bebé todo éste tiempo mientras gritaba para que lo ayudaran, y no lo habían hecho, no se les había ocurrido, y cuando finalmente se lo sacaron y vieron el estado de lo que había ahí, Mami dijo el primer nombre de su Dios y se aferró de la mesa, tratando de mantenerse de pie mientras Papi se dio vuelta y soltó un insulto en la cocina, maldiciéndose tanto a sí mismo como al mundo por no haberse dado cuenta la última vez, mientras ahora mismo, su hijo podría estar prácticamente durmiendo, si no fuera por la velocidad de su respiración y las pequeñas contracciones de sus manos hacia el aire, arriba de donde yacía, manos del tamaño del pulgar de un hombre, que se habían aferrado al pulgar de Papi en la cuna mientras observaba como la boca de Papi se movía creando una canción, su cabeza martilleaba constantemente y parecía ver mas allá de él, algo en sus ojos hacia que la soledad de Papi se apaciguara de forma extraña. Si nunca has llorado a mares, ten un niño. Rompe tu corazón por dentro y algo que alegrará al niño es la tonta canción que Papi escucha de nuevo como si la dama estuviera casi a su lado con él, mirando lo que han hecho. Horas después lo que Papi nunca olvidará de esto eran las ganas que tenía de fumarse un cigarrillo en ese preciso momento mientras le cambiaban el pañal al niño de la mejor forma posible con gasas y dos toallas de mano cruzadas, mientras Papi lo levantó como un niño recién nacido con el cráneo del mismo en su mano y lo llevaba rápidamente hacia la furgoneta caliente y quemaba llantas hasta el pueblo, llegando a la UCI del hospital con la puerta de la ranchera abierta así todo el día hasta que el gozne cedió, pero entonces era demasiado tarde, cuando sucedió no podía parar y no podían llegar a tiempo. El niño aprendió a dejarse llevar y ver como todo se desenvolvía por lo alto y lo que se hubiera perdido de ahora en adelante no importaba, mientras el cuerpo del niño crecía y caminaba, atrayendo a sus iguales, viviendo su vacía vida, una cosa entre cosas, su propia alma desaparecía como el vapor, cayendo como la lluvia y surgiendo como el sol, arriba y abajo como un yoyo.

**Traducción del también escritor y quien fuera su traductor al español, Javier Calvo.

regresé de Ciudad Juárez

2011-09-18T14:09:00.000-07:00

con la sensación de una réplica sísmica. Nunca había tenido tanta consciencia del ser-estar; lo que soy y dónde estoy fundiéndose en una masa de plastilina que no sólo une colores distintos, sino opuestos. La idea de mí, vista en gran angular. Aún hoy es un doppler del espectro. Es decir: soy-estoy mujer. Y puede parecer torpe que algo tan simple tenga esa espesa iluminación que ahora mismo sigo digiriendo. Soy-estoy mujer y eso nunca me había sucedido. La química general sugiere un estrés por ansiedad: bajar de un elevador incrédula de que la tierra es firme. Yo me autodiagnostiqué mujer, que en este país es un padecimiento.

[carlos pereda]

2011-08-18T15:15:00.000-07:00

en un poema las palabras devienen objetos visibles, y de esta manera, construyen artefactos que interrumpen sistemáticamente la comunicación. Nos quedamos pendientes de las palabras, absortos con una frescura o vejez, una pureza o suciedad, una extrañeza o familiaridad... que les desconocíamos.

Pereda, Carlos. No, un poema no es un acto de comunicación.
Crítica y Literatura: América Latina sin fronteras. México: UNAM, 2005.

Patty Schemel, mi amor.

2011-08-12T20:20:00.001-07:00

Fue una gran influencia en mis early years como baterista de una banda. Quería ser una Schemel regia y grungera circa 1999. Hoy, buscando una receta de cocina que incluyera camarones a la scampi, me encontré con su video. Fue un éxtasis verla de nuevo, en una cocina, con su camiseta de The Exploited y sus tattoos en los brazos, explicando la receta que sacara del libro de recetas del Moosewood restaurant (libro que para mi sorpresa reconocí en el librero de mi cocina, aunque no es mío, sino de Jenny). Patty Schemel! Mi crush noventero, la baterista de Hole! Así que no podía dejar de postearlo, pues eso elevó mis ánimos vitales, pensarla explicándome ahora cómo cocinar camarones a la griega. Y aquí está, con la receta que traduje del libro.

Scampi / camarones a la griega

Tiempo de preparación= 2 minutos
Porciones= 2 personas

250 gms de camarón

2 dientes de ajo, machacados

2 cucharas soperas de aceite de oliva

1 taza de tomates en cuadritos

½ taza de queso feta

El jugo de medio limón

2 cucharadas de eneldo fresco, picado (3/4 de cucharada seco)

Una pizca de sal y pimienta negra molida

Modo de preparación.-

Pela y desvena los camarones, si es necesario, enjuágalos y déjalos aparte. Debes tener todos los ingredientes preparados y a la mano antes de comenzar a saltear. Saltea el ajo en el aceite de oliva un poco, una vez sofrito agrega los camarones. Cocinar a fuego medio durante un minuto. Luego añadir los tomates, el queso feta, el jugo de limón y el eneldo.
Revuelve hasta que los camarones se cocinen por ambos lados. Una vez que los camarones se hagan rositas y los tomates y el queso feta queden como salsa, sabrás que el platillo está listo. Agrega sal y pimienta al gusto y sírvelo.

*Puedes acompañarlo con arroz, couscous, orzo, brocolís o espárragos al vapor.

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No puedo evitar ponerla tocando Violet, con Hole en vivo en Saturday Night Live, 1994. La mejor baterista del mundo con una de mis bandas favoritas ever! Patty! Un soundtrack medular que amainó la vida entonces y la hizo más vivible.

Algunos datos sobre Schemel:

Es una tauro de 1967. Nació en Marysville, Washington. A los once años su papá le regaló un kit de baterista. Tuvo su primera banda, Sybil, con su hermano Larry. En 1987, tocó con la banda de punk femenil, Doll Squad, que en algunas tocadas compartieran escenario con, unos todavía underground, Nirvana. Fue la primera opción para ser la baterista de Nirvana, luego de que Chad, su anterior baterista saliera de la banda; después vendría Dave Grohl para audicionar y ella se convertiría en la segunda opción. Fue muy amiga de Kurt Cobain, y la recomendó para ser la baterista de Hole, en 1992. Tocó con la banda hasta 1997. Mientras tocaba con Hole, hizo un proyecto alternativo a la banda, Constant Comment, junto a la bajista de Hole, Melissa Auf der Maur. Fungió como baterista de la banda de Juliette Lewis, Juliette and the licks. En 2001, junto a Louise Post de Verucca Salt, regresó a tocar con Courtney Love, esta vez en el proyecto Bastard. Junto a su hermano Larry, compuso música y tocó para algunos de los temas del primer disco en solitario de Courtney Love, America's sweetheart (2004). Fue la primera baterista mujer en salir en la portada de la revista Drum World (1995). Es abiertamente lesbiana y declaró en la revista Rolling Stone que su apertura, más que una etiqueta de orientación sexual en el mundo de la música, es porque quiere que más niñ@s y jóvenes sepan que hay otra gente gay en el mundo y hacen arte y eso está completamente bien y no deben sentirse raros por ser gays. En los noventas fue adicta a la heroína y cuando Cobain se suicidó, no quiso hacer declaraciones en contra de las drogas o juzgando la actitud del músico ya que se sentía hipócrita de hablar con moralidad de algo que ella continuaba haciendo. En el 2010, apareció en el programa de VH1, Sober House, hablando de su adicción y el proceso de desintoxicación, ahora como ex-adicta; también hizo aparición en el reality de tatuajes, L.A. Ink. A principios de 2010 formó una nueva banda llamada Green Eyes. Actualmente, junto a su creatividad musical, también es propietaria de un pequeño negocio donde cuida perros. Vive en Los Ángeles con su esposa, Christina Soletti y la hijita de ambas, de apenas un año.

Patty con su bebé.

¿Cómo no amar y sentirse orgullosa de una ídola de este calibre?

AMO a Patty Schemel. Yes, ma'am

ventosa [ventouse]*

2011-08-09T15:05:00.000-07:00

La materialidad de la literatura devino palabras como cosas, ni más ni menos significativas que las latas de sopa Campbells.

The materiality of literature became words as things, no more or less meaningful than Campbell's soup cans.

*"Notes on conceptualisms" by Vanessa Place / Robert Fitterman. Ugly Duckling Presse, 2009.

sí

2011-08-09T13:19:00.001-07:00

estas fresas son de mi cultivo :)

gatomurciélago by Athanasius Kircher (s.XVII)

2011-08-04T12:52:00.000-07:00

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"vespertilio qui ob corporis molem cattus volans dicitur"
(debido a su masa corporal, se dice que es un gato murciélago*)

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*tr. escuelita de letras región4, si mi traducción es errónea, por favor, corrígeme.

zǝuızuɐɟ

2011-08-03T13:14:00.000-07:00

En la siguiente temporada de mi vida, daré un taller sobre sustentabilidad de publicaciones y herramientas para diseminar información. Estoy reuniendo bibliografía para el semestre y me encuentro con un libro que me regaló un amigo, FANZINES -the diy revolution- (Teal Triggs) y uno que recién adquirí, The Collected Fanzines by Harmony Korine. Ambos son ejemplos bricolajes de lo que se puede hacer con un fanzine.

FANZINES, por ejemplo, hará un paneo histórico del zine en los Estados Unidos y Reino Unido; desde su etimológico uso como superficiales publicaciones (no oficiales) de seguidores sobre cierto cantante o banda musical, hasta el reviraje activista, anarcopunk, revolucionario, veggie o feminista.

The Collected Fanzines by Harmony Korine es algo más personal, una antología de los zines que Harmony Korine realizara junto a Mark González (aka The Gonz) durante la década de los noventa en cuartos oscuros o sótanos de ancianos [sic].

Estos zines de cortísimo tiraje, nunca fueron pensados para reunirse en una antología formal ni mucho menos trascender fuera de la broma local, la yuxtaposición de palabras e imágenes, imágenes e imágenes, la carcajada conceptual, el monólogo, el cartoon, versos libres, medios pensamientos, entrevistas falsas y reales [sic].

Ambos funcionan perfectamente para ejemplificar las necesidades inherentes de nuestra especie frente a la información. Es decir, el ejemplo de un zine como algo casero, una básica traducción en papel de nuestras ideologías, gustos, pensamientos. En Fanzines -the diy revolution-, podremos entender la evolución histórica del fanzine y sus estragos en las publicaciones convencionales, mientras que en The Collected Fanzines by Harmony Korine, nos internaremos en la mente del artista, escritor y cineasta: su cerebro en rebanadas de papel. El nihilismo puro de Korine que no es fanático más que de sí mismo, que no tiene como finalidad la revolución o el cambio de pensamiento o la trasgresión porque no confía en el proyecto humano y por ende, no confía en sí mismo, y por tal es fanático de la desconfianza y el sinsentido.

Con este par de libros, intentaré mostrar el complejo universo del fanzine y que mis colaboradores puedan desarrollar los suyos propios dentro y fuera de la clase :) y me encanta.

from SF, este hoMenage a la vocalista de My Bloody Valentine

2011-07-15T15:39:00.000-07:00

6 tracks escuchables de Los Bilinda Butchers

&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;a href="http://thebilindabutchers.bandcamp.com/album/regret-love-guilt-dreams"&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;regret, love, guilt, dreams by the bilinda butchers&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;/a&amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;

in every corner of this town

2011-07-11T13:58:00.000-07:00

no puedo sacar esta canción de mi cabeza. La tengo inserta desde hace un mes, tras ver la peli Wristcutters (2006), basada en el relato gráfico del autor israelí, Etgar Keret, titulado, Pizzería Kamikaze. Es la magia de los libros adaptados al cine y musicalizados por Gogol Bordello. Un trauma de similar complexión ocurrió cuando aquella peli, Everything is illuminated (2005), basada en la homónima novela de Jonathan Safran Foer y no sólo musicalizada, sino también coestelarizada por Eugene Hütz, vocalista de los Gogols, en el papel del ukraniano Alekz. No sé si se deba a esa costumbre de agotar un tema para asesinarlo y pasar a otro y reencarnarlo en la Volución; o si es simplemente esa extranjería de género literario (una necesidad de literatura y música y video) o es que soy una pinche póser con ínfulas diletantosas. Anyways, Gogol Bordello es ahora un soundtrack cerebral que acompaña estos milimétricos abismos, meanwhile un conejito plateado baila en un círculo [Серебряные заяц водят хоровод, through the roof n' underground].

Through The Roof 'N' Underground by Gogol Bordello

+ de Gogol Bordello @:

http://www.gogolbordello.com/

http://www.myspace.com/gogolbordello

El ruido de las cosas al caer

2011-07-05T02:04:00.000-07:00

El 21 de marzo de 2011, en la ciudad de Madrid, España, se otorgó el XIV Premio Alfaguara de Novela a El ruido de las cosas al caer, de Juan Gabriel Vásquez.

Hace años que no compraba un libro de Alfaguara, su colección dejó de interesarme; quizá fueron los temas, los autores, la disminución de riesgos, su modus operandi mercadológico, lo aburrido de sus premiados o sus portadas o lo costoso de sus libros vs la calidad de sus materiales. Tal vez fui yo la que cambié y me volví más exigente o menos sorprendible, pero un día de hace cuatro años, los dejé y Alfaguara se convirtió en un sinónimo de chaféz lectiva. En su lugar, busqué editoriales más under, universitarias, mexicanas (quise corroborar el indie nacional), gringas, europeas, locales, experimentales, de artista, de autor y dejé los paseos en librerías por la compulsiva búsqueda en la web y la participación en subastas cibernéticas de libros usados, antiguos, de corto tiraje, ediciones especiales, etc. En igual medida, los libros dejaron de ser solamente de ficción y, así, teología, criptozoología, astrología, hechicería, biología, patología, filosofía, estudios sociolingüísiticos, teoría del cuento y novela y catálogos de arte, se visibilizaron en mis libreros y en el recuadro de las tiendas o librerías online que recomienda, aleatoriamente, ciertos títulos “según” las búsquedas de tu ip. Dejé de comprar libros en Alfaguara y, por ende, en Planeta, Taurus, Santillana y afines; probablemente soy una lectora esnob que se da el lujo de no comprar libros en cierta editorial por comercial y tradicional y en cambio corro imantada y deslumbrada hacia las editoriales que aún imprimen en letter press y mimeógrafo y/o cuyos autores se autodenominan interdisciplinarios o conceptuales o visuales o todas las anteriores. Pero caí en la trampa, cruz neón de mi parroquia. Y decidí comprar, más por el relato de los hipopótamos que por curiosidad estética de dictamen, El ruido de las cosas al caer, de Juan Gabriel Vásquez.

La novela llamó mi atención porque supe, tras la noticia del premio, que la historia comenzaba con el escape de los hipopótamos de la Hacienda Nápoles, propiedad que alguna vez perteneciera a Pablo Escobar. Del mafioso sabía algunas cosas, las que todo mundo sabe. Pero aunada al conocimiento del premio y los hipopótamos, vino la noticia de la detención de Hank Rhon, personalidad central de estos lares y personaje de las noticias nacionales en las últimas semanas. Desde que llegué aquí y visité el Hipódromo Aguacaliente (propiedad de Hank), no pude sino hacer una analogía mental entre Escobar y Hank. Ambos con ostentosos zoológicos particulares, millonarios, excéntricos, provocadores, políticos, demagogos y amantes del futbol soccer pero también del control y el poder a toda costa. La detención de Hank me hizo pensar en los hipopótamos de Escobar, en la novela de Vásquez y si esto sucediese en Tijuana, a la manada de flamingos rosados que traspasarían la frontera. La idea de los flamingos de Hank me pareció romántica e ingenua, pues no sólo son flamingos los habitantes de su zoológico; también hay llamas, caballos, ponys, avestruces, cabras, tortugas, osos y otros animales que no están a la vista de los visitantes. ¿Qué pasaría con todos ellos al momento de una verdadera detención del político priísta?

Compré El ruido de las cosas al caer para saber el destino de los hipopótamos; me parecía en extremo interesante leer cómo esta historia real se compaginaba con una narrativa de ficción, cómo se resolvía. A la par había leído la columna de Heriberto Yépez titulada, ¿Cómo actúa una post-narco-cultura?, en Laberinto Milenio, su argumento hacia el arte fronterizo y la postura de proponer a Tijuana como una ciudad (¿región?) de posnarcocultura. No me satisfizo la columna de Yépez, es decir, sí su defensa de que lo narco no hizo la cultura de Tijuana, de que muchas más cosas intervienen en el quehacer de sus artistas (por ejemplo la frontera y lo que deviene de ella, son conceptos inagotables), pero llamar a Tijuana una ciudad posnarco, es exagerado. Su cártel es otro, ahora el menos pior en cuestiones de violencia (ojos que no ven), pero no es un monopolio para asegurar que Tijuana está beyond Juárez o Monterrey o Reynosa o Culiacán. Tijuana es pionera, sí, pero no posnarco. Para eso se necesitaría que hubiese sólo dos cárteles y que el de Tijuana fuera el más chingón para que la ciudad, llamada posnarco, se durmiera en sus laureles. Y si acaso alguien vive esta utopía posnarco, son las ciudades de Colombia (si acaso). Pensar en esto, en lo posnarco y su generación, la gestación del arte y la percepción de sus artistas, estimularon mi compra.

La novela de Juan Gabriel Vásquez, efectivamente no es un ápice, ni siquiera una cresta de experimentación narrativa. No es una novela de riesgos prosísticos ni de atentados o enfrentamientos con el lenguaje. Y quizá el riesgo más notorio es el salto narrativo entre una primera persona homo y autodiegética hacia una primera persona omnisciente; y este riesgo es ambiguo y en ocasiones inverosímil, pues el trazo inicial de la novela no lo domestica, no lo normaliza y, por ende, esa textura se siente más como una ligera impertinencia que como una intención polifónica. Lejos de todos mis prejuicios, es una buena novela, limpia dentro de la tradición novelística, con una historia de inicio lenta pero que, poco antes de la mitad, fluye más rápido o, al menos, con mejor ritmo y que cumple con las expectativas iniciales. Su valor perceptual es de generación, con esa mirada de los escapados colombianos, los exiliados física y psíquicamente. Su apego histórico se da de forma natural, se compagina perfectamente con la historia de los personajes. Tiene rasgos de la tradición cuentística latinoamericana: trenza y se esconde varios ases bajo la manga para abrochar bien el chongo que ha ido formando.

La condición de una sociedad posnarco no es la normalización sino el hastío, y en ese hastío radica un cambio de pensamiento, otra moral social. Los damnificados que reedifican de los escombros algo distinto de su estructura anterior, de esa antigua forma que no previó la caída, que no fue lo suficientemente fuerte para soportar el percance (sorpresivo o premeditado). Lo posnarco no es aprender a convivir con la violencia o darle el eufemismo de rutina. Porque ese prefijo es imposible en medio de la indigestión, donde no hay oportunidad de análisis, donde todo es instintivo e inmediato. Y aquí creo que cabe bien la novela de Vásquez, que no es posnarco, pues aún queda el resentimiento, el recuento. El ruido de las cosas al caer está en ese análisis, en el inventario. A diferencia de lo que las ensalzadoras novelas del narco (no posnarco) siguen alimentando (una curiosidad sobre la vida del otro, el malo, el socialmente corrompido por el desempleo y el poder y la falta de educación), esta es una novela de digestión y decisión: tomar los escombros y comenzar a darle forma a lo que será la cultura después del narco. Pero en México, Tijuana incluida, estamos todavía muy lejos de identificar cadáveres para inventariar lo que nos queda y con ello decidir lo que vendrá.

neon indian_mind drips

2011-07-04T16:36:00.000-07:00

[banksy]

2011-06-27T18:34:00.000-07:00

We don’t need any more heroes; we just need someone to take out the recycling.

Enigma y Disecado

2011-06-19T09:19:00.000-07:00

Hace algunas semanas leí dos libros que, por mera coincidencia, basan su tema de escritura en el autor como personaje literario y, por ende, la realidad funge como presupuesto metaliterario. Fue una de esas serendipias random a la hora de leer, nada planeado. La forma de escritura y su postrera lectura, fueron distintas; diversas también fueron las epifanías y sus texturas.

Primero leí Enigma, de Antoni Casas Ros, autor que muchos especulan es un escritor catalán reconocido y adepto al privilegio literario de la ficción, la tridimensionalización de personajes y la heteronimia; es más complejo que eso, es una propuesta transliteraria. De los dos libros publicados al español que Casas Ros tiene, este es mi primero, no así en la cronología de sus publicaciones. Su primer libro publicado al español, fue El Teorema de Almodóvar, título que no he tenido oportunidad de leer y que ha sido inconseguible en Amazon y Agapea, mis principales fuentes de biblioconsumo. Pero encontré Enigma en la Gandhi de Tijuana. Enigma, comienza un tanto hermética, a pesar del tono confidencial en primera persona (recurso utilizado en toda la novela). A través de la polifonía de varios personajes y su vinculación mutua en La Barceloneta, la historia va sucediendo. La Barcelona de Casas Ros tiene un minimalismo misticista, esplendoroso, inórganico, ordenado, casi matemático, muy cercano a la percepción vital de Naoki, la personaje japonesa de su novela (y por mucho la más compleja). Son varios los personajes (voces) que se encuentran en la ciudad de Gaudí: Joaquim (un profesor de literatura, víctima de polio y escritor frustrado que padece el extraño y fascinante Síndrome de Enigma, una enfermedad de bibliófilos que reescriben los finales de las novelas y hacen actos de terrorismo literario), Ricardo (poeta catalán, macho y sicario que recita un poema a sus víctimas antes de matarlas), Zoe (escritora en ciernes, estudiante de Joaquim y de una libertad amorosa envidiable y utópica) y Naoki (una japonesa muda, de personalidad ambigua: entre siniestra y dulce, entre lesbiana y con dudas, de buen pedigree y adicta a la poesía). Entre ellos, además de la coincidencia geográfica, se desarrolla un vínculo que va de la excusa literaria al sintomático vitalicio de la literatura. La novela fluye en torno al conocimiento y reconocimiento de estos personajes. Con una buena prosa, en algunas ocasiones demasiado cheesy y cándida para mi gusto, la historia va sucediendo y transfigurándose en fondo, más que en forma, hacia la metaficción; así, Vila-Matas, es un personaje que camina fantasmal por La Barceloneta y se sienta afuera de la librería Bartelby & co. para narrarnos, a través de una charla con uno de los personajes, su postura literaria en el universo del “autor”. Casas Ros regala una historia demasiadista, que promete mucho y al final pareciera se cansa y termina no cumpliendo, acompañando al lector por la puerta trasera, la que está debajo del letrero luminoso y dice: salida; la misma puerta que hemos visto todo el tiempo. Una historia entretenida para los fanes de Vila-Matas, y una novela desintencionada, sinembárguica para quienes esperan diseccionar la ficción y su disfraz de meta.

A pesar de la coincidencia metatextual con Enigma, en Disecado, el heterónimo de Mario Bellatin es Mario Bellatin dentro de un closet de cristal. La ¿novela? inicia con la continuación de un enunciado suspendido y da esa sensación de quien llega tarde a la sala de cine y debe especular un platónico comienzo el resto de la película. Mario Bellatin, insomne, descubre a otro Mario Bellatin postrado en la esquina de su cama: un Bellatin autónomo, enfermo y ontológicamente codependiente al que llamará ¿Mi yo? Luego, en un delicioso licuado muy a su estilo de narrar no es decir, narrar es narrar, narrar no es narrar, pasea por sus obras y las curiosidades en torno a ellas; crestomatía novelística. Así, nos enteramos en un peep show bellatinesco-duchampiano, del aura imaginaria que se creó en torno a Salón de Belleza o Perros Héroes o El Gran Vidrio. El análisis sucede en un paisaje destinado a otra cosa, con sentencias y cuestiones de existencialismo narrativo (no literario: Narrativo) que no quiere ser existencialismo narrativo y se traviste igual que su filósofo, tangencial, sutil, muy al estilo de La Jornada de la Mona y el Paciente. El autor de la cuarta de forros de Disecado no quiere arriesgarse y etiquetarlo en un género, así que lo refiere como: el texto que da título al libro [sic], luego habla de dos nouvelles, como si el francés pudiese justificar la orfandad de Bellatin y cobijarlo un poco con el tibio sema en perpetuo verano; queda muy claro que Mario Bellatin no necesita ancestros ni tradiciones, su obra (dejaré de insertarla en alguna parte) es medievalmente inexplicable, sorprendente y retorcidamente atractiva: como hablar de combustión espontánea en una cena con pirómanos. (Aunque a veces su personaje-escritor, me recuerda un poco ese hastío del “Niño yo no fui”, que cuando se le ocurre decir “Wasu wasol”, para cambiar un poco, se da cuenta que sólo está hecho para decir: “Yo no fui”.) El libro está dividido por dos obras: Disecado y El Pasante de Notario de Murasaki Shikibu. En la segunda obra, se retoma el personaje de Margo Glantz y su kafkiana forma de transmigrar, igual que en Jacobo el Mutante. El Pasante de Notario es más cercano al resto de la obra de Bellatin, hay más riesgo y experimento prosístico en Disecado. El Pasante de Notario es divertido, pero no chistoso, sino muy clever. Estaba confundida en Disecado y carcajeándome con El Pasante de Notario, quizá sea una suerte de estado alterado de lectora o una carcajada inclusiva: cómplice.

A diferencia de Enigma de Casas Ros, Disecado genera ramas y seres y universos de un tema simple: el autor-personaje y la realidad como presupuesto metaliterario (la realidad en función de la literatura y no viceversa). Bellatin desaparece y eleva el texto mientras que Casas Ros hace saltar a Vila-Matas y le enciende un spotlight y prende tantos cohetes que se le quema el texto, por eso todos huimos en la salida de emergencia que es el final, después de muchas páginas. En Disecado, el autor sentencia: la realidad es un pálido reflejo de cualquier acto creativo. Y eso, creo, fue lo que le faltó aplicar a Casas Ros.

Casas Ros, Antoni. Enigma. Barcelona: Seix Barral, 2010.

Bellatin, Mario. Disecado. México: Sexto Piso, 2011.

Facebook y los escritores

2011-05-13T12:20:00.000-07:00

En la columna "El Recreo" de la nueva Tierra Adentr o (#169) de abril-mayo de 2011, podrá encontrar mi colaboración: FACEBOOK & LOS ESCRITORES. La taza es el epígrafe de tal participación. Y puede leerla en línea y gratuitamente haciendo click aquí.

[lezama lima]

2011-05-10T14:10:00.000-07:00

un sistema poético del mundo puede reemplazar a la religión, se constituye en religión... Si la metáfora como fragmento y la imagen como incesante evaporación logran establecer coordenadas entre absurdo y su gravitación, tendríamos el nuevo sistema poético, es decir, la más segura marcha hacia la religiosidad de un cuerpo que se restituye y se abandona a su misterio. El que logre disolver, decía un experimentalista como el Canciller Bacon, que no podía olvidar la alquimia, la mirra en la sangre, vencerá al tiempo. Si la poesía logra disolver la mirra, es decir, la alabanza, en la circunstancialidad de la sangre, el espíritu renacerá de nuevo en la alegría creada.

[Fogwill]

2011-04-21T13:25:00.001-07:00

Hay gente que escribe pero no puede desdoblarse. No puede producir una voz que no sea la suya. Escribir no es un acto de habla natural, sino un acto de simulación.

Albañilería Editorial [reloaded]

2011-04-16T11:41:00.000-07:00

We did it again! Esta vez me tocó estar en la Ibero de Tijuana, en el ECSUJ '11 con Iberos de distintas regiones del país. La verdad, aunque fue muy intenso el jale, quedé muy satisfecha con los resultados; cansada, sí, un poco, pero también orgullosa de todos los libros e impresiones que hicimos en menos de una semana. Super proud :)

Ramiro, Miguel, Lesly, Carlos, Pamela, Damiani y Andi
(aquí poco más de la mitad de los colaboradores)

Foeniculum vulgare

2011-03-30T16:50:00.000-07:00

Desde que precomenzó la primavera y recién terminaron las lluvias, mi calle se ha convertido en una escenografía lunar de tanto bache. El descuido permite que otras especies existan o que sus hijos exijan el que antes era su lugar. Una de las cosas maravillosas de habitar esta geografía es el clima, una metáfora de región de paso y de migración natural, también el aferramiento de crecer/habitar el descontexto artificial. En los baches de esta ciudad habitan microvegetaciones, huertitos sustentables y, en mi obsesa investigación por entender el espacio, he descubierto el perejil gitano (hinojo salvaje, anisete) que crece en los huecos sobre el pavimento. Una calle de inconstante aroma anisado, hierbas que reverdecen las grietas y adornan todo lo que asfalto no puede cubrir. Comencé a investigar sobre la flora salvaje y comestible que crece en la Baja y así conocí a mis verdes vecinos, los perejiles gitanos que deben su nombre al hábitat natural en la Europa Mediterránea pero que usualmente también crecen en esta península.

bache

perejil gitano o hinojo dentro del bache

Y en una grieta entre la banqueta y la calle.

Hinojo*
Esta planta es [de] la familia de las Umbelíferas. Crece en climas templados, secos incluso pedregosos. También se la denomina popularmente como hinojo salvaje, hinojo vulgar, inojo, perejil de gitano y sinojo. De nombre científico Foeniculum vulgare, es la única especie del género Foeniculum.
Se encuentra distribuida por las zonas templadas de todo el mundo, aunque se la puede considerar nativa de la parte meridional de Europa, sobre todo de la costa mediterránea, donde crece en estado silvestre. Existen datos históricos que ya se cultivaba en época de Carlomagno.
Es una Hierba perenne y sumamente aromática, cultivada para su amplio empleo en gastronomía. Tiene un porte erecto y puede alcanzar hasta dos metros de altura. Sus hojas son de color verde intenso, largas y delgadas, acabando en segmentos en forma de aguja, que se endurecen exteriormente en el verano para evitar la pérdida de agua. Presenta flores en ramilletes de 20 a 50 florecillas sobre unos pedúnculos cortos.
Es muy común en los bordes de los caminos en los alrededores de Ronda. Se utiliza ampliamente, los tallos y las hojas picados como hierba aromática, las semillas como Especia y el bulbo como Hortaliza. Las hojas se echaban a los caldos poara darle sabor. De las semillas se obtiene también un aceite esencial. Las semillas se usan secas y se combinan con una serie de platos como, tartas, panes y pasteles, Curries (en este caso se muelen) y pescados, especialmente caballa y salmón. Los bulbos se utilizan como ingrediente de numerosas recetas haciendo los platos más fáciles de digerir. Se ha utilizado tradicionalmente en la cocina de Andalucía, sobre todo en Encurtidos, Aliños y Salsas, ya que aporta un típico aroma parecido al de la Menta. En la Serranía de Ronda se utiliza mucho para aderezar aceitunas, también se comen los tallos crudos. En Galicia es tradicional el uso de la planta seca para aromatizar las castañas cocidas, que se comen en el otoño.
También se le puede dar un uso externo para aliviar las irritaciones de los ojos cansados y la Conjuntivitis. Para ello se exprime la planta tierna y se aplica con una gasa un poco de jugo sobre los ojos. Otro método es el de cocer una cucharada de semillas en 300 ml de agua. Hervir durante cinco minutos, filtrar, dejar enfriar y usar para lavar los ojos dos o tres veces al día. En los estados andinos de América del Sur se prepara de modo artesanal una bebida de esta planta denominada “Miche andino”.
En herboristerias es considerada una planta con propiedades diuréticas. Sus Componentes Activos son anetol, sales minerales y vitaminas. También se ha utilizado en catarros, dolor de garganta, asma, bronquitis, indigestión, cólicos (sobre todo en niños), como antiflatulento y favorecedor del aumento de leche en la lactancia.
Está contraindicado su uso en el embarazo, lactancia, epilepsia y enfermedad de Parkinson. A dosis superiores a 1 ml de aceite esencial, puede causar problemas de toxicidad sobre el Sistema Nervioso Central con convulsiones y alucinaciones. Se han realizado experimentos en laboratorio con extracto acuoso liofilizado hervido de hojas de hinojo a los que se les ha apreciado un efecto moderadamente hipotensor.

*información sacada de La Serranía Natural.

howl (2010)

2011-03-26T22:28:00.000-07:00

predispuesta a la rotunda nefastéz que implicaría observar a James Franco en el papel de Allen Ginsberg, me animé a ver Howl. Mi morbo, travestido de curiosidad, es mil veces mayor que mis prejuicios; y cuando la predisposición se equivoca, la sorpresa es aún más deliciosa.

Howl es un largometraje, escrito y dirigido por Rob Epstein y Jeffrey Friedman, que compagina cuatro eventos: la lectura pública (por primera vez) de el homónimo poema de Ginsberg, el juicio por obscenidad al que fue llevado el poema en 1957, una perspectiva general de la vida del poeta al lado de sus colegas beats pre y postescritura del poema Howl y una entrevista con Ginsberg sobre su opinión de la literatura y el juicio que al momento de la entrevista aún se lleva a cabo; esto aunado a una desafortunada animación que de vez en vez entra en la película para ilustrar el poema mientras éste es leído por Franco con acento de Ginsberg. En el suceso de la lectura pública, vemos a un Allen Ginsberg apasionado (en blanco y negro), leyendo frente a un grupo de espectadores, entre ellos algunos de sus amigos beateros y Peter, la pareja del autor. El juicio es un análisis del poema con un abogado defensor que, para sorpresa de muchos, es un docto en literatura. Probablemente la parte más rica, o al menos la mejor lograda, es la de la vida del escritor: un plano general de sus relaciones con Kerouac, Neal Cassady, Carl Solomon, entre otros y cómo fue gestándose la Generación del Beat. La entrevista con Ginsberg (James Franco) es también afortunada pues ahonda en la génesis de dicho poema, sus pensamientos sobre el quehacer literario y su opinión sobre la generación de la que formaba parte. El infortunio de la película es la animación, una pésima ilustración forzada del poema. Además de estéticamente horripilante, nada tenía que ver con la forma del poema, con el fondo sí, pues se dedica a mimetizarlo en un intento de caricaturizar los verbos, reduciendo a dibujitos pretenciosos lo que el poema significó para quien hizo la animación.

Contrario a mi prejuicio jamesfranquesco, el actor recrea bien el papel de Ginsberg, la historia está muy bien contada y el recurso de la compaginación de sucesos (salvo por la nefasta animación) es bastante afortunada. Sí vale la pena ver la película, no es tan epifánica como informativa y es en suma interesante ver la gestación de una obra literaria del tamaño de Howl con todos los efectos incómodos que tuvo en su tiempo y la punta de lanza que representó su publicación "obscena". Gracias Allen Ginsberg por escribirlo y Lawrence Ferlinghetti por atreverse a publicarlo.

springmavera

2011-03-24T00:19:00.000-07:00

Enfermario by Enrique Sinaloa

2011-03-11T13:35:00.000-08:00

Hace relativamente poco, tuve la sorpresa de encontrarme con un homónimo universo paralelo: Enfermario (en su versión sonora).

Enfermario, es un podcast de sonidos enfermos en la escena independiente, en donde "se escuchan sonidos deformes, el cáncer sonoro de la escena musical moderna." [sic]

Es conducido por Enrique Sinaloa (él sobre él: me gusta mucho la música, tanto como para vivir intentando hacer algo con ella. También toco la guitarra en Austin TV y en Oh my oh, hago confusiones sonoras con el caballero elegante y escribo ocasionalmente aquí y allá.)

Sí, no miento si confieso que este alquímico halago ha sido uno de los mejores, que alguien soundtrackee tus cuentos cada semana, es de una atómica dicha inconmensurable. Además sus playlists ¡son buenísimos! L@s invito a escuchar a Enrique Sinaloa y su Enfermario musical a través de light&noise

Si usted anda hoy por la hermosa ciudad de Tijuana

2011-03-11T13:20:00.000-08:00

no deje de darse la vuelta por el Pasaje Rodríguez, llegar al Grafógrafo en punto de las 19:00 hrs, tomar un té y asistir a la presentación del libro:

Hechos diversos by Mónica Nepote

viernes 11 de marzo en punto de las 19 hrs en el Grafógrafo (Pasaje Rodríguez: Av. Revolución entre 3era y 4ta. Tel 215-16-36).

"Nombres de guerra (o una breve entrevista con Laura Albert)"

2011-02-20T22:11:00.000-08:00

En la nueva Picnic (no. 38) podrán leer una breve entrevista que le hice a Laura Albert a propósito de JT LeRoy, el before & after de un personaje. Se titula, Nombres de guerra (entrevista con Laura Albert). Gracias a Rafa Saavedra (editor en turno) por invitarme a colaborar y, por supuesto, a Laura Albert, por el tiempo y la disponibilidad de dar su versión a los hispanolectores. La revista está disponible en Sanborns, Soriana, Comercial mexicana y otras tiendas de su preferencia.

hoy en "La Letra"

2011-02-09T12:42:00.000-08:00

programa toluqueño de radio mexiquense, estaré charlando con el buen Alonso Guzmán. Si quiere escucharnos, la cita es este miércoles 9 de febrero a las 18:00 hrs, tiempo del centro de México (16:00 hrs. tiempo Pacífico). Y aquí mero puede sintonizarlo (se necesita real player y aquí puede descargarlo gratis), es en el 1600 de AM.

Yo < 3 Paolo Ventura

2011-02-08T14:34:00.000-08:00

Hace muy poco descubrí al artista milanés, Paolo Ventura (1968). Tengo una fascinación enferma con los dioramas y la intervención de figurillas modeladas a escala dentro del mundo real. Desde hace un par de años comencé la no tan práctica tarea de construir el diorama de un percance imaginario; los materiales son caros, el tiempo a invertir es bastante y, aunque sigo empeñada en la constante construcción de la novelita gráfica, cada vez le invierto menos tiempo para enfocarme en la otra, la que urge. Ver el trabajo de Ventura ha sido encontrarme con la esencia de los dioramas, con las historias cambiadas, con los percances falsos, la tradición oral, el simulacro. Por ello el desbocado enamoramiento.

fotodiorama de la serie War Souvenir

Su trabajo, War souvenir es admirable. Una suerte de fotodocumental falso sobre la Segunda Guerra Mundial.

fotodiorama de War souvenir

Del mismo modo, Winter stories son una especie de cuentos postales de invierno.

Sin embargo, el motivo de este amor a primera vista fue el cartél de invitación a su siguiente exposición en... ¡Italia! de marzo a mayo en el museo Fortunity de Venecia y por supuesto la historia de este nuevo fotodiorama.

Esta exhibición, titulada L'AUTOMA (El autómata), está constituida de fotodioramas y texto. Está situada en un ghetto de Venecia durante el invierno de la guerra en 1942.

fotodiorama del ghetto esos días

Un anciano judío de oficio relojero, apasionado de los libros y los dispositivos mecánicos, decide construir un autómata para que le haga compañía durante el tiempo en que el ghetto disminuyó su población. Los meses pasan y el anciano y el autómata se vuelven muy cercanos. Algo mágico ocurre cuando la policía fascista entra a evacuar el ghetto. Esta es la historia que el padre del artista solía contarle cuando era niño. Es una historia que su padre inventó aunque verdaderamente, el 5 de diciembre de 1942 la policía fascista evacuó a los judíos que aún quedaban en el ghetto. 200 personas fueron sacadas, muy pocas regresaron.

fotodiorama de la construcción del autómata

Son esta clase de historias y sus procesos las que llevan a alguien como yo a perder la poca razón. Ojalá pudiera estar en esta exhibición pero me conformo con esperar a que me llegue el catálogo.

+ de Paolo Ventura aquí

de fervientes lecturas

2011-02-06T22:04:00.000-08:00

Antes de que comenzara este año hice una lista de libros para leer en 2011. Es decir, mis lecturas siempre son muy random, van desde impulsos e intereses efímeros hasta la persecución enloquecida de temas vitales. En ese gran ínter también leo literatura de ficción y poesía. Y es en esto último que mi indisciplina lectora toma lo que va cayendo. Por ello decidí enlistar una serie de títulos de literatura de ficción que debo leer. La búsqueda inició desde diciembre y he tenido la fortuna de encontrarlos en librerías (nuevas y de segunda) en línea. Esta lista de libros no son sólo los que leeré en 2011, sino que no me perdonaría pasar un año más sin leerlos; lo que caiga irá en adición a esta lista. Casi todos son autores noveles o literatura contemporánea que me ha sido difícil encontrar en esta esquina del mundo.

Para mi suerte, dos de los autores de mi lista son compañeros de editorial, amigos y narradores cuya búsqueda prosística encuentro cercana a la mía.

Mala Fe Sensacional de Luis Panini (FETA, 2010).

No tenía el gusto de conocer a este autor regiomontano, hasta hace apenas unos meses, vía Facebook. Inmediatamente me avoqué a buscar su trabajo y encontré Terrible Anatómica (Conarte, 2009), libro de cuentos ganador del Premio Nuevo León de Cuento 2008. Casi inmediatamente, Luis y yo nos conocimos en Colima. Coincidimos primero en el aeropuerto de Guadalajara en el que, gracias a la espera de otro de los autores invitados al evento al que asistiríamos, pudimos platicar un par de horas. Me regaló su Mala Fe Sensacional y yo le regalé mi libro. Tiempo después me reencontré con un autor de narrativa sorprendente y aguda, quirúrgica. Con cuentos que llevan las historias desde la rutina hasta lo sensacional; la Mala Fe de todos los días expuesta en pequeños capítulos vitales y/o giros argumentales. Imágenes climáticas y siniestras sacadas de la más terrible monotonía. Tuve un impacto de familia, una sensación de pena ajena y también un reconocimiento de mí misma confrontada con su escritura. Me recordó un poco (o un mucho) a mí y mis búsquedas en las historias, en la ficción. Pero también tuve remembranzas esporádicas de la narrativa de la generación de los Burned Children of America: la limpieza de la escritura contrastada con el híperbarroco de los paisajes. No me quedo conforme y he de ir hacia la felicidad clandestina y procastinada que representa la lectura de su anterior libro Terrible Anatómica.

+ de Luis Panini aquí

Moho de Paulette Jonguitud Acosta (FETA, 2010).

Autora hasta hace unos meses desconocida para mí. También coincidimos en Colima y ahí tuve la oportunidad de compartir mesa de lectura con ella. Escuché parte de su novela Moho y me dieron muchas ganas de leer más. Por el entonces su libro aún no circulaba; tiempo después fui a buscarlo a la librería (en varias ocasiones) hasta que finalmente lo encontré. Sabía más o menos de qué iba la novela pero el unir el esqueleto de los capítulos cuando apenas se tiene el espíritu de una médula, se convirtió en una lectura gozosa y contenta de encontrar a otra autora que con la herramienta única de la prosa puede introducirnos en escenografías surreales y ácidas, maravillosas y efectistas en donde las metáforas trasgreden la frontera de lo literal. El cuerpo como excusa de la vida y la hidrosimbología de sus consecuencias: el moho. Una mujer a la que comienza a salirle una verdosa mancha de vegetación capilar sobre la pierna y la reconoce nada ajena al hongo que crece en los azulejos de su baño. No diré más. A esta autora hay que leerla y seguirle la huella en sus proyectos venideros. Sólo diré que la disfruté muchísimo.

+ de Paulette Jonguitud aquí

En ambos casos una especie de fe (de ésa que decía Borges) me saturó de ideas. La complicidad y la alegría de encontrarse en medio de la multitud y saber que no se está del todo solo.

2011-01-30T13:30:00.000-08:00

Me cuesta mucho entender la importancia que parece tener para ti el reconocimiento de tu talento. Yo pensaba que para un creador lo importante es el crear y que el devenir de su obra era cuestión secundaria y que fama, admiración y curiosidad de la gente, etcétera, eran más bien consecuencias inevitables que cosas deseadas.

Remedios Varo. Fragmento de una carta a Gerardo Lizarraga.

sueños sustentables (o una arquitectura para llevar a cabo la sorpresa)

2011-01-24T12:19:00.000-08:00

Mis ideales materiales son de bajo presupuesto; un cliché de oficio, muy romántico y trillado, lugares comunes en espacios prístinos. A mis 28 años, aspiro a pronto tener un terreno chiquito, cerca del mar y ahí poder estacionar mi casa-tráiler. Amo los tráileres, motorhomes, airstreams, casas móviles y toda suerte de hogares nómadas.

#3 fue el lugar asignado.

Por eso y por un precumpleaños, renté este espacio, al sur de Rosarito-norte de Ensenada. Escribo una novela que se desarrolla en dicha geografía, muy cerca de este trailer park.

He llegado a la conclusión de que mi interés es en base a un sueño material del concepto hogar. Yo sería muy feliz viviendo en una traila por el resto de mi vida.

Con una deliciosa vista del Océano Pacífico a donde pueda ir caminando

para ver los atardeceres.

Con buena cerveza y excelente compañía.

Con perros extraños que amen espiar por la ventana casi tanto como aman el mango.

Café por la mañana para terminar de despertar con el silbido de los botes pescadores (asediados por manadas de gaviotas que esperan las vísceras cuando se limpien los cuerpos).

Y que la bruma se convierta en la nación de personajes nonatos.

(una imaginación que se sublime por la noche y llueva tropical cada mañana)

Born gay born this way

2011-01-24T12:03:00.000-08:00

Un ensayo/proyecto fotográfico de adultos gay (hombres y mujeres) para subir fotos de sus infancias (circa 2 a 12 años), instantáneas que capturen la inocencia, que muestren los inicios de su inato ser LGBT. ¡Es NUESTRA naturaleza, nuestra VERDAD!

A photo/essay project for gay adults (male and female) to submit pictures from their childhood (roughly ages 2 to 12) - with snapshots that capture them, innocently, showing the beginnings of their innate LGBT selves. It's OUR nature, our TRUTH!

born gay born this way

no puedo sacar esta rola de mi cabeza...

2011-01-21T13:49:00.000-08:00

y el video está bien chidow!!

el disco completo es buenísimo. Aquí el myspace de tapes & tapes.

ternura 2010-2011

2011-01-21T00:51:00.000-08:00

Cada vez que alguien lamenta la temporal desaparición de la cerveza Noche Buena y alaba su cuerpo y sabor, me dan unas terribles ganas de abrazarlo.

La felicidad es cultural y subjetiva (también los medios para perder la conciencia: ¡salud!).

de la involución domesticada

2011-01-21T00:41:00.000-08:00

Muy a pesar de Julia Kristeva, pasando incógnita ante la invisible mirada de R.D. Laing, mi casa huele a fideos y frijoles recién hechos: el trapeador enjuagado ene cantidad de veces y posteriormente aromarlo con un chorro de pinol; el jabón zote hecho polvo por el rayador de queso para que la ropa blanca sea más blanca en el jacuzzi de una lavadora. Pragmas del ácido desoxirribonucleico.

deja vu constante (o mi vida en loops)

2011-01-14T18:30:00.001-08:00

Situación # 325,432

Afuera de un Home Depot. Tarde mediterránea. Trapeador industrial en mano para sacudir los pisos de la indivisible viruta que han soltado las 300 tablas que hemos lijado y pulido para un proyecto (don't ask, please). Saco al perro para que estire las patitas porque se ha quedado en el coche los diez minutos que tardamos en escoger el trapeador que devolvería mi casa a la normalidad de su mugre. Se acerca el vigilante del estacionamiento. Intuyo que me regañará por sacar al perro que inexorablemente meará sobre alguna que otra llanta de los carros a su cargo. Me pongo un poco nerviosa y estiro la correa para que apure el chorro amarillo. El hombre con la mirada puesta sobre el perro, la referencia será inevitable: el perro no puede estar aquí porque... blah blah blah / Lo siento, oficial, no sabía que... blah blah blah. Me dan hueva estos intercambios discursivos en los que sólo veo palabras que salen de mi boca para lanzarse por el nimio acantilado del olvido y jamás ser recuperadas. Esas situaciones en las que una ya sabe lo que va a pasar, lo que le dirán y qué responder; el intercambio es equis pero la gente (generalmente los hombres, generalmente entrados en muchos años), siempre quiere meter su inútil cucharita que no resolverá absolutamente nada. Pero anyways. El caso es que el señor se acercó. Quizá demasiado para mi gusto. No me miró, observaba al perro, yo era invisible, una traductora simultánea de las sensaciones del can. El perro puso sus patas sobre los muslos del guardia en un solo movimiento, una suerte de abrazo. El hombre tomó sus patitas e hizo una danza juguetona con el perro como pareja de baile; tarareó algo, quizá alguna melodía de moda distorsionada por la saliva espesa o una canción de cuna que su madre le cantaba cuando niño. El perro estaba emocionado de las caricias del guardia cuando el hombre finalmente accedió a verme de soslayo, sin quitar totalmente la vista del perro:
-¿Cómo se llama?
-Tolstoi.
-Toystory -retiró las mechas de sus ojos para poder nombrarlo y verle los globos oculares al mismo tiempo -. Toystory -repitió entredientes -. Si fueras mío, yo te habría puesto Aluche, te pareces más a Aluche que al Toystory.

2011

2011-01-03T02:19:00.000-08:00

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el año que comenzó como despertar cruda a las 6:00 am para ser trasladada al pánel de la final de un programa de concursos. Un micrófono al frente y la lengua aletargada por las células muertas: luz estroboscópica fundiendo las lagañas y el doppler de unos aplausos grabados tras la nula respuesta.

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"Las posibilidades del verde" en La Palanca # 15

2010-12-29T01:38:00.000-08:00

Geney Beltrán coordinó este número especial de cuento en la revista La Palanca.

Aquí pueden descargar la revista completa; está en pdf. La verdad, vale mucho la pena revisar este número de cuento.

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Los libros de Sergio González Rodríguez

2010-12-29T01:32:00.001-08:00

en el suplemento del Ángel del Reforma (19 de diciembre).

Toda lista tiene una enorme carga de subjetividad (y en gustos, se rompen jetas), eso es indiscutible. Pero siempre causa una grata sorpresa verse entre la preferencia de un lector. Sobre todo de ese lector. Con un poco de retraso, comparto la feliz sorpresa. Enfermario, en la lista de los mejores libros que Sergio González Rodríguez leyó durante 2010.

19/Diciembre/2010
El Ángel de Reforma

Sergio González Rodríguez

El libro del año: La sociedad sin relato, de Néstor García Canclini.
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Novela: La prueba del ácido, de Élmer Mendoza; Sangre erguida, de Enrique Serna; Olvidar el futuro, de Agustín Ramos; En la vida triestina, de David Miklos; El retorno de los tigres de la Malasia, de Paco Ignacio Taibo II; Puedo explicarlo todo, de Xavier Velasco; Mi cuerpo en tus manos, de Rose Mary Espinosa; No tengo tiempo, de Arturo Vallejo Novoa; Hotel DF, de Guillermo Fadanelli.

Cuento: La marrana negra de la literatura rosa, de Carlos Velázquez; Señora Krupps, de Javier Hernández; Fiebre, de Daniel Krauze; El corazón es un gitano, de Rafael Pérez Gay; Sólo cuento, coordinado por Rosa Beltrán; Ese modo que colma, de Daniel Sada; El tiempo apremia, de Francisco Hinojosa; Caída libre, de Carlos Martín Briceño; Enfermario, de Gabriela Torres Olivares.

Crónica: D.F. Confidencial, de J.M. Servín; El derrumbe de los ídolos, de Héctor de Mauleón; Cuando me volví mortal, de Carmen Boullosa; El miedo ante el espejo, de Juan Villoro.

Ensayo: El XIX en el XXI, de Christopher Domínguez Michael; La brújula hechizada, de Mauricio Montiel Figueiras; Las islas de las tribus perdidas, de Ignacio Padilla; El arte de perdurar, de Hugo Hiriart; Islas y casi islas, de Bruno Hernández Piché; La increíble hazaña de ser mexicano, de Heriberto Yépez; Enseñanzas desbordadas, de Marisa Belausteguigoitia, et al.; Que se abra esa puerta, de Carlos Monsiváis; Papeles falsos, de Valeria Luiselli; Inmanencia viral, de Fausto Alzati Fernández.

Historia: De héroes y mitos, de Enrique Krauze; La revolución mexicana, de Álvaro Matute; La Castañeda, de Cristina Rivera Garza; La muerte entre los mexicas, de Eduardo Matos Moctezuma; Diré adiós a los señores, de Orlando Ortiz; El último brindis de don Porfirio, de Rafael Tovar y de Teresa; La insurgenta, de Carlos Pascual; México: Fotografía y Revolución, coordinado por Miguel Ángel Berumen.

Actualidad: Esclavas del poder, de Lydia Cacho; El general sin memoria, de Juan Veledíaz; Jauría: la verdadera historia del secuestro en México, de Humberto Padgett; La Santa Muerte, de José Gil Olmos; Los señores del narco, de Anabel Hernández.

Poesía: Morir mejor, de Feli Dávalos; Descripción de un brillo azul cobalto, de Jorge Esquinca; Sobre una hoja, de Gabriel Bernal Granados; La radio en el pecho, de Eduardo de Gortari; Población de la máscara, de Francisco Hernández; Libro del abandono, de Javier Acosta; Negro es su rostro/ Simiente, de Esther Seligson; Pastilla camaleón, de Julián Herbert.

Biografía: Granados Chapa. Un periodista en contexto, de Humberto Musacchio; Se llamaba Elena Arizmendi, de Gabriela Cano; Aquí está su pachucote... ¡Nooo!, de Rafael Aviña.

Humor: Historias desconocidas de la Independencia y la Revolución, de Trino Camacho.

Arte: El joven Orozco, editado por Adriana Malvido; Espejo en llamas, de Andrés de Luna; El arte de las ilusiones, de José Antonio Rodríguez; T.W. Adorno, de Jorge Juanes; Atrocitas fascinans, de José Luis Barrios.

Entrevista: La última entrevista a Roberto Bolaño y otras entrevistas a grandes escritores, de Mónica Maristáin; Catorce escritoras mexicanas frente a sus lectores, de Blanca Estela Treviño; La voz de los otros, de Ricardo Cayuela Gally.

Obras extranjeras: L'Ardore, de Roberto Calasso; La Carte et le Territoire, de Michel Houellebecq; El cementerio de Praga, de Umberto Eco; Teignmouth Electron, de Tacita Dean; Blanco nocturno, de Ricardo Piglia; Imperial Bedrooms, de Bret Easton Ellis; Obra poética, de J.M. Junoy; Requiem, de Sanford Kwinter.

El peor libro del año: Pobre Patria mía, de Pedro Ángel Palou, novela burocrática en la que monologa un Porfirio Díaz disfrazado de personaje de Carlos Fuentes: "fósil desenterrado, paleolítico, inmemorial. Soy blanco y oscuro. Verde y transparente como el jade. Opaco y luminoso. Soy, para mi desgracia, eterno... Soy el viento, el fuego, el agua, la tierra. Soy el sumo sacerdote, el yaha yahui, el águila-serpiente de fuego", etcétera. Lectura chatarra para supermercados.

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2010-12-29T01:11:00.000-08:00

el 25 de diciembre, cumplí, oficialmente, la mitad de mi vida sin mi padre. Es un poco difícil la herencia de esta época. Pero me ha dado, además de una gran connotación de holidays, la excusa de su ausencia: entrar a las ligas mayores de la pérdida con foquitos de navidad. Esta suceptibilidad envuelta en papel para regalo, de listón el antónimo nacimiento de temporada.

sobre un ser de doce años

2010-12-12T21:01:00.000-08:00

Hace algunas semanas me preguntó si éramos mejores amigos. Le respondí que sí, sin pensarlo. Le enseñé cómo hacer serigrafía y juntos imprimimos algunas cosas, luego revelamos una pantalla con imágenes que a él le gustan: un símbolo de anarquía, un humanoide con cabeza de ojo, una batería, su nombre y una calavera. También le regalé una batería eléctrica que hace mucho ya no toco. Platicamos de episodios de Los Simpsons y me contó algunas cosas que yo ignoraba sobre la serie. Hablamos de caricaturas y de música punk, de sus clases y de literatura. Le relaté mis mejores cuentos, las ideas que aún no he escrito. Sonreía y me preguntaba si eso era cierto o me lo había inventado. Le dije que todo era cierto, al menos en mi mente.

Hoy paseamos por la playa. Le hablé de criptozoología y discutimos sobre animales reales y mitológicos. Le mostré cómo tocar el centro de una anémona parásito sin dañarla y sin ser atrapado por los pétalos carnosos. Comimos tacos de pescado y hablamos de Tim Burton y nuestras pelis y personajes favoritos, le dije que debía leer a Leonora Carrington. Caminamos por los pasillos de uno de mis lugares favoritos en este mundo: una segunda. Tomamos algunos juguetes, vimos peluches y herramientas, trastes y ropa y salimos con las manos vacías, cansados. Bebimos jugo de coco, le expliqué porqué no me gusta su sabor. Me dijo que My Chemical Romance era una de sus bandas favoritas; le respondí que compré su primer disco y después ya no me parecían tan suaves y él me recomendó este video: Gerard Way se ve súper cool con el cabello rosita, deberías verlo, remató con una sonrisa. Y yo llegué a casa para buscarlo en youtube, pues eso, pensé, es lo que hace una mejor amiga.

un videíto de Scissor Sisters que me encontré en Pitchfork y me encantó

2010-12-12T10:58:00.000-08:00

Vine a Tijuana

2010-11-27T12:56:00.000-08:00

porque me dijeron que aquí había tocado la banda más importante de los noventas, unos tales, Nirvana.

Y los he buscado en las calles. En los afiches humedecidos de engrudo sobre las paredes. Y ésta y la cabeza afirmativa de un amigo, son mis únicas pruebas.

Una de mis personas favoritas habla de uno de mis personajes favoritos.

2010-11-25T12:35:00.000-08:00

Laura Albert conocida por su personaje de JT LeRoy, en vivo en The Moth @NYC el día de su cumpleaños (2 de noviembre).

Esta historia yo la sé porque he tenido el gusto de conocer a esta gran escritora y de tener breves charlas con ella e intercambiar cosas. Una mujer inteligente, divertida, crítica, ficcionista nata, contadora de historias, creadora de personajes, una mujer a la que admiro y de la que próximamente tendré oportunidad de escribir. Laura Albert es una chingona y me ha enseñado y dado un montón de cosas en mi vida. Si la literatura no fuese un oficio reconocido por los siglos de los siglos, habríamos por el mundo, grupos de Mentirosos Anónimos. I love Laura Albert and I really love Jeremiah Terminator LeRoy. They're a very important part of my life as a writer.

The Suburbs by Spike Jonze (nuevo video de AF)

2010-11-22T20:53:00.001-08:00

остранение -oatmeal stout-

2010-11-17T18:25:00.000-08:00

Algunas imágenes del proceso completo de hacer cerveza. Hervir la cebada, maltearla, verificar la densidad y temperatura, alcohol, etc. Aunado a diseñar una imagen e imprimir las etiquetas de nuestro precioso producto. La cerveza se llama Ostranenie (sí, ¡qué vivan los rusos y sus teorías!), la imagen de la oatmeal stout es la perrita Laika y nuestro eslogan es: Ostranenie, la desautomatización del sabor. Enjoy!

"El Capitalismo Gore" by Sayak Valencia

2010-11-08T22:43:00.000-08:00

Ya puede encontrarlo a la venta en Editorial Melusina: ¡cómprelo! Sayak es una escritora a la que respeto, admiro y quiero en simbiótica forma. Ojalá tengan oportunidad de leerlo. Yo ya tengo mi copia...

Capitalismo gore-Sayak Valencia from submergentes.org on Vimeo.

Boyfriend, Best Coast

2010-10-22T15:47:00.000-07:00

'Crazy for you [Mexican Summer]' es uno de los discos más entrañables del 2010, y este familiar video, cuya rolita (Boyfriend) es parte del primer LP de la banda. Enjoy! Sweet fifteen a lo mexamerican... la pura raza de oro.

los acentos norteños no son todos iguales, dear.

2010-10-20T23:56:00.000-07:00

Fue la excusa ramificada. Quizá el gusto de la mano que a lo lejos se agita. La labor, el oficio: seguramente. El regreso y la huída oportunos. Una lectura aristotélica. La amistad: inexorable pretexto el departir el pico de una botella. Risas. La desautomatización del café (el mejor del DF según el análogo cálculo de su crudo duelo / subjetiva matemática) por la mañana mientras se lee el periódico de dos países. 33 mineros a la superficie. Alegría fue el vilipendio cariñoso de unos motes. Un flan en la resaca me devolvió el corazón a su lugar (adjunto: mondadori en cincuenta pesos), o tal vez fueron los tacos de canasta con los que celebramos que existas en el viejo continente. Debajo de la lengua pocos nombres, ¡salud por ello, putarraca! Otras risas. Que si que no que la piel de gallina al sonido de una orquesta: la heredad. Alguien muere, siempre, para poder disfrutar del monto. Eso es la transmigración, hubo un recuerdo en sacrificio, te dije mentalmente. Celebramos todas y criticamos las que no (los playlist no son perfectos, serían oximorónicos). Probablemente cruzaría la Vía Láctea con el solo objeto de descontextualizar la machaca (tráfico de chiltepín anexo).

si usted anda estos días por el DF...

2010-10-05T10:14:00.001-07:00

sólo nos queda un lugar (por el cupo máximo) aunque ya estamos complet@s. Si le quiere entrar, comuníquese a mi correo: fitna82@gmail.com o a rocio_ceron@yahoo.com

Albañilería editorial

-encuadernación creativa / impresión alternativa-

Fecha: 7, 8 y 9 de octubre de 2010.

Duración por sesión: 3 hrs.

Jueves y viernes de 18:00 a 21:00 hrs y sábado de 11:00 a 13:00 hrs.

Albañilería editorial está dirigido al público interesado en técnicas alternativas de impresión y encuadernación, manufactura de publicaciones caseras, producción de libros de artista y libros objeto. Durante tres sesiones intensivas de técnica y práctica, el tallerista aprenderá a encuadernar libros por distintos medios: goma, dobleces, cosidos y cortes. También aprenderá a revelar una pantalla de serigrafía, a manufacturar sellos con corchos de botellas y/o placas de polímero y a tamizar tinta en distintos soportes por medio del esténcil y la malla serigráfica.

Sesiones.-

Jueves 7:

· Introducción a las técnicas de doblado, corte y manipulación del papel.

· Publicaciones sin pegamento: Panfleto origami - Lollipop stick book - cuaderno al listón.

Viernes 8:

· Publicaciones con pegamento e hilo: Cosido sencillo a dos cortes – Encuadernación con goma.Tipos de impresión calcográfica. Manufactura de sello de corcho y/o polímero.

Sábado 9:

· Impresión calcográfica: Esténcil. Preparación y revelado de pantalla de serigrafía casera. Práctica de impresión de serigrafía.

y en otras noticias...

2010-09-30T16:08:00.000-07:00

ya quedó mi librito en FETA. La portada es de Daniel Aguilar, talentoso morro cuyo trabajo encuentro muy empático con mi jale. Pueden adquirirlo en su EDUCAL más cercana y no sé en qué otras tienditas y si no tiene idea de en dónde, escríbame un correo y yo le instruyo, sin compromiso.

Este libro no habría sido posible sin la ayuda del talentosísimo Geney Beltrán y de la creativísima de Mónica Nepote. También gracias a Rayo Ramírez por su paciencia y a Diana Palaversich por coescribir un par de cuentos mentales conmigo. Pueden leer gratis el cuento "Maceta de Carne" aquí.
Si lo compra y no le gusta, no hay reembolsos pero cuando me vea podrá patearme y me dejaré.

Té de sol / Sun tea

2010-09-30T15:42:00.000-07:00

Una forma sencilla, deliciosa, barata y ecofriendly de hacer té helado casero. Enjoy!

1.- En un galón de agua purificada, pon 1/4 de taza de té (a granel) o 6 bolsitas. El sabor del té es al gusto, yo prefiero el té negro y el verde, por ejemplo, pero el de yerbabuena también sabe chido sin azúcar y refresca un montón y regula el sueño.

2.- Si el té es negro o de un sabor amargo o muy fuerte puedes ponerle algunas rodajas de limón, de preferencia cortar menos de dos limones para que los limones no protagonicen el agua.

3.- Debes agitarlo muy bien para que las hojitas se revuelvan de manera homogénea con las rodajas de limón.

4.- Debemos ponerlo a resposar al sol.

5.- O bien, colgarlo en el tendedero o alguna varilla o cosa que cuelgue en nuestro patio o en la calle o en la ventana o en cualesquier lugar donde el sol le pegue directamente por dos horas.

6.- Luego lo endulzamos con un poco de miel (si queremos endulzarlo) al gusto, yo le puse 1/3 de taza de miel.

7.- Y lo metemos al refri a que se enfríe por unas horas, para posteriormente empujárnoslo.

ojo: El té negro y el verde tendrán el mismo efecto de cafeína que en una infusión, así que tomen sus precauciones.

Not Getting There (premiere via Pitchfork TV)

2010-09-16T12:41:00.001-07:00

si de casualidad o por culpa del destino anda usted hoy en Tijuana...

2010-09-08T14:25:00.000-07:00

Yo ya tengo mi ticket, ¡yiiiiija!