"La hueva"

por: Patricia Laurent Kullick
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con ilustraciones de Polo Jasso

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[Click en cada imagen para agrandarla]
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¡Feliz 23 de abril!
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® Línea y Letra, 1996. Consejo para la Cultura y las Artes de Nuevo León.

1997:

lentes de micas anaranjadas y patines en línea; house y jungle: eurodisco. Pegostiosas tardes en pantalones de pana. Un beat de eterna textura según el crossfader. La Súper Pop nos adoctrinaba con un glosario que molaba mogollón. Éramos pobres y sin embargo (el sol que A Reyes de igual forma). Las paredes no de ladrillo sino de mapas en salitroso cemento. Fumábamos porque podíamos; como pueden todos a los dieciséis.
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.....Entumidos por el calor de una ciudad sin Medioevo, éramos nuestra versión de una Europa que nunca visitaríamos. Éramos en el 97.
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Milton Garza Badiel, Regia Épica.

Why Conceptualism is Better than Flarf: Vanessa Place

Lost & Found

de mi corazóns.

Esta novelita, debo presumir, me llegó desde la antípoda australiana. Fue una promesa de charla que luego se materializó por correo: Disquiet by Julia Leigh; esta australiana fue editada por Penguin Books, con reseña de Toni Morrison en portada. Un regalo de una amiga a la que quiero y admiro muchísimo, Diana Palaversich.

El Tornavoz del escritor chihuahuense Jesús Gardea, fue publicado por primera vez en 1983 por la editorial Joaquín Mortíz y reeditado en 2004 por Ediciones Sin Nombre, a la muerte del autor. Leí algunos ensayos que me acercaron a la obra de Gardea, pero la procastinación, amante en turno de mi huevonéz, me impidió buscarlo. Hace poco, en una visita express de mi amigui Arturo Ramírez Lara, obtuve este ejemplar de 1,000. Precio: ninguno; fue un regalo del Captain Sparragow.

El libro "Los Pazos de Ulloa" de Emilia Pardo Bazán. Este librito es veinte años mayor que yo; lo imprimió en Madrid, en 1962, la Editorial Aguilar. Es una bonita y fancy edición de bolsillo que es apenas más grande que una taza y cabe en la palma de una mano. Las páginas están impresas en papel biblia teñido de rojo en la cabeza y el pie. Tiene como separador un listón rojo brillante que sale del lomo del librito. La portada es imitación piel con letras relevadas en letter press. Precio: menos de un dólar. Fue encontrado en una pequeña librería / revistería / tabaquería latina en Jackson Hole, Wyoming.

Durante mi infancia yo no tenía ni idea de cómo era la mente de mi padre, ni tampoco me daba cuenta de cómo se debía sentir interiormente al hacer lo que sentado a su mesa tenía que hacer todos los días. En este sentido, no fue hasta muchos años después de su muerte cuando sentí que lo conocía de verdad.

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David Foster Wallace, El alma no es una forja.
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Tank Girl Trailer

Aaron Oi! [Papa Burgundy] | Video de MySpace

Tank Girl (o un buen tema de party para cumpleaños)

остранение

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"An extraordinarily strange thing happened in St. Petersburg on 25 march."
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The Nose, Nikolai Gogol
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fanfarleada

una bacha de cigarro cuando todas las tiendas del barrio están cerradas. una placebo caduco en el botiquín tras el espejo del baño.

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sí. definitivamente será fanfarlo. definitivamente será el reservoir.

aquí 'comets' para calentar.
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DFW:

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IF YOU'VE NEVER WEPT and want to, have a child
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Incarnations of Burned Children

26,281 horas después del percance

¡Feliz aniversario!
(lucky me)

С днëм рождения, Толстой!

Para mi rusito peludo favorito: Tolstoi. Unas mañanitas a la robot, lounge bossanova, space pop de Kim & Buran.
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*En cirílico: ¡Feliz cumpleaños, Tolstoi!

Maceta de Carne en Luvina #58

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En la revista Luvina #58, aparece mi cuento (hasta hace una semana) inédito Maceta de Carne.

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lecturas que, inexorables, llegaron a mi puerta hoy...

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Dos títulos del autor que hace diez días cumpliría 48 años, Don David Foster Wallace. Estos dos libros los había estado stalkeando vía amazon desde hace un rato. Y me emociona un chingo saber que pronto los leeré: wiiii. Amo a Foster Wallace.
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He estado leyendo el trabajo de Toni Morrison por recomendación de mi familia y amiguis gringos. Antes de Beloved, ya Paraíso y The Bluest Eye. Me gusta Toni y su narrativa weirdo freaky de realismo mágico en el contexto del marco histórico afroamericano. A ver qué tal Beloved. Me han dicho que será mi favorita...
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A mí no me gusta Jane Austen, pero qué chido por la gente a la que sí. No tengo nada en su contra, simplemente no me gusta. Soy extrema: o muy clásica o so so modern. Para su cumpleaños, le regalé a Jenny (quien cabe aclarar es una Jane Austen Whore) esta versión mashupeada de Seth Grahame-Smith: Pride & Prejudice & Zombies que publicara la weirdo editorial filadelfiense/independiente Quirk Books. Ahora yo comenzaré a leer esta versión de Orgullo y Prejuicio pero onda zombi. A ver qué tal este Human Document.
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Y finalmente, un libro que quería tener/leer desde hace algunos años: Children of Albion Rovers o la generación química. Una antología de la "nueva" (1996) narrativa escocesa. Que incluye, por supuesto, a Irvine Welsh, Alan Warner, Gordon Legge, James Meek, Laura J. Hird y Paul Reekie. Esta antología salió a la par de la Gioventú Cannibale (Giulio Einaudi Editore, 1996) en Italia; con representantes como Aldo Nove, Matteo Curtoni, Andrea Pinketts, Isabella Santacroce, entre otros. Cinco años más tarde, los estragos de Los Químicos de Albion y la tradición de la narrativa tecnocaníbal italiana (a años luz de nuestra concepción), parieron la ópera prima en las antologías de la nueva narrativa gringa, The Burned Children of America, publicada por primera vez en italiano por la pequeña editorial independiente Minimum Fax (editada por Marco Cassini y Martina Testa y compilada por la más jovencita de los Niños Quemados: Madame Zadie Smith); probada la receta del hitazo, luego la re-publicarían a su idioma original los Penguin Books.
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Esta es una de las primeras, una pionera antología de las nuevas tantas narrativas: Children of Albion Rovers (o la alquímica generation). De segunda mano y editada por Kevin Williamson, publicada por Canongate Books en Edimburgo. Me encanta el sentencioso concepto inexorable. Eufónica etimología: Inexorables lecturas.
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cuando estoy triste o enojada o impotente

veo este video (precisamente éste) de Boomtown Rats y todo tiene sentido, la vida se vuelve vivible, las penas aminoran y la ira se apacigua. Son dos rolitas grabadas en el Revolver Tv Show. La primera: Like a Clockwork. Seguida de: She's so modern. Pero más que las canciones (que son, efectivamente, geniales), creo que es la gente. Seis minutos y treinta y cuatro segundos que vale la pena vivir en loops, con gente que conozco (sólo en video) y en la que me reconozco cada que pulso play. Como a la fanaticada de Jane Austen, a la que le encantaría ser la protagonista de la serie Lost in Austen, a mí me gustaría hacer Lost in this Tv Show, 6'34'' en loops, bailando como robot. Así o en Cry Baby by John Waters:
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Y entonces le reveló que en su vida pasada no fue más que un personaje de ficción de un cuento jamás publicado.

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Proverbio chinesco

El colegio privado de monjas en el que estudié

martes 23 de febrero de 2010 Actualizado a las 21:49 Hrs.

Encuentran granada en escuela

Fue la escuela secundaria número 37 Profesor Rafael Cubillas de León, que se ubica sobre la calle San Bernabé en la colonia Morelos en Monterrey, donde se dio el reporte.

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Mar, 23/02/2010 - 08:29

Foto: Multimedios.tv

Monterrey, NL.- Un conserje de una escuela secundaria al querer abrir las puertas de este plantel, se percató de que al parecer un artefacto explosivo estaba en el área del estacionamiento.

Fue la escuela secundaria número 37 Profesor Rafael Cubillas de León, que se ubica sobre la calle San Bernabé en la colonia Morelos en Monterrey, donde se dio el reporte.

Al lugar arribaron elementos de Protección Civil, Bomberos y la Policía Ministerial quienes acordonaron el área, mientras que peritos acuden a investigar.

Los alumnos y maestros tuvieron que ser ingresados por otra puerta y se les recomendó no acercarse a la zona.

Fueron más de 40 minutos los que se tardaron elementos de servicios periciales en llegar al lugar y en menos de cuatro minutos fue retirada y llevada al laboratorio de periciales para determinar qué tipo de granada es.

Con información de Ángel Moreno.

Un gran regalo (al menos para mí)

es que una de mis bandas favoritas, los peterburgueses de Messer Chups, toquen el tema de entrada de mi serie favorita de tv: Twin Peaks. Todo esto en un pub en Moscú, llamado: Gogol. Ese es un instante de los segundos antes de morir. Messer Chups, tocando la entrada de una serie noventera del maese Lynch. Oh, my!

Iit

Chabe Santa Cruz y su coming soon...

Don't tell my mother that I'm in Balkans / No le digas a mi madre que ando en Los Balcanes

Si usted, como yo, está interesad@ en la complejidad político-religiosa de la Europa del sureste, no deje de ver el especial de Don't tell my mother... en Los Balcanes. Enjoy!

the part of me that knows i never cared for being cool

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Estoy enamorada. Sí, muy enamorada de Kimya Dawson. She's too cute! Le veo su carita, escucho su voz, su sonrisita llena de piercings, sus tatuajes en los brazos, su cabello súper duper cool y mi parte más infantil la quiere meter en una caja de zapatos con huecos para que pueda respirar. Precisamente hoy que hablaba con Jenny sobre la gente cool y la gente uncool en las periferias vitales, mencioné, con la retórica de Homer en el episodio de Hallapalloza, que soy cool porque nunca me ha importado ser cool, entonces eso me vuelve cool, al menos para mí, la subjetividad perspectiva de a quien le importa mi rango de coolness: YO.
Y Pe-riod.
Por eso Kimya. Porque amo su voz, porque me encanta su sentido del humor, sus juegos de palabras. Porque no importa que se haya hecho famosa y comercial con una peli clasificación B, porque she does not care if she's cool, that's why she's super duper cool.
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the part of me that knows, i'm really scared of being cool

mini realidades de Macro Ficciones

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A pesar del intenso calor afuera de la casa, percibió la fresca ligereza del viento del norte en su antebrazo. Su padre atendió a la puerta -¿qué se te ofrece? -soltó sin mirarle a los ojos. El hijo, que cargaba un preservativo anudado (con su propio semen), extendió la mano y le dijo: Toma ¡Ya no te debo nada! Caminó hacia el norte para sentir la frescura del tramontana en el rostro, mientras pensaba que el título de ese cuadro en el que aún trabajaba, sería perfecto con el adjetivo especificativo Gran: El Gran Masturbador, se escuchó decir en voz alta e imaginó el gesto de su padre al cerrar la puerta.


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believe it or not!

tengo el excepcional don de sorprender a la gente cometiendo actos ilícitos. Y, aunque nunca hago el intento por detenerlos (me quedo congelada en el mejor de los casos, en el peor ni me doy cuenta, generalmente me estoy sacando los mocos), dejan de hacerlo en cuanto los veo. La mayoría de las veces se me olvida, a menos que haya sido un intento de daño contra mi persona. Pero por ejemplo, recuerdo aquélla vez en que un güey me venía siguiendo en bici hacia la casa; era mi etapa antibettyfor, así que estaba bastante drogada. Por precaución, al entrar a la casa, me quedé en la cocina. Tomé el cuchillo cebollero. Esperé apenas unos minutos para escuchar los rayos de la bici de cambios al estacionarse, luego el crujir de hojas secas sobre la banqueta; el pasador oxidado de la puerta. Su nariz apenas cubierta por la visera de una lugarcomunesca gorra de los Yankees. Mi rostro encendido (cuando estoy borracha o drogada generalmente no me importa el efecto de mis acciones -como a todos), el cuchillo cebollero indiferente (¿qué diferencia puede haber entre cortar cebollas o filetear la piel estomacal?, pareciera que pensara -si las hojas de acero inoxidable pensaran) en mi mano. La pregunta: ¿qué chingaos quieres, puto? La respuesta: una respiración entrecortada por la adrenalina. La insistencia: ¿qué quieres, hijo de tu puta madre? La respuesta: la misma. Mis pasos agigantados y rápidos adjunto el grito: ¡maaaaaaaaaaamaaaaaaaaaaaaaaá! El trastabilleo de mis converse corriendo tras él. Mi madre en bata: ¡déjalo, mijita! Un hombre que corre en medio de la avenida que me vio crecer. Yo que enseguida tomo su bicicleta por el cuadro y la cargo con la energía en abonos prestados por la cocaína: ¡llévate tu puta bicicleta, mínimo! Un hombre que corre y se pierde entre el asfalto solitario de la avenida principal de cierto barrio. Mi madre tras de mí. Yo con una chatarra de bicicleta entre las manos, entrando de nuevo a la casa. La guardo en el patio, expectante de que el güey regrese. Y nunca. Mejor el oxígeno y las reacciones químicas sobre el esmaltado color rojo fuego de la bici (con los años). Luego alguno de los primos gandallas se la llevó. Y yo dejé el cuchillo cebollero sobre la barra del fregadero. Y con ello los punzocortantes, fieles compañeros de mi don.
Después de vivir en una playa de la que David Lynch debería ser el director/alcalde, en una ciudad como Tijuana donde el ulular de las ambulancias y patrullas es el soundtrack común (agregándole, sin orden de importancia, que vivo a la vuelta del SEMEFO), mi don, de tanto se ha medio averiado o confundido. Balaceras, muertitos envueltos en cobijas, robos, persecuciones y un etcétera de lugares comunes en esta Suave Patria. Pero hoy, esta aún noche de viernes lo escuché a menos de cien metros reducir la velocidad de su voyager blanca. Estacionarse afuera de mi santuario-hogar. Lo escuché apagar su motor afuera de mis aposentos. Y yo, irredimibles células en fin de semana, dispuesta a continuar la disciplina de este oficio, cargada con tres caguamas victoria y una laptop en mi humilde rincón de escritriz que, afortunadamente, da hacia la calle: lo vi. Vi sus ojos redondos y lo escazo del cabello en las sienes treintañeras. La blancura de su piel marcada por el acné juvenil. Lo vi introducir un metal (llámese llave, alambre o desarmador) en la cerradura de la Bestia Verde (la camioneta de mi Jenny); me asomé por curiosidad, por instinto y lo vi. Maniobraba incómodo desde su asiento de piloto. Mi silueta enmedio de la ventana, observándolo, en una mano un vaso de cerveza, en la otra un cigarro. Me miró iluminada por la pantalla de la computadora en una límpida página de word. ¿Qué quieres, puto? alcancé a insinuarle. Y contrajo la mano con el metal y sus ojos, al tiempo que le repetí con mi rostro completo: ¿qué chingaos quieres, pendejo? Y la voyager arrancó cuesta abajo. Y yo salí a poner el bastón en el volante, a asomarme como el valiente de la lotería patrocinada por la fermentación genérica de unos granos de cebada. Luego subí a mi rincón de superheroína indisciplinada a intentar enfrentarme con este enemigo llamado office. Una pinche página en blanco a la que no se le sorprende con un cuchillo cebollero ni con un don averiado.

good good things happen in bad towns: runaway

estábamos ahí. en una ciudad que no es más mi campo semántico. tapadas con suéteres en la banqueta del estacionamiento de un aeropuerto vacío. con una cajetilla de marlboro fresh y una botella de agua para compartir. estábamos sin más que dinamitar el tiempo con diálogos de caricaturas de la warner brothers. imaginando lo que haríamos al día siguiente cuando cada una llegara a su respectiva ciudad. de vez en vez nos acomodábamos la espalda cuando el cuerpo cosquilleaba. ella maldecía la aerolínea y a veces sonreía por el recuerdo del concierto al que fuimos. yo pensaba en las situaciones los contextos el destino. en si supiera premeditadamente que todo esto ocurriría y tuviera la posibilidad de elegir. escogería lo mismo. sin duda. un viaje de epifanías no tendría un mejor cierre que esperar catorce horas vagabundas en el aeropuerto. el deseo es un motivo. por eso el discurso budista falla. nadie que elimine el dolor para ansiar la iluminación puede cancelar el deseo. las ganas los motivos. mis horas de cara brillante por el sudor matutino. y la voz pendeja y chillona de la aeromoza por el megáfono: atención pasajeros cuyo destino es tijuana. sin embargo estábamos ahí: torpes samuráis intentando matar lo imposible con pistolitas de plástico. con nuestros crudos atuendos de quien no se ha bañado en días.

My Cardboard Life

son las aventuras de Cardboard Colin, un cómic de cartón, retazos de tela y pegamento creado por la artista Philippa Rice (A.K.A. The Juzzard). [Ir a My Cardboard Life].

que conste que es para ñoñear un rato.

Disculpe, usted,

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que l@ sature con tanto Katzenjammer, pero me es imposible escuchar a esta morras y no pensar en pistear, bailar y creer en el mundo. Hasta me dan ganas de hacer una revolución o un acto así terrorista. En mis fantasías pisteamos cerveza oscura, densa, casi sólida en mi traila, fumamos tabaco oscuro, turco; después de un día difícil de rutinas en el circo. Yo, por supuesto tengo unas botas cafés muy desgastadas y raspadas de las puntas; y un vestido nejo con un saco de terciopelo que solía ser bermellón y ahora es de un naranja amarillento. A pesar de mi cansancio por limpiar tanta mierda de elefante, siempre estaré lista para armar el party en mi traila con mis compas de Katzenjammer. Oh, my, de lo mejor que he escuchado en estos días. El mundo no puede ser tan cruel.

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hoy, hace 33 años...

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nació la ser humana más importante de mi vida (además de mi madre, of course). Mi compañera en este mundo. En este cuerpo y en este tiempo.
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Eso es lo que hace el rock en tu vida:

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Buba dixit

We won't stop until somebody calls the cops and even then we'll start again and just pretend that nothing ever happened

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Y platicar de caricaturas, caguama en mano, de las malas ondas de la vida para carcajearnos de las recetas triglicéridas mientras al mismo tiempo soltamos el campo semántico: mi mamá también vende Jafra.

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a mty

's

Si usted anda mañana en Monterrey, vaya a:

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ver a Coral Aguirre. Una leyenda en la literatura neolonesa, escritora, dramaturga, actriz, además de, orgullosamente lo repito, mi mejor maestra del mundo (ella me inició en los menesteres de los clásicos). Quiero mucho a mi profe, lástima que por falta de tiempo no pude participar en este especial número de la revista La Quincena.

Si usted la conoce, no se la pierda; si no la conoce, dése el gusto.
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Lugar: Auditorio de la Biblioteca Central (Dr. Coss y Allende, Centro).
Fecha: Miércoles 20 de enero.
Hora: 19:00 hrs.
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¿que qué soy?

la canción del y2k

(según la autora de este blog)

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... coming soon (changuitos)

rockers to swallow (or i heart my yyy's)

10x10

kiss kiss


Isis

YYY's

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enero. monterrey. buba. tati. ko. gaby. yyys.
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cosmogónica la salsa en esa alquimia de místicas enchiladas
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The Annoying Orange 3: TOE-MAY-TOE

I just love The Annoying Orange.

(leaving | living) La vida loca

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Por una recomendación morbosa en la revista Replicante no.21 es que me encontré con La Vida Loca, un documental del recién asesinado director y fotógrafo Christian Poveda. Es sobre La Dieciocho, pandilla de mareros salvadoreños. Véala, vale la pena, adjunto al mito de Poveda, a quien le costó la vida esta documentación. Véala gratis aquí.

XII

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e m p t y

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Recomendación...

Acabo apenas de ver esta peli. Me dejó fascinada. Si alguien tiene oportunidad de verla. La conseguimos en la Gandhi, costó 70$, una ganga que vale la pena tener. Espero ver más pelis de esta directora: Claudia Llosa. Gracias, Diana. :)

próximamente "La Teta Asustada".

subliminal hambre

un precioso lechoncito cayó al pavimento en medio de la vía rápida; entorpecido por sendo golpe se tambalea en el comal de asfalto mientras en doppler, corales los claxones. en segundos el bebé puerco cae fulminado por un aneurisma. la madre puerca lo observa lejana, tal vez piensa (pues dicen que los puercos son sorprendentemente inteligentes) que no debía empujarlo tanto hacia la orilla de la camioneta para tener más espacio. en unas horas, la calcomanía calientita de su fatal destino antojará a los transeúntes, pilotos, empleados, personas que tras un subliminal rastro, desearán, efímeramente un taco de carnitas.

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Aunque

no quiero sonar a teenager transmigradora de emociones en íconos, no puedo evitarlo. Amo esta canción. Y aunque tengo mis ideologías y cumplo con la autoreligión militante, no puedo, no puedo. Amo a una mujer pero tendría 50 hijos de este hombre, sin duda. Briiiiiiiiiiiiiian: dos hijos para llevar y uno para comer aquí.

Debería existir

un grupo de autoayuda o ya de perdis un grupo de Facebook para la gente que nos sabemos de memoria la dirección para enviar las tapitas de Duvalín al programa de Chabelo. Seguramente la promoción ya ni existe, pero sé que Chabelo sí. Hoy en la mañana lo dije epifánica, con el orgullo de una amnésica que recuerda la clave de su cuenta bancaria:
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Apartado postal 4121 colonia Fuentes del Pedregal Código Postal 14141, México D.F.


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Debería existir una especie de drenaje o enema de memoria para olvidar tanta basura espacial que sólo ocupa gigas en el recuerdo; no, por favor no piensen en Eternal Sunshine of a blah blah blah: no. No me refiero a olvidar las cosas por hedonismo, por desamor u odio o loquesea, digo que estaría chido que nos quitaran esas cosas que a veces se convierten en lapsus y que por culpa del espacio que ocupan, el cerebro, de la manera más random, elimina cierta info valiosa, como nombres de autores, versos de libros clásicos, términos, conceptos, palabras, nombres calles colonias restaurantes recetas de cocina fórmulas algebráicas, sólo para salvar del acantilado la dirección a donde debes mandar las tres tapitas de Duvalín (hace 18 años).

Esta semana BorDocs @ Tijuana / San Diego

Aunque lo cuelgo con un poco retraso, nunca es tarde. Si tiene tiempo (y si no lo tiene, hágaselo) y vive en Tijuana o sus alrededores, no se pierda esta muestra - espacio de formación y reflexión sobre formas documentales en la frontera [sic]. El programa es tentador y accesible, échele un ojo y elija el / los documental-es de su preferencia.

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[click en la imagen para ir al programa]

Japi bileired jalogüin

les desea, Tolstoi