[ guillermo cabrera infante ]

Esta imagen me asalta ahora con violencia, casi sin provocación y pienso que mejor que la memoria involuntaria para atrapar el tiempo perdido, es la memoria violenta, incoercible, que no necesita ni de madelenitas en el té, ni de fragancias del pasado ni un tropezón idéntico a sí mismo, sino que viene abrupta, alevosa y nocturna y nos fractura la ventana del presente con un recuerdo ladrón. No deja de ser singular que este recuerdo dé vértigo: esa sensación de caída inminente, ese viaje brusco, inseguro, esa aproximación de dos planos por la posible caída violenta (los planos reales por una caída física, vertical y el plano de la realidad y el del recuerdo por la horizontal caída imaginaria) permite saber que el tiempo, como el espacio, tiene también su ley de gravedad. Quiero casar a Proust con Isaac Newton.

Tres tristes tigres, 1965.

'man of constant sorrow' covereado por Mark Goffeney, aka BIG TOE

[ jenny holzer ]

YOU HAVE TO MAKE THOUSANDS OF PRECISE AND RAPID MOVEMENTS TO PREPARE A MEAL. CHOPPING, STIRRING, AND TURNING PREDOMINATE. AFTERWARDS, YOU STACK AND MAKE CIRCULAR CLEANING AND RINSING MOTIONS. SOME PEOPLE NEVER COOK BECAUSE THEY DON'T LIKE IT, SOME NEVER COOK BECAUSE THEY HAVE NOTHING TO EAT. FOR SOME, COOKING IS A ROUTINE, FOR OTHERS, AN ART.

(de la serie Living: 1980-1982)

ÓPERA FANTASMA by P. Leminski

[

       Nada tengo.
Nada me pueden quitar.
       Soy el ex-extraño,
el que vino sin ser llamado
      y, gato, se fue
sin hacer ningún ruido.

]


[  traducción de Rodolfo Mata  ]

yukis de calostro (o '¿Qué has hecho tú, dime, aparte de morirte en México?')*

a Giuseppe Campuzano

A mi nombre lo preceden los reflejos de un disco ball. Preludio de mí son los fragmentos de luz que salpican con su generosidad La Historia, bar de ambiente inaugurado durante la prohibición en la primera calle donde comienza la patria. A mis achichincles, mexicanos todos, dije: que excusa sea la sed de los gringos pero jamás olvidéis que ha sido mi muerte el real motivo. Mi muerte simbólica, of course, de fantasía la llamamos en el ambiente. “Volveré y seré millones”, me sonreí a mí misma por la espontaneidad con que acuñé esta frase en mi camerino, un tenderete de cartón que desorbitadamente subió de estatus en cuanto yo lo pisé. Su plusvalía trajo mares de fanáticos que querían su pedacito, pero yo, generosa que soy y siempre he sido, me decanté por regalárselos a unos escritores para que hicieran sus libros. Se fueron muy contentos, aunque luego me preocupé cuando una de mis damas comentó que de ahí tendrían para comer; pobrecillos, no sé cuánto tarda el cartón en digerirse. Recordé aquello que alguna vez me aconsejó mi prima Vicky: Beware of artists. They mix with all classes of society and are therefore most dangerous. Pero en el país de los dieciocho climas y los cuatrocientos volcanes y de las mariposas grandes como pájaros y los pájaros pequeños como abejas, en el país de los corazones humeantes, la sociedad es de excéntrica gastronomía. Yo, Reina del Mundo, Patrona de las Antípodas, Redentora de los Ferales, yo, que por evitar el envenenamiento he saciado mi sed sólo con agua del cielo y me he alimentado únicamente de los huevos de mi gallina portátil, no he conocido imaginario más inexorable que el de estos oriundos cuando del hambre se trata (53.3 millones de estómagos en extrema creatividad, según el CONEVAL). Más turbio se ha vuelto el ámbar de mi mirada cada que la inventiva de estas gentes atestiguo; mis ojos verdes que otrora se fascinaron al observar al talabartero de la corte cuando curtía el cuero de los cerdos para hacer zapatos, con una mezcla de emociones, también han escrutado cómo aquí ese mismo cuero es hundido en un cazo de cobre con la manteca ardiente extraída del animal para, una vez freído, ser degustado de múltiples e inimaginables formas, lo llaman chicharrón. Lo hay de cerdo pero también de vaca. El cuero de esta última, en ocasiones no es freído sino cocido en una salsa enchilada, como un caldo, al que nombran mientras se les aguan las papilas: menudo. Alguna vez escuché que se acabaron los colchones porque hubo que rasgarlos para darles la paja del relleno a los caballos, y se acabaron los caballos porque hubo que matarlos para darles de comer a los oficiales, y se acabaron los cadáveres porque se los comían los perros, y se acabaron los perros porque se los comían los soldados. Abunda la creatividad gastronómica entre las gentes de aquí, por eso, aunque un poco me preocupó, no me sorprendió que los escritores fueran cartonívoros. Con indiscriminación engullen insectos ortópteros, iguanas y hasta esos hermosos animalitos que viven en perpetuo estado larvario y que un argentino hizo famosos. Bien conocido es mi amor por estas criaturas que, sin éxito, intenté agregar a mis títulos nobiliarios, aunque luego me sirviera como epíteto de ambiente: La Madre de Todos los Ajolotes. Yo, Emperatriz del Viento, fui así nombrada por los ginecólogos y comadronas de la corte, pues cuando en múltiples ocasiones me sentí en estado, todos diagnosticaron que estaba preñada del aire, supuesto fornicio con mi amante el viento: embarazo psicológico o empacho por flatulencias. Pero no sabían, ignorantes que son, que era un ajolotito, porque si alguna vez he tenido dentro de mí algo vivo, no ha sido ni es un ser humano, sino un ajolote, y yo lo sé porque cuando estoy sentada en mi mecedora con la cabeza baja lo veo crecer en mi vientre que es redondo y transparente como una pecera. Mi nombre de fantasía es un cordón umbilical piteado, nutrientes sus néctares de maguey: La Madre de Todos los Ajolotes. Un brasier de carne me traviste el pecho, son los senos de Santa Águeda humectados con formol para a granel el corazón pudrirme. Los reflejos aluzan La Historia, mis títulos son nombrados uno a uno en las bocinas, mi piel se vuelve mestiza, la gente aplaude, stand-up comedian o dea ex machina: hoy soy la Reina de los Voceadores. Les traigo noticias: comienzo mi número leyendo en voz alta los encabezados del periódico; me aman.

*Este texto fue publicado con modificaciones en el No.200 de la Revista Tierra Adentro para conmemorar los 80 años del natalicio del escritor Fernando del Paso. Fui convocada, junto con otras narradoras, para reapropiarnos y recrear el célebre monólogo final de Carlota en la novela "Noticias del Imperio": Yo soy María Carlota Amelia Victoria Clementina Leopoldina, Princesa de la Nada y el Vacío, Soberana de la Espuma y de los Sueños, Reina de la Quimera y del Olvido, Emperatriz de la Mentira: hoy vino el mensajero a traerme noticias del Imperio, y me dijo que Carlos Lindbergh está cruzando el Atlántico en un pájaro de acero para llevarme de regreso a México.  

Mi colaboración, la versión tal cual la envié (con citas y entrecomillados, referencias y alusiones) es la que aquí publico.

No hay parada en la 25 (Selena Quintanilla Pérez y su videoépica a las regias rutas noventeras)

  

La bala que atravesó el ligamento entre la raza de oro de ambos lados de la lámina oxidada.

soundtrack para shoegazear el 18 de marzo

 

(El Niño Dios te escrituró un establo

y los veneros del petróleo el diablo.

Atte. Ramón López Velarde)

UNIVERSAL DISSOLVENT: fragments from the Southern California Megalopolis

 

USTED ESTÁ AQUÍ: health tourism in Tijuana, resultado de la colaboración entre Omar Pimienta y yo, será exhibida a partir de hoy dentro de la exposición colectiva UNIVERSAL DISSOLVENT: fragments from the Southern California Megalopolis, curada por Alex Young. La cita es hoy 13 de marzo a partir de las 18:00 hrs. en el San Diego Art Institute (1439 El Prado, dentro de Balboa Park).

NO CITIES TO LOVE by Sleater-Kinney // 2015_full album

cuájense... Sleater-Kinney is back!

tracklist:
1. "Price Tag"
2. "Fangless"
3. "Surface Envy"
4. "No Cities To Love"
5. "A New Wave"
6. "No Anthems"
7. "Gimme Love"
8. "Bury Our Friends"
9. "Hey Darling"
10. "Fade"


favoritas:
price tag, no cities to love, no anthems, gimme love,  fade y la mejor: Bury our friends.

+de No Cities to Love

+de Sleater-Kinney

Viktoria Modesta feat. Diane Arbus

La mayoría de la gente va por la vida temiendo, esperando una experiencia traumática. Los freaks nacieron con su trauma. Ya han pasado su prueba en la vida. Los freaks son aristócratas. [D.A.]

 

(Mateo 7:20 / Por sus frutos los conoceréis / : ésta cayó del árbol ochentero de Donna Haraway)

+ de Viktoria Modesta

"Biker gone" by Kim Deal

  

Ya está disponible el quinto vinil (7'') del proyecto Solo Series de Kim Deal. Los temas de esta nueva entrega son: 9. Biker gone y 10. Beautiful moon.

 

[ reinaldo arenas ]

Y así fue que me vi frente a un poeta que se paseaba despavorido por toda aquella región. Y al preguntarle al muchacho, me respondió que se trataba sin duda de un poeta muy valioso que durante toda su vida se había dedicado a la construcción de un poema genial y que para terminarlo solamente faltaba una palabra, y que tras ella ya hacía más de veinte años que andaba, sin encontrarla ni por equivocación. Y a una señal del muchacho el poeta se acercó. Yo quedé muy sorprendido al verle inclinarse delante de nosotros y hacernos una profunda reverencia. Y a otra señal del muchacho el poeta levantó el pliego de papel, que nunca soltaba de las manos, y a la altura de sus ojos empezó a leer. Era realmente un poema como nunca antes lo había conocido y como bien sé que no habrá tampoco quien lo vuelva a declamar. A medida que iba leyendo, las palabras se transformaban en una magia sonora que me tenía más que embriagado, y era como un verdadero monumento, donde cada piedra ocupaba justamente el lugar indicado, sin que sobresaliese ni la más mínima rajadura. Pero sucedió que de pronto, cuando ya la composición concluía, el poeta cesó en su lectura, y nos dejó en suspenso: aguardando el final al que sólo faltaba una palabra. Pero la palabra no se dijo. Y fue como si después de haber saltado un gran precipicio y estar ya en la otra orilla, resbalásemos con un pequeño pedrusco y fuéramos a dar al vacío… Nuestro gran poeta dobló otra vez sus papeles, ya amarillentos, y después de una gran inclinación se marchó murmurando: “Vencido”. “Tormento”. “Estancia”. “Extremos”. “Tinieblas”. “Manos”… Y así iba repitiendo y desechando palabras y más palabras, como quien buscase en una playa una concha imaginaria, y sólo tropezase con las verdaderas.

El mundo alucinante, 1967. 

"Liquid Sky" (1982)

[ aka las vaginas asesinas ]

Año: 1982  -encore: ola regia-

País: U.S.A.

Director: Slava Tsukerman.

Escrita por: Slava Tsukerman, Anne Carlisle y Nina Kerova.

Duración: 112 minutos.

Idioma: inglés (con opcionales subtítulos en español si no es que ya están habilitados -para ello hay que pulsar la opción de CC en la esquina inferior derecha de la pantalla).

Escena favorita: cuando Adrian canta "Me and my rythm box" en el bar. Tengo el presentimiento de que esta escena inoculó varios imaginarios.

[ italo calvino ]

No hay ciudad más propensa que Eusapia a gozar de la vida y a huir de los afanes. Y para que el salto de la vida a la muerte sea menos brusco, los habitantes han construido una copia idéntica de su ciudad bajo tierra. Los cadáveres, desecados de manera que no quede más que el esqueleto revestido de piel amarilla, son llevados allí abajo para que sigan con las tareas de antes. De éstas, los momentos de despreocupación son los que gozan de preferencia: los más de ellos se instalan en torno a mesas puestas, o en actitudes de danza, o con el gesto de tocar la trompeta. Pero sin embargo todos los comercios y oficios de la Eusapia de los vivos funcionan bajo tierra, o por lo menos aquellos que los vivos han desempeñado con más satisfacción que hastío: el relojero, en medio de todos los relojes detenidos de su tienda, arrima una oreja apergaminada a una péndola desafinada; un barbero enjabona con la brocha seca el hueso del pómulo de un actor mientras éste repasa su papel clavando en el texto las órbitas vacías; una muchacha de calavera risueña ordeña una osamenta de becerra.

            Claro está, son muchos los vivos que piden para después de muertos un destino diferente del que ya les tocó: la necrópolis está atestada de cazadores de leones, mezzosopranos, banqueteros, violinistas, duquesas, mantenidas, generales, más de cuantos haya contado nunca ciudad viviente.

            La obligación de acompañar abajo a los muertos y de acomodarlos en el lugar deseado ha sido confiada a una cofradía de encapuchados. Nadie más tiene acceso a la Eusapia de los muertos y todo lo que se sabe de allí abajo se sabe por ellos.

            Dicen que la misma cofradía existe entre los muertos y que no deja de echarles una mano; los encapuchados, después de muertos, seguirán en el mismo oficio también en la otra Eusapia; se da a entender que algunos de ellos, ya muertos, siguen circulando arriba y abajo. Desde luego, la autoridad de esta congregación en la Eusapia de los vivos está muy extendida.

            Dicen que cada vez que descienden encuentran algo cambiado en la Eusapia de abajo; los muertos introducen innovaciones en su ciudad; no muchas, pero sí fruto de ponderada reflexión, no de caprichos pasajeros. De un año para otro, dicen, la Eusapia de los muertos es irreconocible. Y los vivos, para no ser menos, todo lo que los encapuchados cuentan de las novedades de los muertos también quieren hacerlo. Así la Eusapia de los vivos se ha puesto a copiar a su copia subterránea.

            Dicen que esto no ocurre sólo ahora: en realidad habrían sido los muertos quienes construyeron la Eusapia de arriba a semejanza de su ciudad. Dicen que en las dos ciudades gemelas no hay ya modo de saber cuáles son los vivos y cuáles los muertos.

"Las ciudades y los muertos 3".  Las ciudades invisibles. España: Siruela, 1999. 121-122.

La dictadura perfecta (Luis Estrada, 2014)

[ juan carlos onetti ]

Un tipo u otro de desesperado puro […] no hay más que el desesperado débil y el fuerte; el que está por debajo de su desesperación y el que, sin saberlo, está por encima. Es fácil confundirlos, equivocarse, porque el segundo, el desesperado impuro, de paso por la desesperación, pero fuerte y superior a ella, es el que más sufre de los dos. El desesperado débil muestra su falta de esperanza con cada acto, con cada palabra. El desesperado débil está, desde cierto punto de vista, más desprovisto de esperanza que el fuerte. De aquí las confusiones, de aquí que le sea fácil engañar y conmover. Porque el desesperado fuerte, aunque sufra infinitamente más, no lo exhibirá. Sabe o está convencido de que nadie podrá consolarlo. No cree en poder creer, pero tiene la esperanza, él, desesperado, de que en algún momento imprevisible podrá enfrentar su desesperación, aislarla, verle la cara. Y esto sucederá si conviene; puede ser destruido por este enfrentamiento, puede alcanzar la gracia por este medio. No la santidad, porque ésta está reservada al desesperado puro. El desesperado impuro y débil, en cambio, proclamará su desesperación con sistema y paciencia; se arrastrará, ansioso y falsamente humilde, hasta que encuentre cualquier cosa que acepte sostenerlo y le sirva para convencerse de que la mutilación que él representa, su cobardía, su negativa a ser plenamente el alma inmortal que le fue impuesta no son obstáculo a una verdadera existencia humana. Terminará por encontrar su oportunidad; será siempre capaz de crear el pequeño mundo que necesita, plegarse, amodorrarse. Lo encontrará siempre, antes o después, porque es fatal que se pierda. No hay salvación, diría, para el desesperado débil. El otro, el fuerte, puede reír, puede andar en el mundo sin complicar a los demás en su desesperación, porque sabe que no debe aguardar ayuda de los hombres ni de su vida cotidiana. Él, sin saberlo, está separado de la desesperación; sin saberlo, espera el momento en que podrá mirarla en los ojos, matarla o morir.

La vida breve (Editorial Sudamericana, 1950)

'Encore' by Klaus Nomi (1983)

  

(gracias a las áticas-atenienses manitas que con parsimonia llevaron a cabo el casi extinto ritual de la música por correspondencia para que yo pudiera propagar -y reproducir- desde otro cronotopo uno de mis álbumes favoritos: Encore de Klaus Nomi)

[ roberto arlt ]

Aquel que encuentre la mentira que necesita la multitud será el Rey del Mundo.

Los siete locos, 1929.

It-is-happening-again

 

long life al sincretismo fronterizo

Oración Migrante

¡Oh, Santo Toribio Romo! Te ruego

que intercedas ante Jesús, Hijo de Dios,

hoy que tengo que partir a tierras extrañas

para trabajar.

Te pido guíes mis senderos y

acompañes a mis familiares

mientras estoy ausente.

Así sea. 

[sic]