y anoche...

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por si la semana no fuera suficiente, su compu fue atacada por una puerta de taxi, al salir, astillando el lcd. Sus ojos diciendo: mi compu mi compu mi compu. Ahora habrá que resolverlo.

¡Pobre de mijo! -pero pa eso tiene a su mamasota, oséase yo-

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eu-fe: mismo (s)

me causa gracia la semática del folk. Ir en un Playa y que el sueco -prometido de mi amiga- no sepa el motivo de que a un transporte público se le llame Playa (en Monterrey esa palabra nos hace mover la cola y sacar la lengua porque suena a vacaciones). Pero sí, efectivamente el transporte se llama Playa y cuando ella se preguntaba los porqués para responderle la etimología a su rubio traserito escandinavo, intuí que Playa es por la colonia Acapulco. Vaya. Great!

De repente cuando llegan los de Ecstranjia una se cuestiona la sarta de mamadas a las que está acostumbrada. Es decir, ¿por qué a Monterrey le dicen Montegay si de gay y open no tiene nada? Es decir, somos la segunda ciudad más mocha del país (la uno es Querétaro). ¿Porqué entonces Montegay? ¿Porque rima? pfffff. En cambio, aplaudo los motes tan atinados del área metropolitana:

San Nicolás: Sanicorranch

Apodaca: Aponaca

San Pedro: San Puerco (no es por sucio porque es una ciudad hartamente limpia y la más rica de América, así que intuya la comparativa -sí, all america-).

Guadalupe: Guadalumpen, Guarralupe, Garralumpen.

Escobedo: Escomiedo.

Santa Catarina: Santa Catarrina, Santa Catamuina, Santa Cataruina, Santa Catatatatatatatá (emulando una metralleta)

Hay que encontrarle un buen Eufemismo a la ciudad. Algo que nos cause gracia y sea plausible. Algo para continuar bajo el sol y la rutina. I'm just tired.

calidad de exportación

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envasado de origen*

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a'í disculpe el paintazo... no somos artistas visuales

escribiendo minirealidades

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... porque vivo minificciones;


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E

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[CENA]

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1

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una vocal antropófaga que (D) gusta de los valores numéricos sobre todo por las noches

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[cena]

-o una E hambrienta-

vocal bocal

bvcal

-esa papa se está haciendo mala... hay que comérnosla antes de que se pudra.

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[en la sartén]

-¡chin! Ya las papas se están pegando.

-Es esa pinche papa mala la que incitó la riña. A donde quiera que va, hace disturbios

por eso, nos la comimos

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(a'í disculpe, no he salido en una semana de la casa)

Falsa Errancia (o no hay Fe de Erratas Vital)

Hoy, mientras acompañaba a Lucho a cobrar su quincenita a la escuela donde da clases, me encontré con el periódico Vida Universitaria, periódico ¿quincenal? de la UANL. Estaba hojeándolo cuando me encontré en la Flama (apartado cultural dentro de la publicación) una entrevista revisitada a Elena Garro. Me confieso no elenagarrista. Es decir, no me cuaja Elena Garro, respeto su trabajo y su importantísima figura en la narrativa y dramaturgia mexicanas pero, estilísticamente, nunca me ha gustado. Leí Los Recuerdos del Porvenir cuando recién entré al Colegio de Letras y pues la acabé pero no me gustó, luego algunas obras de teatro (por imposición escolar) y tampoco. Y chido por a quien le guste, a mí no me llega y punto redondo. Pero me chuté su entrevista realizada por Hernando Garza, publicada originalmente en el periódico Reforma en agosto de 1997. Me saltó su opinión de Monterrey y su opinión sobre el trabajo de don Alfonso Reyes. Transcribo un fragmentito aquí, a partir de la publicación:

Hernando Garza: ¿Le gusta la comida mexicana?

Elena Garro: Sí, sí me gusta, sobre todo la del norte de México.

HG: ¿Por qué?

EG: Porque mi mamá era de Chihuahua. Entonces yo me siento un poco norteña.

HG: ¿Le gusta el desierto y el sol?

EG: Sí. Y la gente grandota... A mí me venían a ver muchos campesinos de Chihuahua antes de que me fuera de México. Y Monterrey me gusta mucho porque es otro país...

HG: ¿Por qué es otro país?

EG: Porque ahí no son gringos ni mexicanos, son regiomontanos. Y la gente rica es maravillosa en Monterrey, porque si eres rico tienes que saber ser rico y no ruborizarte; y si eres pobre tienes que saber ser pobre y no avergonzarte, porque siempre habrá ricos y siempre habrá pobres.

-VAYA-

(hablando de gustos literarios)

HG: ¿De los regiomontanos, Reyes?

EG: ¡Ah, don Alfonso! Es una de mis debilidades.

HG: ¿Por qué?

EG: Porque era un gran escritor y un gran prosista. Y escribió el español como nadie lo ha escrito. Tenía un libro suyo que se llama Junta de sombras ¿No lo has leído?

-...-

HG: ¿Ha vivido como ha querido?

EG: No, pero más o menos como he podido.

HG: ¿Pero se arrepiente de haber vivido su vida?

EG: Pues sí porque cometí muchos errores.

HG: Es de sabios...

EG: Rectificar, sólo que es muy tarde.

HG: ¿Piensa que se va a ir al infierno?

EG: A veces sí.

HG: ¿Y el paraíso?

EG: No, está bien lejos.

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probando [1-2-3]... probando (esto es un simulacro)

La palabra de la semana (además de chingasatuputamadre) fue "simulacro". Leí el prólogo a las Obras Completas de Mario Bellatin, escrito por la siempresorprendente Diana Palaversich. Ella dice simulacro así: los textos que leemos no son reflejo o imitación del mundo real sino una construcción artificial, un simulacro. Ándese pasiando por la macro. Me encanta decir que soy una simuladora más que una mimética. Suena más chic. Me gusta más la idea de la simulación que la de la mimesis. Mimesis suena a perico. Simulacro es el ensayo de lo que no ocurre. Mimesis pareciera intuición; simulacro a retórica vital. Hoy, en una charla sobre lodesiempre (literatura) con mi roomie de la vida y del amors, nos preguntábamos cómo fue que llegamos a esto. Es decir a este instante con esta vida y esta charla: cómo. Cómo llegué al momento de estar tipeando esto. Él, tan poeta. Yo tan narradora. Repetí lo de siempre. Soy narradora porque encontré que soy una simuladora y además que es un oficio. No puedo hablar de mí, no soy autoreferente. No me considero tan interesante pero puedo simular que sí.

El oficio de simuladora me viene desde niña; cuando descubrí la finitud. Cuando vi Las Profecías de Nostradamus y supe del temor general del fin del mundo. Anoche alguien me dijo dramática y no lo refuté, y es que sí, probablemente mi vida es un ensayo del fin del mundo. Había un rumor en la escuela. El mundo iba a oscurecer por tres días. Con mi domingo compré unas velas, eran tres. Las guardé en la preconcepción de que si el mundo se iba ir a la soberana oscuridad al menos, yo, estaría iluminada. Mi mamá me cuestionó las velas y cuando respondí, obviamente se burló. Yo estaba ya simulando lo que no. Las velas se convirtieron en una mancha sobre el papel del gabinete. Y entonces comencé a coleccionar un montón de simulacros. Cualquier potencialidad, expectativa o esperanza se conviertieron en simulación. Mi primer amor fueron cartas lugarcomunescas bajo la almohada; mismas que, sobra explicarlo, yo escribía. Tenían el tono del amor que mi tradición televisiva. Las escondía bajo la almohada porque era el único espacio personal e íntimo (la cama de arriba de una litera modelo fonacot). Cuando mi mamá las descubrió (mi madre es una constante desmitificadora de hijas simuladoras) me preguntó quién era el niño. Ante la insistencia, no supe más que decir Sergio, el güerito listo y planchado de la clase. Mentira. Mi papá recriminó la juventud de mis diez años para tener un amor. Entonces la primera confesión. La vergüenza de decir que Sergio era yo. Que yo me amaba. Válgame la Virgen, esta niña es una loca. El suspiro resignado del papá porque era mejor estar loca que ser precoz. Y así se fueron dando los actos de simulación. Me robaron, estoy enferma, se me perdió, se me cayó y un sinfin de historias que no. Al inicio de la adolescencia descubrí que no estaba sola. Que había millones de personas en la historia del mundo que eran simuladores, que escribían libros, que simular no era un defecto sino un oficio. De aquí soy, me dije, tan listilla. Seré una simuladora de tiempo completo. Y héme aquí, simulando que esto, esto le importa a alguien:

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... toda identidad es un simulacro, es decir, una performance constituida por discursos y ademanes aprendidos y repetidos ad infinitum.

Diana Palaversich, Prólogo a la Obra Reunida de Sir Mario Bellatin

professional distortion/ Miss Kittin

así:

la hartisteada:

It's so stupid
[ok before I start anything I have to say
I have to say that I am undercover
and I am not to appear anywhere ok
It's between you and me]

I have to smile
I have to show
I have to be nice all the time
I have to say hello baby
I have to wake up everyday

I have to write
I have to shout
I have to play records all night
I am in a loop
I am the loop
I have to make up dress up show up

I have to smile
I have to show
I have be nice all the time
I have to say hello baby
I have to wake up everyday

[yo]

I have to write
I have to shout
I have to play records all night
I am in a loop
I am the loop
I have to make up dress up show up

professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion

I have to sing
I have to tease
I have to kiss so many cheeks
I got the flav
I got the tricks
I have to put guest on the list
I have no right to complain
I have to pretend to pretend
I have to shine
I have to sign
I have to never trust you blind

smile show write shout sing tease shine sign

professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion

(bis x unmillóndeveces hasta que me entienda y le salga la otredá)

olvide la literatura, mejor consuma:

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pal caso, aquí es lo mismo

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[analepsis: de venta en cualquier conasupo de su preferencia]

Brujería - El Patron

A punto de leaving las hermosillas:

huelo a puro PB eau de toilette pero li-te-ral

"-¿Quién los va a matar?
-Pablo Escobar

-los indios lo corrían y los pochos lo vendían".


[Ya cállense a la verga, mamá]

Valquiria

y el Porkería me mandó esta foto de cuando tocaba en Valquiria, hace veintemil años. Charly cantando, Mimis Rag en el bajo y el Joakkkín en la otra guitarra. Eran los Días de Colectividad que organizaba una banda anarkopunk. Valquiria es un misterio del indie regio. Yo me veía bien equis. Cara de acabo de entrar a filosofía y letras. De hueva.

R.I.P.

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hoy, a las 6 am, mi celular dejó de existir por un descuido de borrachera

Don Marcos

Este año, en el encuentro interplanetario de amigos "Las Horas del Tambor" organizadas por la delegación hellmosillense (lidereada por Sylvia y el Altis no te subas a mi audi)homenajearon a toda una institución de las letras de La Liber: Don Marcos.

Píquele usted al play para que pueda disfrutar de unas videopalabras que el homenajeado nos envió por medio de los granolapimienta.

Cámara: Pepper

[altanoche, new season, binacional con jp, comin' soon]

Hermosillo (o de la fiesta temática de don marcos)

un cumpleañero

un tema (don marcos)

unos amigos

unos pieces

una poeta que huele a flautas con aguacate

una organizadora de fiestas temáticas

gracias a todos,

Feliz Cumpleaños, Joven Party ha sido un éxito

FELIZ CUMPLE THUMPER

próximamente espere el don marcos fest

tj 08

imágenes de Abraham lobito londinense con el apoyo moral de Paola

mc güelis

¡Feliz Cumpleaños!

TAMBOR

THUMPER

Roban cenizas de Kurt Cobain

Y Courtney amenaza con suicidarse: noooo.

Courtney es como de mi familia.

La Negra

déle click a la imagen debajo para ver el blog -aún en construcción- de la mejor artista plástica de todos los tiempos

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.:Jesica López:.

lanegra

by me*

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*nylon*

+info en:

jesicalopez.info@gmail.com

Duck-billed Platypus

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  Él me enseñó la palabra en inglés. Dijo Duck-billed Platypus y yo supe que era ornitorrinco.


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  Cuando tu mamá llamó de NY por la mañana pensé en un ornitorrinco. Pensé en el ornitorrinco (él ornitorrinco).


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  Ni duck-billed platypus ni ornitorrinco son eufónicas. La convencionalidad despeculiariza con conceptos la sensación del velvet bajo las líneas de la mano cuando imagino: ornitorrinco.


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  Ayer, después de pensar tanto en ti, caí en la cuenta de que eres un ornitorrinco que reencarnó en ser humano. Querías saber tu nombre en español. Pues ornitorrinco. Nice to meet you.


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  Duck-billed platypus. Te imagino feliz en Tasmania y no en California.

una historia

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joder, aún ni los ingenuos saben qué es un cuento

save our taco trucks

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robado del porkería