Please donate! / Donen por favor!

Este proyecto vale completamente la pena. Kathleen Hanna, oh my! Una de las seres humanas que colaboraran tácitamente en convertirme en la ser humana que hoy soy. Vivir en este mundo vale la pena por personas como KH. Kathleen Hanna is my heart, y su nombre cae geométrico en la fisura de mi tórax. Y la vida tiene sentido, de nuevo. Sigh. Donen!! Yo ya di mis 50 bucks! Y ya quiero ver este docu! :)

So yo then, man, what's your story?*

*DFW, The Infinite Jest

Hace exactamente una semana se cumplieron tres años de la ausencia de David Foster Wallace. Pues bien, este señor escritor ha sido uno de los más grandes deleites que he podido disfrutar como lectora; como escritora, acepto la deuda-derrumbe de mis esquemitas old school, aprendidos de mis más grandes maestros hispanistas y, pero por supuesto, antiyankees. Lo dije una vez: yo quise esnifar scotch para evitar esta lengua, así descubrí a Irvine Welsh. Pero, inherentes al Químico de Edimburgo, los descubrimientos generacionales, se fueron dando: igual que una puberta que sale por primera vez de casa y se da cuenta de la vida más allá de Lope de Vega, Calderón de la Barca, Luis de Góngora y Argote, Quevedo, Sor Juana, los diarios de Colón Cabeza de Vaca las intolerancias culturales de Fray Bernardino de Sahagún las jarchas y los épicos bardos gachupines que podaban versos ensalzando a (esta perra puta y bastarda que necesitaba apellido para darle plusvalía a su vagina de tierra) la Nueva España. Tampoco fui tan ingenua, sabía de los quehaceres anglos por Oscar Wilde, Ezra Pound, James Joyce, Virginia Woolf, T.S. Eliot y Sylvia Plath (de letras una perpetua endogamia, salvo Eliot y Plath: land betrayers); de escoceses ochenteros [children of albion rovers] a italianos noventeros [gioventú cannibale], pasando por gringos del splatterpunk, el mundo se me fue dando. Y esta GRAN digresión es para ubicar mi relación con la literatura en la lengua madrastra [crg], idioma del capitalismo pero también, subjetivamente, del amorlove: el inglés.
Conocí a David Foster Wallace por una coincidencia que probablemente comparto con otros regiomontanos lectores: el cierre de las famosas Librerías Castillo. En aquel entonces (2003), las Librerías Castillo cerraron sus puertas y previo a esto, remataron su inventario de libros. Títulos y colecciones de Seix Barral, Lumen, Mondadori, Planeta, Aguilar, Bruguera, Espasa, Salvat, Edaf... en 5, 10, 15, 20 y 25 pesos; los más caros apenas si rebasaban los 100 pesos y algunos fueron, literalmente, regalados por el propietario de la tienda; libros y libros de todos tamaños, colores e impronunciables apellidos. Mi paraíso borgiano era más tropical e hiperconsumista: una librería en quiebra. Así, mi amiga Minerva y yo, nos desplazábamos por la zona centro de la ciudad, siempre haciendo una rigurosa parada en las Librerías Castillo que, aun sus inconmensurables ofertas, no terminaban por deshacerse de aquella bodega (bienaventurados los países no lectores porque de sus lectores será el reino de los libros -a'í disculpe la obviedad lacónica, no pude evitarlo y tampoco podré borrarlo). Barajeábamos títulos, escaneábamos mentalmente cuartas de forros, nos dábamos el lujo de seleccionar títulos rimbombantes, apellidos exóticos, brillantes colores de portadas. A veces hacíamos compras imaginarias y soltábamos toda nuestra selección para salir de la tienda con un par de libros que nos habían costado, a lo mucho, 20 pesos. Entre estas visitas, ella encontró, La niña del pelo raro: David Foster Wallace, libro sin foto de autor pero con una portada extraña: el logo de Coca-Cola desenfocado. Lo compró, lo leyó y, como en aquel entonces compartíamos todas nuestras lecturas igual que quien comparte un disco, una revista, un artículo interesante y así tener de qué hablar o chismear en el futuro, me lo prestó. El tono de Foster Wallace requería toda mi atención, era difícil pero también sorprendente. No estaba preparada lectivamente en su tradición, los escritores no escribían así. Sin embargo había algo, una cercanía extraña, el autor y yo compartíamos eso: la especie, el mundo. Y con esto quiero ir más allá que decir humano-planeta Tierra. Similares percepciones/sensaciones de la humanidad y su hábitat. No ambiciono compararme con Foster Wallace, sino como su lectora, pese a la dificultad de leerlo, entendía la atmósfera de su ficción.
Me reencontré con David, un par de años después. Tiempo que me había servido para desarrollar un estilo en mis lecturas. Ya tenía conocimiento de su generación (The Burned Children) y otros libros y otros autores me habían acompañado antes de esta nueva oportunidad: Oblivion: un reencuentro que me enamoró, incluso de mayor forma que la primera vez. Tiempo más tarde, conseguí un libro con sus ensayos: Hablemos de Langostas. Y así vinieron, otros dos años después, un cambio de ciudad y de modus y Brief Interviews with Hideous Men e Infinite Jest fueron mis testigos. Ese mismo año de lecturas (2008), en el estado al norte de mi nuevo hogar, David Foster Wallace, decidió quitarse la vida.
Lo supe por un periódico en línea. Vivía cerca de la playa, daba clases en una preparatoria y les acababa de enseñar a mis alumnos cómo leer a Kafka, según un ensayo de Foster Wallace ("imaginen que sus relatos tratan todos de una especie de puerta. Que nos imaginemos acercándonos y llamando a esa puerta, cada vez más fuerte, llamando y llamando, no sólo deseando que nos dejen entrar sino también necesitándolo; no sabemos qué es pero lo sentimos, esa desesperación total por entrar, por llamar y dar porrazos y patadas. Y que por fin esa puerta se abre... y se abre hacia afuera: que durante todo el tiempo ya estábamos dentro de lo que queríamos."); les dije que el autor del ensayo era neoyorkino pero que vivía en California y que era maestro en Pomona College, en Claremont. Cuando supe de su muerte, no les avisé. De alguna forma siempre he creído en la exclusividad de los muertos, y este muerto era mío.
Hoy por la mañana releí una nota de Jonathan Franzen, publicada en la Sonora Review #55 (no estoy segura si fue a finales de 2008, principios de 2009 porque me regalaron el número), dedicada a Foster Wallace. El texto son comentarios que Franzen hizo en un servicio póstumo dedicado a su amigo, David Foster Wallace, el día 23 de octubre de 2008 (The following are remarks from a memorial service for David Foster Wallace, held October 23rd 2008 by Jonathan Franzen). Sí, soy una llorona y por eso quiero compartirlo, aunque está en inglés: mi generosidad sólo llega a la transmisión directa de información que, si le interesa leer, puede agrandar con un clic (además no mamars, tiene 4 cuartillas).

The following are remarks from a memorial service for David Foster Wallace, held October 23rd 2008 (Sonora Review issue 55).

Del archivo de David Foster Wallace:

David Foster Wallace archive



Y, por último, me permito copiar su cuento Incarnations of Burned Children (Oblivion, 2004), que diera nombre a la antología y a la generación de escritores norteamericanos, The Burned Children Of America (Hamish Hamilton/Penguin Books, 2003, compilado por Marco Cassini & Martina Testa, con introducción de Zadie Smith).


Encarnaciones de niños quemados**

Papi estaba a un lado de la casa colocando una puerta para el inquilino cuando escuchó los gritos del niño, y la voz de Mami subiendo de tono entre ellos. Se pudo mover rápido, y la puerta de atrás del porche llevaba a la cocina, y antes que la pantalla de la puerta se hubiera cerrado fuertemente detrás de él, Papi había abarcado la escena en su totalidad, la olla boca abajo en el suelo ante la estufa y el quemador de gas jet azul y el charco de agua en el suelo todavía soltando vapor mientras sus muchos brazos se extendían, el niño con sus pañales cargados manteniéndose rígido con el vapor saliendo de su pelo y de su pecho, y sus hombros escarlatas, y sus ojos hacia atrás, y su ancha boca abierta y parecía de alguna forma separada del sonido que había exhalado, Mami agachada, sosteniéndose en una rodilla con el trapo de cocina apuntando sin sentido al niño, unido a sus gritos, histéricos, así que estaba casi congelada. Una de sus rodillas y los pequeños y suaves pies al desnudo estaban todavía en la piscina de vapor, y lo primero que hizo Papi fue coger al niño bajo sus brazos y llevarlo lejos del vapor, transportándolo a un aljibe donde le quitó las cubiertas y arrancó la tapa para dejar que la fría agua de pozo corriera a través de los pies del niño mientras con su mano recogía y tiraba más agua fría sobre la cabeza, los hombros y el pecho, queriendo primero ver que el vapor dejara de salir del muchacho, Mami por encima de sus hombros llamando a Dios, hasta que él la envió a por toallas y gasas si es que había, Papi se movía rápidamente y bien, y su mente de hombre, vacía de todo menos de propósito, sin estar del todo enterado que tan rápido se estaba moviendo o que había dejado de oír los fuertes gritos, porque al oírlos, se detendría, haciendo imposible lo que debía hacerse para ayudar a su hijo, cuyos gritos eran tan frecuentes como su respiración y continuaron así hasta que se habían convertido en un sonido típico de cocina, algo más para moverse deprisa. La puerta lateral de la ranchera estaba colgada de uno de los goznes y se movía un poco por el viento, mientras un pájaro en el roble al otro lado del camino aparecía para observar la puerta con actitud engreída mientras los llantos todavía venían desde el interior. Las peores quemaduras parecían ser las del brazo derecho y las del hombro, el color rojo estaba desapareciendo del pecho y del estómago, convirtiéndose en rosa bajo el agua fría, y la planta de sus pies no tenían ampollas, según veía Papi, pero el pequeño todavía golpeaba y gritaba, exceptuando que ahora lo hacía solamente por reflejo del temor que Papi sabía que pensaría más tarde, su pequeña cara hinchada y de la que aparecían venas marcadas en su sien, mientras Papi seguía diciendo “estoy aquí, estoy aquí”, mientras la adrenalina fluía y la rabia de Mami por dejar que esto ocurriera estaba empezando a reunirse en fragmentos dentro de su extremadamente silenciosa cabeza. Cuando Mami volvió, él no sabía si rodear la cabeza del niño en una toalla o no, pero mojó la toalla y lo hizo, envolviéndolo bien fuerte, y levantando a su bebé fuera del pozo, depositándolo sobre el filo de la mesa de la cocina para relajarlo, mientras Mami trataba de mirar las ampollas de los pies, pasando una mano por la zona de su boca y murmurando palabras sin sentido, mientras Papi se arrodilló, colocándose cara a cara con el niño en la mesa mientras el filo de la misma estorbaba, repitiendo que “estaba ahí” y tratando de calmar los llantos del pequeño, pero él mismo todavía gritaba casi sin aire, un fuerte, puro y brillante sonido que podía detener su corazón, mientras sus pequeños labios y sus encías eran iluminadas con el celeste de una pequeña llama que Papi pensó en llevar, gritando como si casi estuviera de nuevo bajo la olla inclinada dolorido. Un minuto, dos como éste hubieran parecido mucho más, con Mami al lado Papi, hablando de temas tontos y sin sentido en la cara del niño y la alondra sobre la rama caía sobre él, con su cabeza hacia un lado y la bisagra poniéndose blanca en una línea desde el peso de la puerta inclinada hasta la primera voluta de vapor saliendo vagamente desde debajo de la toalla, mientras los ojos de los Papis se encontraban, y se hacían cada vez más grandes – el pañal, el cual cuando abrieron la toalla e inclinaron a su pequeño sobre la tela a cuadros mientras desabrochaban las suaves lengüetas, tratando de quitarlo, el mismo se resistió un poco, con nuevos gritos y estaba ardiendo, el pañal de su niño estaba ardiendo en sus manos, mientras vieron donde había caído el agua real y se había estancado, quemando a su bebé todo éste tiempo mientras gritaba para que lo ayudaran, y no lo habían hecho, no se les había ocurrido, y cuando finalmente se lo sacaron y vieron el estado de lo que había ahí, Mami dijo el primer nombre de su Dios y se aferró de la mesa, tratando de mantenerse de pie mientras Papi se dio vuelta y soltó un insulto en la cocina, maldiciéndose tanto a sí mismo como al mundo por no haberse dado cuenta la última vez, mientras ahora mismo, su hijo podría estar prácticamente durmiendo, si no fuera por la velocidad de su respiración y las pequeñas contracciones de sus manos hacia el aire, arriba de donde yacía, manos del tamaño del pulgar de un hombre, que se habían aferrado al pulgar de Papi en la cuna mientras observaba como la boca de Papi se movía creando una canción, su cabeza martilleaba constantemente y parecía ver mas allá de él, algo en sus ojos hacia que la soledad de Papi se apaciguara de forma extraña. Si nunca has llorado a mares, ten un niño. Rompe tu corazón por dentro y algo que alegrará al niño es la tonta canción que Papi escucha de nuevo como si la dama estuviera casi a su lado con él, mirando lo que han hecho. Horas después lo que Papi nunca olvidará de esto eran las ganas que tenía de fumarse un cigarrillo en ese preciso momento mientras le cambiaban el pañal al niño de la mejor forma posible con gasas y dos toallas de mano cruzadas, mientras Papi lo levantó como un niño recién nacido con el cráneo del mismo en su mano y lo llevaba rápidamente hacia la furgoneta caliente y quemaba llantas hasta el pueblo, llegando a la UCI del hospital con la puerta de la ranchera abierta así todo el día hasta que el gozne cedió, pero entonces era demasiado tarde, cuando sucedió no podía parar y no podían llegar a tiempo. El niño aprendió a dejarse llevar y ver como todo se desenvolvía por lo alto y lo que se hubiera perdido de ahora en adelante no importaba, mientras el cuerpo del niño crecía y caminaba, atrayendo a sus iguales, viviendo su vacía vida, una cosa entre cosas, su propia alma desaparecía como el vapor, cayendo como la lluvia y surgiendo como el sol, arriba y abajo como un yoyo.

**Traducción del también escritor y quien fuera su traductor al español, Javier Calvo.

regresé de Ciudad Juárez

con la sensación de una réplica sísmica. Nunca había tenido tanta consciencia del ser-estar; lo que soy y dónde estoy fundiéndose en una masa de plastilina que no sólo une colores distintos, sino opuestos. La idea de mí, vista en gran angular. Aún hoy es un doppler del espectro. Es decir: soy-estoy mujer. Y puede parecer torpe que algo tan simple tenga esa espesa iluminación que ahora mismo sigo digiriendo. Soy-estoy mujer y eso nunca me había sucedido. La química general sugiere un estrés por ansiedad: bajar de un elevador incrédula de que la tierra es firme. Yo me autodiagnostiqué mujer, que en este país es un padecimiento.

[carlos pereda]

en un poema las palabras devienen objetos visibles, y de esta manera, construyen artefactos que interrumpen sistemáticamente la comunicación. Nos quedamos pendientes de las palabras, absortos con una frescura o vejez, una pureza o suciedad, una extrañeza o familiaridad... que les desconocíamos.

Pereda, Carlos. No, un poema no es un acto de comunicación.
Crítica y Literatura: América Latina sin fronteras. México: UNAM, 2005.

Patty Schemel, mi amor.

Fue una gran influencia en mis early years como baterista de una banda. Quería ser una Schemel regia y grungera circa 1999. Hoy, buscando una receta de cocina que incluyera camarones a la scampi, me encontré con su video. Fue un éxtasis verla de nuevo, en una cocina, con su camiseta de The Exploited y sus tattoos en los brazos, explicando la receta que sacara del libro de recetas del Moosewood restaurant (libro que para mi sorpresa reconocí en el librero de mi cocina, aunque no es mío, sino de Jenny). Patty Schemel! Mi crush noventero, la baterista de Hole! Así que no podía dejar de postearlo, pues eso elevó mis ánimos vitales, pensarla explicándome ahora cómo cocinar camarones a la griega. Y aquí está, con la receta que traduje del libro.

Scampi / camarones a la griega

Tiempo de preparación= 2 minutos
Porciones= 2 personas

• 250 gms de camarón

• 2 dientes de ajo, machacados

• 2 cucharas soperas de aceite de oliva

• 1 taza de tomates en cuadritos

• ½ taza de queso feta

• El jugo de medio limón

• 2 cucharadas de eneldo fresco, picado (3/4 de cucharada seco)

• Una pizca de sal y pimienta negra molida

Modo de preparación.-

Pela y desvena los camarones, si es necesario, enjuágalos y déjalos aparte. Debes tener todos los ingredientes preparados y a la mano antes de comenzar a saltear. Saltea el ajo en el aceite de oliva un poco, una vez sofrito agrega los camarones. Cocinar a fuego medio durante un minuto. Luego añadir los tomates, el queso feta, el jugo de limón y el eneldo.
Revuelve hasta que los camarones se cocinen por ambos lados. Una vez que los camarones se hagan rositas y los tomates y el queso feta queden como salsa, sabrás que el platillo está listo. Agrega sal y pimienta al gusto y sírvelo.

*Puedes acompañarlo con arroz, couscous, orzo, brocolís o espárragos al vapor.

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No puedo evitar ponerla tocando Violet, con Hole en vivo en Saturday Night Live, 1994. La mejor baterista del mundo con una de mis bandas favoritas ever! Patty! Un soundtrack medular que amainó la vida entonces y la hizo más vivible.

Algunos datos sobre Schemel:

Es una tauro de 1967. Nació en Marysville, Washington. A los once años su papá le regaló un kit de baterista. Tuvo su primera banda, Sybil, con su hermano Larry. En 1987, tocó con la banda de punk femenil, Doll Squad, que en algunas tocadas compartieran escenario con, unos todavía underground, Nirvana. Fue la primera opción para ser la baterista de Nirvana, luego de que Chad, su anterior baterista saliera de la banda; después vendría Dave Grohl para audicionar y ella se convertiría en la segunda opción. Fue muy amiga de Kurt Cobain, y la recomendó para ser la baterista de Hole, en 1992. Tocó con la banda hasta 1997. Mientras tocaba con Hole, hizo un proyecto alternativo a la banda, Constant Comment, junto a la bajista de Hole, Melissa Auf der Maur. Fungió como baterista de la banda de Juliette Lewis, Juliette and the licks. En 2001, junto a Louise Post de Verucca Salt, regresó a tocar con Courtney Love, esta vez en el proyecto Bastard. Junto a su hermano Larry, compuso música y tocó para algunos de los temas del primer disco en solitario de Courtney Love, America's sweetheart (2004). Fue la primera baterista mujer en salir en la portada de la revista Drum World (1995). Es abiertamente lesbiana y declaró en la revista Rolling Stone que su apertura, más que una etiqueta de orientación sexual en el mundo de la música, es porque quiere que más niñ@s y jóvenes sepan que hay otra gente gay en el mundo y hacen arte y eso está completamente bien y no deben sentirse raros por ser gays. En los noventas fue adicta a la heroína y cuando Cobain se suicidó, no quiso hacer declaraciones en contra de las drogas o juzgando la actitud del músico ya que se sentía hipócrita de hablar con moralidad de algo que ella continuaba haciendo. En el 2010, apareció en el programa de VH1, Sober House, hablando de su adicción y el proceso de desintoxicación, ahora como ex-adicta; también hizo aparición en el reality de tatuajes, L.A. Ink. A principios de 2010 formó una nueva banda llamada Green Eyes. Actualmente, junto a su creatividad musical, también es propietaria de un pequeño negocio donde cuida perros. Vive en Los Ángeles con su esposa, Christina Soletti y la hijita de ambas, de apenas un año.

Patty con su bebé.

¿Cómo no amar y sentirse orgullosa de una ídola de este calibre?

AMO a Patty Schemel. Yes, ma'am

ventosa [ventouse]*

La materialidad de la literatura devino palabras como cosas, ni más ni menos significativas que las latas de sopa Campbells.

The materiality of literature became words as things, no more or less meaningful than Campbell's soup cans.

*"Notes on conceptualisms" by Vanessa Place / Robert Fitterman. Ugly Duckling Presse, 2009.

sí

estas fresas son de mi cultivo :)

gatomurciélago by Athanasius Kircher (s.XVII)

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"vespertilio qui ob corporis molem cattus volans dicitur"
(debido a su masa corporal, se dice que es un gato murciélago*)

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*tr. escuelita de letras región4, si mi traducción es errónea, por favor, corrígeme.

zǝuızuɐɟ

En la siguiente temporada de mi vida, daré un taller sobre sustentabilidad de publicaciones y herramientas para diseminar información. Estoy reuniendo bibliografía para el semestre y me encuentro con un libro que me regaló un amigo, FANZINES -the diy revolution- (Teal Triggs) y uno que recién adquirí, The Collected Fanzines by Harmony Korine. Ambos son ejemplos bricolajes de lo que se puede hacer con un fanzine.

FANZINES, por ejemplo, hará un paneo histórico del zine en los Estados Unidos y Reino Unido; desde su etimológico uso como superficiales publicaciones (no oficiales) de seguidores sobre cierto cantante o banda musical, hasta el reviraje activista, anarcopunk, revolucionario, veggie o feminista.



The Collected Fanzines by Harmony Korine es algo más personal, una antología de los zines que Harmony Korine realizara junto a Mark González (aka The Gonz) durante la década de los noventa en cuartos oscuros o sótanos de ancianos [sic].

Estos zines de cortísimo tiraje, nunca fueron pensados para reunirse en una antología formal ni mucho menos trascender fuera de la broma local, la yuxtaposición de palabras e imágenes, imágenes e imágenes, la carcajada conceptual, el monólogo, el cartoon, versos libres, medios pensamientos, entrevistas falsas y reales [sic].



Ambos funcionan perfectamente para ejemplificar las necesidades inherentes de nuestra especie frente a la información. Es decir, el ejemplo de un zine como algo casero, una básica traducción en papel de nuestras ideologías, gustos, pensamientos. En Fanzines -the diy revolution-, podremos entender la evolución histórica del fanzine y sus estragos en las publicaciones convencionales, mientras que en The Collected Fanzines by Harmony Korine, nos internaremos en la mente del artista, escritor y cineasta: su cerebro en rebanadas de papel. El nihilismo puro de Korine que no es fanático más que de sí mismo, que no tiene como finalidad la revolución o el cambio de pensamiento o la trasgresión porque no confía en el proyecto humano y por ende, no confía en sí mismo, y por tal es fanático de la desconfianza y el sinsentido.

Con este par de libros, intentaré mostrar el complejo universo del fanzine y que mis colaboradores puedan desarrollar los suyos propios dentro y fuera de la clase :) y me encanta.

from SF, este hoMenage a la vocalista de My Bloody Valentine

6 tracks escuchables de Los Bilinda Butchers

in every corner of this town

no puedo sacar esta canción de mi cabeza. La tengo inserta desde hace un mes, tras ver la peli Wristcutters (2006), basada en el relato gráfico del autor israelí, Etgar Keret, titulado, Pizzería Kamikaze. Es la magia de los libros adaptados al cine y musicalizados por Gogol Bordello. Un trauma de similar complexión ocurrió cuando aquella peli, Everything is illuminated (2005), basada en la homónima novela de Jonathan Safran Foer y no sólo musicalizada, sino también coestelarizada por Eugene Hütz, vocalista de los Gogols, en el papel del ukraniano Alekz. No sé si se deba a esa costumbre de agotar un tema para asesinarlo y pasar a otro y reencarnarlo en la Volución; o si es simplemente esa extranjería de género literario (una necesidad de literatura y música y video) o es que soy una pinche póser con ínfulas diletantosas. Anyways, Gogol Bordello es ahora un soundtrack cerebral que acompaña estos milimétricos abismos, meanwhile un conejito plateado baila en un círculo [Серебряные заяц водят хоровод, through the roof n' underground].

Through The Roof 'N' Underground by Gogol Bordello

+ de Gogol Bordello @:

http://www.gogolbordello.com/

http://www.myspace.com/gogolbordello

[banksy]

We don’t need any more heroes; we just need someone to take out the recycling.

Facebook y los escritores

En la columna "El Recreo" de la nueva Tierra Adentro (#169) de abril-mayo de 2011, podrá encontrar mi colaboración: FACEBOOK & LOS ESCRITORES. La taza es el epígrafe de tal participación. Y puede leerla en línea y gratuitamente haciendo click aquí.

[lezama lima]

un sistema poético del mundo puede reemplazar a la religión, se constituye en religión... Si la metáfora como fragmento y la imagen como incesante evaporación logran establecer coordenadas entre absurdo y su gravitación, tendríamos el nuevo sistema poético, es decir, la más segura marcha hacia la religiosidad de un cuerpo que se restituye y se abandona a su misterio. El que logre disolver, decía un experimentalista como el Canciller Bacon, que no podía olvidar la alquimia, la mirra en la sangre, vencerá al tiempo. Si la poesía logra disolver la mirra, es decir, la alabanza, en la circunstancialidad de la sangre, el espíritu renacerá de nuevo en la alegría creada.

[Fogwill]

Hay gente que escribe pero no puede desdoblarse. No puede producir una voz que no sea la suya. Escribir no es un acto de habla natural, sino un acto de simulación.

Albañilería Editorial [reloaded]

We did it again! Esta vez me tocó estar en la Ibero de Tijuana, en el ECSUJ '11 con Iberos de distintas regiones del país. La verdad, aunque fue muy intenso el jale, quedé muy satisfecha con los resultados; cansada, sí, un poco, pero también orgullosa de todos los libros e impresiones que hicimos en menos de una semana. Super proud :)

Ramiro, Miguel, Lesly, Carlos, Pamela, Damiani y Andi
(aquí poco más de la mitad de los colaboradores)

Foeniculum vulgare

Desde que precomenzó la primavera y recién terminaron las lluvias, mi calle se ha convertido en una escenografía lunar de tanto bache. El descuido permite que otras especies existan o que sus hijos exijan el que antes era su lugar. Una de las cosas maravillosas de habitar esta geografía es el clima, una metáfora de región de paso y de migración natural, también el aferramiento de crecer/habitar el descontexto artificial. En los baches de esta ciudad habitan microvegetaciones, huertitos sustentables y, en mi obsesa investigación por entender el espacio, he descubierto el perejil gitano (hinojo salvaje, anisete) que crece en los huecos sobre el pavimento. Una calle de inconstante aroma anisado, hierbas que reverdecen las grietas y adornan todo lo que asfalto no puede cubrir. Comencé a investigar sobre la flora salvaje y comestible que crece en la Baja y así conocí a mis verdes vecinos, los perejiles gitanos que deben su nombre al hábitat natural en la Europa Mediterránea pero que usualmente también crecen en esta península.

bache

perejil gitano o hinojo dentro del bache


Y en una grieta entre la banqueta y la calle.

Hinojo*
Esta planta es [de] la familia de las Umbelíferas. Crece en climas templados, secos incluso pedregosos. También se la denomina popularmente como hinojo salvaje, hinojo vulgar, inojo, perejil de gitano y sinojo. De nombre científico Foeniculum vulgare, es la única especie del género Foeniculum.
Se encuentra distribuida por las zonas templadas de todo el mundo, aunque se la puede considerar nativa de la parte meridional de Europa, sobre todo de la costa mediterránea, donde crece en estado silvestre. Existen datos históricos que ya se cultivaba en época de Carlomagno.
Es una Hierba perenne y sumamente aromática, cultivada para su amplio empleo en gastronomía. Tiene un porte erecto y puede alcanzar hasta dos metros de altura. Sus hojas son de color verde intenso, largas y delgadas, acabando en segmentos en forma de aguja, que se endurecen exteriormente en el verano para evitar la pérdida de agua. Presenta flores en ramilletes de 20 a 50 florecillas sobre unos pedúnculos cortos.
Es muy común en los bordes de los caminos en los alrededores de Ronda. Se utiliza ampliamente, los tallos y las hojas picados como hierba aromática, las semillas como Especia y el bulbo como Hortaliza. Las hojas se echaban a los caldos poara darle sabor. De las semillas se obtiene también un aceite esencial. Las semillas se usan secas y se combinan con una serie de platos como, tartas, panes y pasteles, Curries (en este caso se muelen) y pescados, especialmente caballa y salmón. Los bulbos se utilizan como ingrediente de numerosas recetas haciendo los platos más fáciles de digerir. Se ha utilizado tradicionalmente en la cocina de Andalucía, sobre todo en Encurtidos, Aliños y Salsas, ya que aporta un típico aroma parecido al de la Menta. En la Serranía de Ronda se utiliza mucho para aderezar aceitunas, también se comen los tallos crudos. En Galicia es tradicional el uso de la planta seca para aromatizar las castañas cocidas, que se comen en el otoño.
También se le puede dar un uso externo para aliviar las irritaciones de los ojos cansados y la Conjuntivitis. Para ello se exprime la planta tierna y se aplica con una gasa un poco de jugo sobre los ojos. Otro método es el de cocer una cucharada de semillas en 300 ml de agua. Hervir durante cinco minutos, filtrar, dejar enfriar y usar para lavar los ojos dos o tres veces al día. En los estados andinos de América del Sur se prepara de modo artesanal una bebida de esta planta denominada “Miche andino”.
En herboristerias es considerada una planta con propiedades diuréticas. Sus Componentes Activos son anetol, sales minerales y vitaminas. También se ha utilizado en catarros, dolor de garganta, asma, bronquitis, indigestión, cólicos (sobre todo en niños), como antiflatulento y favorecedor del aumento de leche en la lactancia.
Está contraindicado su uso en el embarazo, lactancia, epilepsia y enfermedad de Parkinson. A dosis superiores a 1 ml de aceite esencial, puede causar problemas de toxicidad sobre el Sistema Nervioso Central con convulsiones y alucinaciones. Se han realizado experimentos en laboratorio con extracto acuoso liofilizado hervido de hojas de hinojo a los que se les ha apreciado un efecto moderadamente hipotensor.

*información sacada de La Serranía Natural.

howl (2010)

predispuesta a la rotunda nefastéz que implicaría observar a James Franco en el papel de Allen Ginsberg, me animé a ver Howl. Mi morbo, travestido de curiosidad, es mil veces mayor que mis prejuicios; y cuando la predisposición se equivoca, la sorpresa es aún más deliciosa.




Howl es un largometraje, escrito y dirigido por Rob Epstein y Jeffrey Friedman, que compagina cuatro eventos: la lectura pública (por primera vez) de el homónimo poema de Ginsberg, el juicio por obscenidad al que fue llevado el poema en 1957, una perspectiva general de la vida del poeta al lado de sus colegas beats pre y postescritura del poema Howl y una entrevista con Ginsberg sobre su opinión de la literatura y el juicio que al momento de la entrevista aún se lleva a cabo; esto aunado a una desafortunada animación que de vez en vez entra en la película para ilustrar el poema mientras éste es leído por Franco con acento de Ginsberg. En el suceso de la lectura pública, vemos a un Allen Ginsberg apasionado (en blanco y negro), leyendo frente a un grupo de espectadores, entre ellos algunos de sus amigos beateros y Peter, la pareja del autor. El juicio es un análisis del poema con un abogado defensor que, para sorpresa de muchos, es un docto en literatura. Probablemente la parte más rica, o al menos la mejor lograda, es la de la vida del escritor: un plano general de sus relaciones con Kerouac, Neal Cassady, Carl Solomon, entre otros y cómo fue gestándose la Generación del Beat. La entrevista con Ginsberg (James Franco) es también afortunada pues ahonda en la génesis de dicho poema, sus pensamientos sobre el quehacer literario y su opinión sobre la generación de la que formaba parte. El infortunio de la película es la animación, una pésima ilustración forzada del poema. Además de estéticamente horripilante, nada tenía que ver con la forma del poema, con el fondo sí, pues se dedica a mimetizarlo en un intento de caricaturizar los verbos, reduciendo a dibujitos pretenciosos lo que el poema significó para quien hizo la animación.




Contrario a mi prejuicio jamesfranquesco, el actor recrea bien el papel de Ginsberg, la historia está muy bien contada y el recurso de la compaginación de sucesos (salvo por la nefasta animación) es bastante afortunada. Sí vale la pena ver la película, no es tan epifánica como informativa y es en suma interesante ver la gestación de una obra literaria del tamaño de Howl con todos los efectos incómodos que tuvo en su tiempo y la punta de lanza que representó su publicación "obscena". Gracias Allen Ginsberg por escribirlo y Lawrence Ferlinghetti por atreverse a publicarlo.

springmavera