PUER

Parricidio Ricolino sigue siendo Parricidio

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evolución

Euidaimonia otoñal

Cuando era híper fan de la tele, me creaba mis propios maratones de nickelodeon y mandarinas -de temporada-. Hasta que daba la noche y salía con mis amigos. Acababa de salir de la secundaria.

Si vas a Tijuas...

ve a la presentación de EMÖTOMA, libro de poemas merecedor del premio Carmen Alardín de Poesía 2006. De la autora, amigui/roomiedelterrors/sista: Minerva Reynosa. Acompaña a la autora la genial y AMAdísima AMAranta Caballero Prado.

La cita es este jueves 27 de septiembre de 2007 en la Sala de Usos Múltiples del CECUT, 19 hrs. Av. Paseo de los Héroes 9350, Zona Río, Tijuana, BC.



YEY!

Ay, Señor Alcalde, ¡como siempre!

El señor Adalbedto Madedo, alcalde de la hermosa y preciosísima ciudad de Nuestra Señora de Monterrey, misma que hoy cumple su 411 aniversario. Como pueden ver, estas cosas solamente pasan aquí, sí, aquí en wannabelandia. Parece que en vez de ser el aniversario de una ciudad fuera su meriendita de cumpleaños. Ah, o me gusta meterme en pedos políticos pero esto sí que me dio coraje. Yo, lo confieso, voté por él. No sé con quién enfadarme más. Y parece que Madedo es un metahumano. Ni pedo. ¡Feliz Cumpleaños Monterrey!

video del norte.com

Gummy Wormas, Babe

Ya quiero ir a Tijuana

i miss my Jenny Donovan

De por qué no debo dormir temprano (o ver más de 40 video del youtube antes de dormir)

Toda la historia comenzó cuando mi primo Beto me trajo de regalo un cerdito desollado y aun vivo me pedía que porfavor no le enterrara demasiado los dedos en la carne al cargarlo, me disculpé con el cerdito y le dije a Beto que, regularmente, no como carne de puerco, así que no mataríamos al cerdito; lo pondríamos debajo de la cama para esperar a que solito se muriera, no creo que alguien aguante mucho desollado. Total que dejamos al cerdo ahí y nos olvidamos de él por un tiempo.
Luego supe que la tina de baño en la casa la había traído Minerva. Se veía como del film indie francés. Todos nos bañábamos a la vista de todos en ese depa que parecía el almacén (loft) de una soriana cualquiera. Debajo de mi cama aun el cerdito.
Luego corría en la maratón (5km) de la prepa en la que estuve (nótense mis traumas al nunca correr en la maratón de la escuela). No corrí porque algo me dijo que correr no era la solución, más bien caminar, trotar y cuando estás lista corres como enferma hasta llegar a la meta. Así lo hice. Una embarazada, una technopunk y yo llegamos a la meta y sabía que mínimo me tocaría el tercer lugar, pensé en darle el trofeo o medalla que me tocara a mi mamá para que supiera que también soy buena en los deportes. El pedo fue que varios tomaron ventaja a través de atajos y cuando llegamos ya era yo la número 18. Por lo cual me puse muy mal con las morras que anotaban a los que iban llegando, les dije que esto era bastante injusto y que me iba a quejar con los organizadores.
Alguien en el depa estaba gritando que los narcos iban a matarla, que era el día 13 y que ya le habían quitado su cello. Estaba histérica mientras todos trataban de calmarla y cerrábamos con candados para tranquilizarla; uno de los tantos avisos de que ella sería la posible muerta era que Madonna se había unido a Maradona para una campaña mundial a favor de no sé qué pero salían en el periódico como la nota del día. La morra estaba como loca. ¿Quién no al saber que quizá vas a morir hoy? De todas maneras y precavidas y nadapendejas, Minerva y yo cerrábamos por fuera para tomar un camión que nos llevara lejos del depa. Si la mataban, al menos no íbamos a ver cómo. Regresaríamos cuando el día 13 pasara. Para ese entonces el cerdo ya estaba muerto con los ojos abiertos debajo de mi cama. Nos fuimos y cuando estábamos en el camión vimos una ambulancia que corría en dos llantas por una vía de tren, hizo muchos trucos. Beto, mi primo, me dijo que si ya habíamos comido el cerdo y le dije que no, que en todo caso si comíamos puerco era porque éste había sido asesinado y no muerto por el desolle.

Unos pajaritos en mi ventana me despertaron muchas veces interrumpiendo el sueño. Abría los ojos pero volvía a dormir a pesar de la alarma del celular. Cuando me di cuenta de que esto en realidad era un sueño hice toda clase de esfuerzos por despertar. Me levanté y fui a la puerta del cuarto de Miner para preguntarle si estaba despierta; no contestó. Bajé para poner café y ella bajó enseguida. Le conté mi sueño mientras se recostaba en el sillón de la sala. Rió. Luego le dije que quizá era porque estásmuerto.com me dijo hace más de un mes que voy a morir el miércoles 19 de septiembre, mismo día en que se acaba la promoción de los arillos de tecate (para quien no sepa, cambias 8 de estos arillos por una lata, así nos la hemos vivido en las últimas pedas, canjeando arillos y consiguiendo más en las fiestas). No tengo planes para no morir algún día. Pero no quiero hacerlo si ya tengo un boleto de avión para irme a Tijuana. De todas maneras, mañana intentaré gastar los arillos reunidos de la última fiesta y no saldré el miércoles. Me da hueva estar predestinada y predeterminada y friqueada por una página web.

*No comeré cerdo en un rato, lo más seguro es que nunca corra en una maratón, no sé tocar el cello y no conozco a alguien que sepa hacerlo, me baño en una regadera y muy esporádicamente. Los arillos, mañana mismo los canjeo.

Go on, take everything, Miss Rotten

"i'm the one with no soul"

The Soundtrack

Luke Chueh

Recomiendo...

ampliamente esta peli. Ahora está en el ciclo de la Cámara Alternativa en Cinemark pero es de 2005 así que seguramente ya la han de vender hasta pirata.

[mañana -hoy- tengo una cita tempranera con un montón de ropa sucia. luego convencer a isaías de que me ayude con el gas para poder hacer lasagna y un pastel en el horno. luego ir con checho al sierra madre para arreglar el mundo en nuestra fabulosisíma laptop's date. luego convencerlo de que sea mi pareja acompañante morrita en una fiesta de disfraces donde, también, habré de convencerlo de ponerse una peluca y mis tacones y yo de mostacho de peluche. mañana ya es hoy y hoy vi esta peli que me cambió la sintonía: wooooohoooooooooo!]

DE LA CASA

queda extrictamente prohibido el paso a toda persona ajena a la euidaimonia aristotélica

EN ESTE HOGAR NO SOMOS TAN CATÓLICAS

EN ESTE HOGAR SOMOS FELICES

¡awww!

Sobre la tradición

Y a esto se reduce la mía...

ahhhhhh

Crecí con Melissa Joan Hart

Clarissa hasta Sabrina

-a'í disculpe la regresión-

.::chauvinista::.

Sí ¿y qué?

Good Luck!

Tengo un trébol de importación exclusiva en mi cama. Blancuzca textura debiera ser verde. Escribir sobre papiel. Lleva un par de 7's cabalísticos. Remojar al trébol. Ponerle el ventilador en nivel 3. Irlanda no es Monterrey. Ni México EEUU. Mi trébol quiere 5 minutos para seguir onírica. Lamo sus ojitos y pregunto dónde está su ropa sucia. La buena suerte también ensucia la ropa.

You might eat the burger...

eat the burger

eat the burger

eat the burger

eat the burger

★

You might

YOU MIGHT

★

Antes quise ser comediante pero fui escritora.

Hoy pensé en ser rapera. Pero no soy poeta.

BUT NEVER PLACE A PARIS HILTON IN YOUR MOUTH

paris jilton paris hilton parisjilton

paris hilton in your mouth

your mouth

MOUTH

Hoy le dije a mi mejor amiga y roomie que debemos hacer algo de rap. Algo de jipjopa. Pienso en todas las posibilidades del exhibicionismo y el youtube es mi aliado. Qué importa si me gusta grindei, qué importa si me gusta colplei (8). Rapear poemas neobarrocos será ahora una misión. ¿Y Paris? Ah, Paris, nada; la puse porque a pesar de mi vegetarianismo condicionado por la alacena de una orgánica en ciernes, me gustan las Carl's jr y la six dollar low carb es la mejor. Así que como ente visual del hiperconsumo huevón engendrado por el clasemedierismo capitalista de una ciudad wannabe y snob me resumo a lo que me da el zapping del control remoto o mando a distancia -según el lector-. No me importa. Yo. Yo-yo: Yo: raper: hoy.

Mi ex recámara

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Aquí solía trabajar...


ahora tengo un revoltijo de cosas que son sólo mis cosas.

...MIS COSAS...

Las únicas COSAS que materialmente tengo; una serie de objetos que no sirven para otra COSA que la mera contemplación. MIS COSAS. Libros, juguetitos, bolsas, lamparitas, chingaderitas que parecen la potencial esquizofrenia de una morrilla índigo sin quehacer. Este solía ser mi rincón favorito de mi ex casa -la casa de mi familia-. Aquí escribí una novela, la mitad de una novela, un libro de cuentos, subí muchas fotos a mi flog, muchos posts al blog, aquí lloré y reí muchísimo. Sola. Aquí llamé por teléfono. Aquí, desde aquí gritaba a mi madre que me dejara en paz. Desde aquí gritaba a mi hermana que me trajera un vaso con agua porfavor de la cocina. Toda mi música y discos se los doné a mi hermana. Ya estoy dispuesta al abandono material de vez en cuando. Este post será ñoño y nostálgico porque ya me cambié de sitio y el nuevo aun está no instalado. Aun saco cosas, reacomodo, pinto, limpio, tiro, recojo. Estoy en un proceso de exfoliación extremadamente humano y necesario. Me deshago de cosas. Las que nunca me pertenecieron. Las que ya no son MIS COSAS. Válgame la puta nostalgia. Ahora resulta que me dan ganas de llorar por ese espacio que hace semanas aborrecí en el caos.

El orden: el orden es un accidente. Y yo nunca he sufrido ni un percance siquiera.

Primer PÓS t

¡¡Muy pronto!!

El Extraño Retorno de las Zombies de Carlos Salazar* (o a esta bacha todavía le cuelgan tres toques).

Algún día escribiré una novela PULP bajo este título. Algún día será en esta semana porque ya quiero empezar. Voy a ponerle dibujitos muy picosos y la podrán ver en los baños para albañiles: sanirent. Me va a publicar editorial VID o algo así. A colores. Mi sueño. Y mi familia con su amplia apertura lectora del libro vaquero, reconocerá, por primera vez, mi oficio de escritora. Ya quiero.

Este será un blog productor de ideas. No importa que me las roben, yo tengo muchas. Blog de Picor extremo, así, extreme picor -ecstrímpaicor, se pronuncia-. Y a veces voy a escribir historias de pornosoft o así bien jarcor híperrealista. O mi personaje de Violetta Santacruz que es una adolescente que chatea por las madrugadas con policías chilangos mientras se masturba con comida frente a su webcam y se baña con jabón en polvo viva total con microesféras. O también puedo poner mi onda sapiente así súper académica bajtiana/barthiana/genettiana estructuralista rusa. O mi trip budista de fragmentación y destazamiento corpóreo y la iluminación. O mi cotorreo existencial de origen schopenhauariano/kierkegaardiano. O libros que me gustan. O de mis tirrias personales muy mías de mi subjetividad personal muy a mi punto de vista, más que nada y antes que todo, vedá. O para hablar de mi vida en el autoanálisis sicológico y mis chaquetas mentales. Ya ni sé qué más decir. Espero que mi blog lo lea algún alto ejecutivo de editorial VID, no me interesa nada más. Que me paguen con revistas capulinitas.

*calle de montegay que tiene a las famosas putas bachicheras. Famosas porque recogen bachas de cigarros con mucha elegancia, mucho caché, vedá. Pareciera que no tienen flexibilidad en sus rodillas.