Tuesday, April 29, 2008

warning -working?-


monitos vintachosos

ya no nos drogamos. ahora nos tatuamos. este video es de cuando miner y yo éramos roomies del espanto. quisimos hacer nuestra propia versión de japón pón pero salió una onda medio patética.

lo mejor es que ahora permanecemos limpias. somos ejemplo de que sí se puede. pero qué risa con esto.

*los monitos pertenecen a mí. la cámara a mine.

Sunday, April 27, 2008

tatús


Este es mi tatuaje antes de ser rellenado con el rojo que puede verse detrás. Mi tatuador se llama Alfredo y trabaja en Ritual. Vivió en Cancún unos años y va a cumplir 30 en septiembre. Es de por el barrio donde crecí. Después del relleno rojo kool-aid los blancos y azules hielos, la sombra. Un poco de guindo y ya. Dos horas. Muchísimo dolor. Dolor que vale la pena. YEY. Y plus que mañana me voy :)
Y plus que este es mi regalo de cumpleaños de parte de Miners quien también se puso uno. Pase a ver el suyo aquí: http://www.ladoncelladilatada.blogspot.com

Saturday, April 26, 2008

Principalmente Rosarito pero

y Ensenada y Mexicali y
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i miss lallenis. nomás me mandó a vacacionar.

Oficialmente

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tatuada
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[una jarra de kool-aid acompañará toda mi vida en el antebrazo en un regalo de cumples que me hizo Mine]

Friday, April 25, 2008

La Gran Historia de Mi Vida

Cuando vi este video dije: ¡Chingas!, alguien ya lo hizo. La gran investigación de pollos, mi tesis: pollesis.

ni pedo, Don Moby, le quedó muy muy chic.

yo habría hecho de esto un cuento de menos hiperconsumo y non so yankee. De todas maneras es simplemente genial genial genial

soy pollófila, a'í disculpe

HOY


Presentación del libro: Los Privilegios del Monstruo de Joaquín Hurtado
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Acompañan al autor: Sanjuana Martínez y Dulce María González.
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Casa de la Cultura de Nuevo León.
Viernes 25 de abril de 2008
20:00 hrs.
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Thursday, April 24, 2008

HOY hoy hoy hoy hoy


como comercial de ropa de Aguascalientes -chiste muy local de la localidá-


((Oferta))



((oferta))

((oferta))


Hoy en Gargantúas, espacio Cultural a las 20:30 hrs:

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Intímame La Cosa

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presentación del libro de poesía:

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La Íntima de las Cosas

de Minerva Reynosa

(Mantis editores, 2007)


Enchulamientos poéticos y cadáveres exquisitos por parte de la muchachada literaria y muy regia desde La More murdertown:

Óscar David López y Gabriela Torres Olivares

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además:



  • Pimp m(T)y poetry (Oudiló o el Odilón from da block)
  • videocadáver -versión alterna- (Gaby Rotten)
  • hip-hop poético (Michoacán: Realidad Kaye)
  • Cuerpo texto (Erus guanabí mr. mégico mágico)
  • La Doncella Destilada o Cindy López (mashups en coplas)

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¡No te lo puedes perder!

Tuesday, April 22, 2008

Iana Quesnell (o la ex vecina de La Liber)


Va a haber caldos de pescado de la Cuca, Omar dixit que Abril dixit.

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"Para mí, hogar es un experiencia efímera. Al no poseer propiedad alguna, siento curiosidad de saber […] cuáles son las reglas y las leyes que gobiernan mi cuerpo"

Iana Quesnell


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El CECUT presenta este viernes 25 de abril a las 19:00 hrs. dentro del programa de intervenciones EPHEMERAL, arte en muros (CECUT), el proyecto de Iana Quesnell, artista originaria de Tampa, Florida, quien actualmente reside en Tijuana mientras estudia su maestría en artes, en la UCSD.
La rutina diaria de Iana transcurre entre diversos límites: desde los obvios –geopolíticos- hasta aquellos más sutiles -culturales, vivenciales-. Es un movimiento constante que necesita, en algún momento, asirse a un punto de referencia, a un equilibrio. El trabajo de Quesnell devela un intento de pertenencia; es un ejercicio de apropiación. Sus dibujos son una especie de mapa autobiográfico, una otra cartografía que ayuda a ubicar en lugar y tiempo un estado de ánimo o un momento preciso en su vida. Motivos íntimos que, vistos a la distancia ofrecen, también, diversas lecturas sociopolíticas. No hay nada accidental en el hecho de que el dibujo de Iana sea trabajado desde la belleza de la vista aérea, perspectiva característica de los planos arquitectónicos, de las fotografías satelitales, incluso de las herramientas de vigilancia originalmente utilizadas por el ejército. ¿Cómo se ocupa un espacio? ¿Quién o qué regula nuestro sentido de propiedad? ¿Nos pertenece un espacio al ocuparlo? ¿Es posible controlar el movimiento de los cuerpos con fronteras políticas? ¿Cómo se entiende el sistema de control y vigilancia bajo este contexto? Cercana a la economía del regalo -sistema en el que los bienes se otorgan sin un acuerdo explícito de intercambio-, esta intervención se transforma en un obsequio para su visitante, una oportunidad de interactuar y apropiarse de la obra de arte de manera única: un banquete al que todos fuimos invitados.

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Así que nadie puede faltar; nos vemos este viernes: habrá caldo de pescado, cerveza TJ y music. Muchísima suerte a Iana (Gaby por añadidura).

La Pesadilla

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Quiero mi TATUAJE!!!!!!!!!!!!!!!!!!
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*se lo voy a pedir a la Kraft

Children waiting for the day they feel good

happy birthday

happy birthday



esta canción me encanta y si hiciera un cuento de cuerpos humanos sería con una toma aérea, así muy Gary Jules.

New e-mail message

subject: clave de reservación de vuelo


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sonrisa tras la pantalla de la lap. Primer regalo de cumpleaños. Yey. Me voy.


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[Y no es mal pedo. Pero ayer tuve una insolación y hoy mi rostro luce quemado y me duele mucho. Mi piel es bien chafa y cuando estaba allá no salía y los días eran nublados y así. Aquí llegué pálida, guardada, reservada del sol. Mi piel se despellejó. Se volvió de muchos colores. Sarpullido. Bolitas raras. Poros secos. Piel chafa y póser cuando yo soy del desierto.]
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El otro es reiki y técnicas que la Claudia experimentará conmigo, su conejilla de indias espiritual y energética.

Friday, April 18, 2008

MSN -versión salvando al mundo encima de una caja de cocas-

Post de Lore Mancilla (o de cómo afecta vivir en Rosarito)
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Una de esas coversaciones que brillan en el planeta Melmac:
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[sobre mi próximo cumpleaños, La Fiesta]
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Miss Melmac says:
Y es que te pregunte en mi imaginación y dijiste que sí ya ves que nos contactamos por medio del sombrero de aluminio y aquí hay banda ancha hacia Rosarito
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Lorena says:
Oye, queremos hacer una fiesta transgender para tu cumple
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Miss Melmac says:
ájale
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Lorena says:
yo me voy a vestir de cholo con barba y bigotito y me tatuaré una lagrimita en el ojo derecho y sobre el corazón me pondré Anaís y me debo tatuar algún nombre en el cuello pero todavía no decido cual será, yo creo que algo asé como Jessica, o Rosita o Rosarita
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Miss Melmac says:
Rosarita
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Lorena says:
aunque también me podría vestir de Fidel Castro, pero creo que estoy muy pequeña
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Miss Melmac says:
nel, sí la armas, Fidel ya está chaparrito por la edad o qué clase de Fidel quieres ser?
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Lorena says:
no sé, un comandante bonito
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Miss Melmac says:
nah, mejor la Jenny de dictador pa que se proyecte.
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(...)
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[sobre el amor virtual o el neoepístolismo]
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Miss Melmac says:
y más así onda virtual, puro gasto de energía
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Lorena says:
pos si, pero puede ser tan comodo no? el amor ideal e imaginarioy todos se quieren, se aman se cuidan pero nadie tiene que aguantar a nadie
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Miss Melmac says:
ni verse, ni coger, ni ir al súper
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Lorena says:
sí, ni oler los pedos
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Miss Melmac says:
eso es lo chido de la humanidad: percibir la pestilencia. Como dijo una amiga: "qué hueva usar perfume de flores en mi marido, yo me enamoré de un bato, de su testosterona no de una pinche flor, eso me parece muy retorcido, tanto, que aún no se sabe nombrarle"
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Rocks my mundo (o estas noches preveintiséis)

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Después de toda esa mierda innecesaria para la percepción vital, ahí estaba él. Con una falda plateada y su guitarra. Igual que un premio escolar. Ahí estaban todos. Uno a uno en pasarela; todos ésos que fueron en un soundtrack. Le llamé a Minerva pensando: Nosotras, como los Smashings, somos las mismas pero en una nueva versión. Le llamé para gritarle por celular: ¡Billy Corgan quiere decirte algo!: We Must Never Be Apart, le dijo él con la misma voz que sentencia: theworldisavampire. Es loco pero también llegó Paty y se fue porque dijo que los Smashing suenan entre Twisted Sister y Pet Shop Boys: qué hueva, Gabita, te espero en el barecito de enfrente, cuando salgas me buscas ahí. Llegó Isabella Santacroce para no decirme nada y contonearse a mi lado y mirarme en complicidad cuando gritaba con los dientes ensangrentados de lipstick: and i’m still believe that i cannot be saved. Llegó Óscar y se perdió entre y para catar a la multitud. Sabía que no ibas a estar tú porque igual que yo permanecías en otro concierto pero en San Diego y con Cat Power (siempre cuando abordo un avión -regularmente sola-, me pregunto cuándo vas a abordar el avión conmigo en vez de quedarte del otro lado del cristal levantando el pulgar y lanzándome una mirada de nos vemos muy pronto, babe; siempre fantaseo noventeramente en yo una Julia Roberts que detiene aviones para bajar y hacer un pancho joligudesco en pleno aeropuerto: esta vez me pregunté cuándo serás mi concertmate). Con esa que dices mirada de loca y tu descripción tan schopenhauariana: ella estaba; no para nosotros. Ella estaba en su mundo; estaba ahí sólo para dejarnos entrar en él. Para mostrárnoslo. Y nosotros entramos. Lo mío fue un aquelarre. Ahí estaban todos rodeando mi corazón con su nostalgia dactilar. El concierto fue un soundtrack epifánico. Era el bombo entre los pliegues del cerebro. Era yo inventariándome en medio de los riffs de la guitarra y la gangosa melodía de la voz de Billy Corgan: I promise will be perfect. Y puedo creerle pues la perfección, como todo, es subjetiva. Pensé en esa cita postergada por años. Esa deuda de sentarme y corregirla y explicarle que su vida es metavida porque eutanasia literaria no significa no atreverme a publicarte. La perennidad de los personajes existe mientras hayas saltado esa frontera entre el imaginario y el papel. Es decir: estás. Es decir: existes. Es decir: es enfermo reestructurar el final de una novela en un concierto. Es decir: lo hice. Es decir: voy a hacerlo.
Imaginé el tiempo ocurrido para el resto. De cómo una canción o el estribillo de una canción volcó los destinos de los cientos de personas que estábamos ahí. Esos cientos en su gran mayoría regiomontanos. Pensé sólo en el impacto de todas las vidas que cambiaron con una canción o con el estribillo de una. Pensé: qué habría pasado para todos éstos si los Smashing Pumpkins no existiesen. ¿Acaso sería lo mismo? Absolutamente no. Paty me dijo una vez (sí, Paty cumplió parte de mi formación adolescente/juvenil con todas sus frases y consejos) que cuando un hombre mata a un hombre cambia la historia del mundo (muy borgiana). Que todos cambiamos la historia del mundo constantemente. Pero luego se desdecía mencionando que si a Beethoven lo hubiese matado su padre en la infancia, otro Beethoven (en otro país) nacería porque el mundo con obras debe cambiar per se y nosotros sólo somos el vehículo que lleva la tarea y la cuida hasta su hora de nacimiento: lispectoriana que el huevo es el encargo de la gallina y las plumas lo cuidan de potenciales fisuras. Estaba en un viaje interno, sobria de cualquier estado de la tabla periódica de los elementos. El éxtasis era complementario. Era un todo que afecta los poros del cuerpo y toca la esencia con peculiar facilidad.
E igual que no adopté los comentarios/reseñas de las presentaciones del Tour Zeitgest en el resto de México. Así tampoco me importaron las reseñas-crónicas de los Smashings en Monterrey. Para mí no afectaba si no estaban James Iha y/o D’arcy y si Corgan es un mamón y si acudimos porque a muchos voyeurs nos encantan los ocasos de las bandas. No. Para mí valió la pena en demasía el ir y joycearme con excelente música. Corgan es un mamón: No. Todo el tiempo estuvo con nosotros, su público, a sabiendas de que no llenó el lugar en su capacidad física porque quienes estuvimos ahí teníamos algo en común: pagamos por una epifanía de inventario. Quienes estuvimos ahí salimos cerrando la última página de un libro genial cuya relectura nunca será la misma porque dependerá de reproducirlo en nuestro playlist. Si algún día el FBI los busca vengan aquí: yo tengo las huellas.
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Ps. Y, si detrás de los objetos existe el paseo errante, ese día mi corazón encaneció como encanecen los cabellos (MRCL).

Monday, April 14, 2008

charcazo

Preciso hablaba hace unos días con una amiga poeta sobre la estética aleteo de catarina de la (no solamente) lírica mexicana (incluída la narrativa). Expusimos razones por las cuales el mainstream es un estanque que la comodidad considera mar. Me dijo una frase mashupeada por ella. Es entre Heidegger y Octavio Paz para su expositura discursiva en un simposium de Paz al que fue invitada como ponente: En tiempos de indigencia la poesía -es- siempre clandestina. Otra amiga narradora, a quien respeto muchisísimo y considero marginal debido a su circunstancia creativa (ahora vive en Quintana Roo), inmaculada de una comodidad literaria, dijo: existe una enorme diferencia entre las bonitas ocurrencias y las ideas geniales, unas viven mientras el cuerpo, las otras jamás mueren. Muy calvinesca en su visión de los clásicos. Muy progre. Luego veo en un decálogo literario a Eduardo Galeano quien menciona que aquel que considere que el arte es NO social es literalmente un pendejo (parafraseo de mí). La misma amiga narradora me dijo una vez, cuando tomaba un taller donde ella era mi coordinadora, hace casi diez años: La escritura nunca será NO social porque si escribes aunque sea en un diario o con gis en una banqueta es porque esperas que alguien lo lea. Resulta una mamada decir que una escribe para sí. Incrustada en ambas ideas, sé que la marginalidad no es antónimo de lo social. Una es literatura, la otra es quien la escribe. Desde esta idea en perspectiva mi discurso se ha ido ensanchando y apenas veo como mis dedos rasguñan la ciencia literaria que aún no puedo definir. Digo, mientras se me resbala: puta, estuve a punto: apuntodeganarapuntounpunto. Y espero, con desenfado el día que por nuestro bien planetario este estanque se desborde en mares.
También en co de ideas, leí el G- (geriátrico) 70, que plausiblemente escribió Heriberto Yépez: De la cultura de elite heredó la pirámide. Aspira habitar un edificio preexistente. Publicar en sitios fundados por plumas pretéritas. Todo lo que quieren es Ser Beneficiados. Sólo critican cuando no reciben dones. No recordando que escribir es regalarlos.
No me caso con una idea, hace tiempo que el matrimonio me parece apocalíptico. Y cito a Ale Maldonado: Yo quiero una boda, no un matrimonio. Es decir, una fiesta de ideas, no pasar el resto de la vida con una que no se renueva. Estas ideas son todas y en mí van formando una sutil perspectiva para rasguñar más cerquita ese término al que los estructuralistas igual que el psicoanálisis, quisieron embotellar en una cocacola. Y aunque igual que hace tiempo creí en el socialismo como la respuesta pragmática del convivir humano, el romanticismo del arte por el arte es igual de finito a la caducidad de las flores. Y las rocas erosionan. Es decir, en este momento creo en ideas tan orgánicas que algún día sirvan de abono a las mismas plantas. O al agua de ese charco -estanque- tan cómodo.

Want to see LIFE

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-To die by your side, is such a heavenly way to die-
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Morrisey & Jhonny Marr
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Well, the pleasure (the privilege is mine)
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Saturday, April 12, 2008

Stencil



este es mi primer stencil. Un Banksy pirata en la ventana de la cocina de mi mamá. No fue por llegar de riotera a su casa. Fue porque me gusta que tenga su propio Banksy.
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.*este es el primero pero ya llevo varios :)
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y porque nunca he visto una vida tan bonita que deseara formar parte de ella. Yo quiero ser parte de esa vida. Es la mejor vida que he visto/vivido en mi vida.

14°C


Hoy, por fin, después de la antesala al infierno que fuimos, la ciudad nos regaló sendos 17° C.
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si tan sólo pudiera llevarme el Cerro de La Silla a Playa Sta. Mónica (o Playa Pemex) todo sería simplemente genial: ¿cómo se depega un cerro?

Warning


TALENTO NO es una enfermedad de transmisión SEXUAL
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-no se contrae
se dilata-

Tuesday, April 08, 2008

Mismisísmo (hoy, precisamente)

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Miss Melmac says:
pues eso es genial, que estés bien contigo

Laureline says:
que chido lo que me dices morris
Miss Melmac says:
y te disfrutes
Miss Melmac says:
que aprendas a disfrutarte y divertirte contigo
Miss Melmac says:
de hacer citas contigo
Miss Melmac says:
y sacarte a pasear

Laureline says:
hoy precisamente
Laureline says:
hice cita conmigo misma
Laureline says:
fui al canal saint martin a ver pasar los barcos
Laureline says:
luego me paseé hasta llegar a un cafecito que me gusta para tomarme un vinito
Laureline says:
y regresar a casa
Miss Melmac says:
wow, qué chido

Laureline says:
hasta el pepe se sintió
Laureline says:
dijo hubieras venido aquí
Laureline says:
le dije que ya me tenía de compañía



Miss Melmac says:
que es más que suficiente

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Monday, April 07, 2008

Convocación del Óscar David

Amig@s: Espero que estén rechul@s en esta ajetreada vida. Les escribo para compartir un nuevo proyecto, se llama "Reciclaje en Derredor del Objeto Poético", cuya primera pieza ya está en mi blog: http://oscardavidlopez.blogspot.com/2008/04/reciclaje-en-derredor-del-objeto-potico.html La idea es armar artefactos por medio del reciclaje, disponiendo los versos de un poema (inédito o no) en derredor de una imagen, digamos, "chatarra", mil veces leída, en la cual puedan cohabitar y reinterpretarse por sí solos ambos lenguajes. Ya había dicho Baudrillard que los géneros de la sexualidad humana fueron mezclas y limítrofes desde la inconsciencia del origen como lo han sido los géneros literarios nacidos del impulso de comunicar y vaciarse, o dicho en sus palabras "la transexualidad del lenguaje". Así, creo que este proyecto sólo propone seguir con la combinación de los elementos posibles en nuestra búsqueda. Den una mirada por ahí, quizá se animen a elaborar alguna pieza como mero experimento o como realidad de su dinámica de escritura. Les paso la imagen y el logo del proyecto. Un abrazote desde Monterrey,
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Óscar David.
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Sunday, April 06, 2008

bocojos:


es alguien que vino a mí hace una semanas desde los Niullorques donde vive la suegrey. No pudo venir conmigo debido a la edición de la maleta. Pero glows in dark. Y hace tactactac tac tac taaactac.

La Historia de la M (o la Maldita spring de siempre)

Ay, ya sé ya sé ya sé: me veo bien exótica ¿a poco ño? Ahuevo. Soy poeta -antes el sueño era un novio cholo cejas rapadas que te pintara las uñas mientras el piecesillo mecido en el chacualeo de la chancla-. Es una onda tipo Marguerite Duras. Así. Un metrosexual. Así. Alguien para quien yo sea su one and only. ¿A poco ño? Ahuevo. Imagínate ¿qué irá a decir la banda cuando sepan que mi novio va a competir para ser Mr. México categoría teen spirit? Yo alardeo Alardín y mi novio Mr. Mundo.
En la mañana come huevos crudos. En la tarde sus ensaladas. A las seis avena con agua y en la noche gelatina. ¿Qué rarito, no? Pero es mi chocolatito, mi kiss noir y yo su vía láctea.
sólo entonces tu risita entusiasmada por teléfono

Friday, April 04, 2008

*j

Thursday, April 03, 2008

on Problem Solving -Linus on Life-

I don't like to face problems head on... I think the best way to solve problems is to avoid them... this is a distinct philosophy of mine:


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No problem is so BIG or so complicated that it can´t be run away from!
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extracto de un libro de Filosofía propiedad de doña Vera.




j♥d


Wednesday, April 02, 2008

Fe de Erratas

Mi ropa tiene un hogar

-me pone triste mi ropa.
-¿por qué?
-porque no tiene un hogar
-sí tiene, es éste (our home)
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también mi cuerpo

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Regresar. Varias veces. Como el distraído se percata de que no ha olvidado nada.
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Alguien dijo

una vez que la ropa y los zapatos tienen nuestra historia. Que en ellos existimos igual a una bitácora. Imagino bajo esta sentencia que, efectivamente, las células muertas que antes en la piel ahora sobre tela sucia. Manchada de acontecimientos y percances. Ropa emocional. Que al lavarla escribimos otra historia como quien borra y escribe encima de la nejedad que antes blanca. El impregne de aromas que datan. Los dobleces. Las arrugas. Tela histórica. Ropamancia.
Creo en esto. En la ropa y su contención. Lo que la ropa contiene y lo que contiene a la ropa. La mía se la ha pasado en bolsas de plástico y maletas en el último año. Mi ropa no tiene un hogar ni un lugar fijo. Mi ropa aprende a no acostumbrarse mucho a un espacio. Ropa sabia que no se apega a un cronotopo. A veces tirada en el piso; otras, y con más suerte, dobladas en una maleta. En ninguna parte un cajón al cual deba llamarle hogar. Después de los veinte supimos que ese concepto sólo cabe en el imaginario.