Cómo aplastar un envase de tetrapack en Presente Perfecto

Estamos juntando envases de tetrapack para usar su papel/cartón aluminizado. Si a alguien le interesa colaborar con La Derramadora .press., aplaste bien sus envases, a la manera Nickelodeon.

¿Banksy en Rosarito?

NO.

Y no es que dude que Banksy haya estado en el lugar. Pero me sorprendió ver esta señal de la PGJE (muy cerca, a unos metros) intervenida por unos graffitteros. Y pudiera decir que sí, que efectivamente el o los artistas Banksy intervinieron un espacio tan políticamente desahuciado como lo es Rosarito o más en general el norte de La Baja. Aunque he intentado estar en el lugar sin la nostalgia que conlleva la postura extranjerista (ésa en la que te enajenas topográficamente y comparas todoeltiempo el antiguo lugar) y he vivido mi cronotópico percibir, no puedo dejar de pensar en la seguridad; no en la seguridad que conocemos como La Seguridad de un espacio físico, sino en la seguridad propia. Cuando caminas por la calle sin la paranoia de que la muerte más estúpida te espera a la vuelta de tu casa (léase "la muerte más estúpida" como una bala perdida que te atraviesa la mejilla al instante). Es verdad. Aunque me encanta Rosarito y todo su freak show de neblina mexa, las historias realistas mágicas, el darky mood de los oficios, la arquitectura reciclada, los objetos mutantes y el mar (sobretodo, el mar), no puedo dejar de pensar en la gran ola de violencia que se ha fermentado conforme los meses.

Si bien, nunca me había afectado y veía la narcocultura y la violencia como mero exotismo playero, en los últimos meses me ha friqueado de sobremanera leer los encabezados de los periódicos que no compro. Siempre en letra bold roja, anuncian, cual chisme farandulero, la vida de los narcostars; cuántos han muerto, cómo los mataron y obviamente una fotogore pixeleada. Me llegué a dopar de toda esta inhumanidad, yendo y viniendo en bici, caminando por la playa, comiendo pescado y langosta y jaibas, escuchando playlists guapachosos, ensalzando mi vida de heroína autoexiliada en el Pacífico mexicano, exotizando cada piedra y cada bache, pensando que el crimen organizado (prefiero, a estas alturas, un crimen desorganizado, tal vez sería más sano) no les afecta a los civiles, ni a la gente que leemos todoslodías y procuramos llevar una vida más o menos libre de daños a la otredad y de vez en cuando comemos cosas orgánicas y nos bañamos y lavamos nuestra ropa con jabones biodegradables. Pero sí. La vulnerabilidad no desdeña a nadie.

Leía los encabezados, escuchaba las charlas en el colectivo, en el supermercado, en fiestas, trabajo, restaurantes: todos; todo el mundo sin otro tema del cual hablar que no fuera un vecino, un amigo, un pariente, un loquesea muerto, herido o secuestrado. La paranoia estaba en las miradas de quienes van al súper: compran sin ver nada más de lo que necesitan y salen: así. Los coches vecinos detenidos ante el semáforo en rojo, viendo por las comisuras oculares el auto a su lado, con el temor de una punta de pistola nomás porque sí. Los más pequeños, sin la total concepción de sus pueriles mentecitas, jugando a ser narcos o sicarios con cuernos de chivo de plástico, matando a un antagonista que en su significado lleva la etimología sociedad.

Cada vez que hablo con mi mamá o mi hermana les digo que no se preocupen que todo está bien. Ellas escuchan las noticias nacionales que Rosarito no sé qué; escuchan el término encobijado, balas, esquirlas, tambos con ácido y piensan y preguntan. Les digo que no, que no, que aquí no. Luego cambio el tema por unos delfines que salieron muy cerca de la playa mientras yo en la bici dominguera; les cuento mi antítesis desértica del sonido de las olas nocturnas y la luna que se esconde justo en la línea donde se unen el mar y el cielo. Es decir: todobien.

Pero ya no tanto. Trabajo en una preparatoria. Convivo con personas en proceso de adultéz. Es un empleo que a pesar de mi negativa prejuiciosa, disfruto (a lot). Nos convertimos en un cotidiano lindo/retroalimentativo. Les enseño a leer literatura, arte, dónde y porqué van las comas y los puntos y los puntos y comas, pluscuamperfectos, procesos comunicativos, cuentos, minificciones, poesía. Les enseño lo que sé. Lo que imagino que deberían saber a sus dieciséis. Pero ayer, una de mis alumnas traía un póster de un chico; en mi ingenuidad, pensé que era alguno de esos íconos teens locales, o algoasí. Me dijo que era uno de sus mejores amigos, Erick, que había muerto balaceado por unos sicarios el día anterior: por error. Debajo, en números blancos y mal impresos se leía: 1990-2008. El pecho se me hizo líquido. ¡Fuck! el morrito tenía diecisiete:

Sí, Profe, fueron unos sicarios, él estaba por su casa, con dos amigos, llegaron en una troca y le dispararon, cuando el chofer se bajó, le quitó la gorra y dijo nervioso: la cagamos, éste no era, dale, güey, vámonos de aquí. Eso fue lo que declararon sus dos amigos, que al detonar del arma corrieron a esconderse tras unos autos estacionados. La escucho y veo que me muestra la imagen que mandó ampliar para su funeral.

Unos minutos antes, en mi otra clase, mientras explicaba qué es un texto y para qué sirve la comunicación escrita, cuando escribía su definición en el pizarrón, escuché algo así como el escape de un mofle (o un poco más profundo). A los pocos minutos, el sonido de muchas ambulancias y tod@s hablando del nuevo muertito. En mi ingenuidad, los hice callar varias ocasiones, mencionando que sólo había sido un coche descompuesto, un accidente, quizá, para alejarles las miradas de las ventanas y reubicarlas en mis definiciones. Después llegó una maestra, secretaría del director para decirme que hubo balazos en la comandancia, a unas cuadras de la escuela. Los calmé, les dije que estábamos seguros en la escuela, que a nosotros no iba a pasarnos nada. Cuando llegué con mis alumnos de Introducción a la Literatura, tod@s estaban asustados, mencionaban que tal vez morirían por algún error de cálculo en los tiradores. Hice un parétensis antes de hablarles de Octavio Paz. Les recordé la duda cuando iniciábamos clases: ¿para qué sirve la literatura? ¿para qué sirve el arte? ¿es importante para la sociedad? Les dije que, precisamente, ESTO, nos serviría para evitar ESO. Luego expliqué la palabra Humanidades. El término humanista. El mundo, la filosofía, el género, la narrativa, la poesía, la sociología, los análisis discursivos, la antropología, la historia... les dije que nuestras horas a la semana eran citas para descansar de todo eso. Que en mi clase no hablaríamos del narco y la violencia, sino de cómo evitarlo y que cuando alguien tuviera una opinión acerca de los efectos del crimen organizado, iba a comentarlo, sólo para dar una esperanza o sugerencia de cómo evitarlo.

Hablamos de los surrealistas, les conté sobre el onirismo y las cucharas de peltre. Al final, nos acompañamos tod@s al parabús. Yo pensaba en Breton, en Joyce, Dalí, en el futurismo, las vanguardias, Francia, Italia, México, los manifiestos, El Estridentismo, el arte, la literatura, Monterrey, Rosarito, Tijuana, Cd. Juárez, El Norte de México: México. Pensé en Banksy, en lo social del arte, en porqué intervenimos en porqué y porqué y...; luego tomé esta foto:

pics ñoñis (o cómo contrarestar el amarillismo)

Gabymóvil o La Baika que se cotorrea en la densidad de los agares enterrados en la arena. She's my compa, ése.

Las aves rioteras, aprimotapiadas, metasuburbanas, punkies, sin temor de la temporada de olas surfers. Solamente comparadas con los pelícanos de Ensenada o las gaviotas de Popotla (imponiendo que la biomimética es un simulacro de la hueva eterna). Avecillas rosaritenses, son mis amiguis.

¿y el deseo?

tod@s, siempre que nos toca soplarle a las velitas del pastel en nuestro cumpleaños, tenemos una sola idea en la cabeza; la única por lo que, algunas veces, valen la pena los cumpleaños. El deseo.

Y alguien debe ser so freaky para olvidarlo ¿no?

Pero hoy es su cumple. Así que todo se le perdona.

FELICIDADES

sabe que lo quiero muchísimo, a usted y a su señora esposa. que agradezco infinitamente ese sillón y esas almohadas y esas sábanas y esas pijamas y esa pasta dental y ese café mañanero cuando de tanta party me quedo dormida en la sala de su casa. por todas las ocasiones (y los burritos don polo y por prestarme libros idefinidamente y platicar conmigo de ellos y por ser un parasitario morfológico en el scrabble), lo llevo en mi corazón -micadedita:loveu-. felicidades.

Hoy, tod@s invitad@s aaaaaa:

"La contaminación de lenguajes artísticos como estrategia creativa: poesía e interdisciplina"

Centro Cultural Tijuana
Sala de Usos Múltiples
19:00 hrs.
entrada libre

de unas clases acá...

dejé de ser Gaby para convertirme en La Profe

manejo mi bika por la costa del pacífico. playlist mañanero. soy la profe. voy al jale. me gusta

No podían faltar los tacos de chile relleno de la calle Segunda

La visita tan "productiva" de un sonorense.

Aquí, al final de la presentación del libro "Sus labios brazos en mi boca rodando" de Sergio Loo, Víctor Hugo y Marcella tienen una muy retroalimentativa discusión sobre literatura.

Holograma del Huracán Gilberto

Hoy, hace 20 años, el Huracán Gilberto (una de las peores desgracias en la historia de mi ciudad), azotó la Sierra Madre, justo en Monterrey. Cambió su velocidad en grado de 2 a 4 (cuando tocó las costas de Tamaulipas). En mi colonia había ríos en vez de calles y podíamos ver toda la mercancía de la Pulga Mitras, flotando afuera de nuestras casas. Entre los recuerdos y comentarios de mis amigos, algunos mencionan las filas de ataudes que delineaban el Río Santa Catarina, en espera de los cuerpos. Algunos perdieron a sus familias, otros, simplemente recuerdan las aventuras y avatares que sufrieron al momento de dicho desastre.

Para el proyecto "Arquitextura", colaboré con una pieza sonora, llamada "Holograma del Huracán Gilberto", basada en el cuento "La Forma del Dengue" de Óscar David López en la voz de Sergio Pérez-Torres (julio de 2008). A colación del vigésimo aniversario, hice este videotrayecto (con imágenes recicladas del YouTube), mismo que recorrió el "Gilberto", desde el desbordamiento del río, hasta lo que es la casa de mi mamá, donde vivía en ese entonces.

Triste, sí, ver las imágenes del huracán (1988) nostálgico, sí, ver el recorrido por lo que es hoy la avenida Gonzalitos, hasta la que siempre será "La Casa".

Hoy, tod@s invitados a:

Sus Brazos Labios en mi Boca Rodando

de Sergio Loo

miércoles 17 de septiembre

19:00 hrs.

Sala Audiovisual.

Instituto de Cultura de Baja California.

David Foster Wallace (+)

David Foster Wallace, de 46 años de edad, el mejor cronista del malestar de la sociedad norteamericana en la época a caballo entre los siglos XX y XXI, apareció ahorcado en su domicilio de Claremont, California, el viernes, 12 de septiembre, por la noche. El cuerpo fue descubierto por la esposa del escritor, Karen Green, que inmediatamente se puso en contacto con la Policía Local. La noticia se hizo pública 24 horas después, y ha causado una fuerte conmoción en la comunidad literaria estadounidense, que se debate entre la consternación y la incredulidad.

"Entre la gente de mi edad hay una sensación de malestar y tristeza"

Una de las notas más persistentes entre quienes escuchaban la noticia por primera vez fue el recuerdo de que hace unos años, el propio escritor pidió que lo internaran en una unidad de vigilancia hospitalaria pues no se sentía capaz de controlar su pulsión suicida. Foster Wallace era un personaje muy querido tanto por sus estudiantes y colegas de la Universidad de Pomona, donde impartía clases de escritura creativa, como por sus compañeros de oficio. Tal vez uno de los rasgos más llamativos de su personalidad fuera el contraste entre el afecto que inspiraba en cuantos trataban con él y su marcada propensión a sumergirse en estados de ánimo sumamente sombríos.

Nació en Ítaca, en el Estado de Nueva York, en 1962, hijo de profesores universitarios, su padre de filosofía y su madre de literatura. Sus primeros libros La escoba del sistema (1987) y La niña del pelo raro (1989), escritos cuando tenía veintitantos años, llamaron la atención por la fuerza incendiaria del lenguaje y la radicalidad de sus planteamientos literarios.

El interés se elevó a asombro con la aparición en 1996 de la monumental La broma infinita, edificio narrativo de más de mil páginas, que contaba con un complejo aparato de varios centenares de notas, muchas de considerable extensión. La novela adquirió el estatus contradictorio de ser considerada una obra de culto, pese a que gozó de una extraordinaria difusión. El consenso, sobre todo entre los escritores, es que se trataba de la novela más audaz e innovadora escrita en Estados Unidos en la década final del siglo XX.

A los críticos les resultaba difícil encasillar a un autor como David Foster Wallace, pues se salía de los límites de lo estrictamente literario. Su estética remitía a referentes tan dispares como la obra del cineasta David Lynch (Wallace escribió una crónica memorable sobre el rodaje de Lost Highway) o los comentarios de alguien tan improbable como el célebre icono de la televisión estadounidense David Letterman.

Punta de lanza de una generación literaria que incluye nombres como William T. Vollman, Richard Powers, A. M. Homes, Jonathan Franzen o Mark Layner, una generación convencida de que la circunstancia vital de nuestro tiempo no se puede explorar desde la estética periclitada del realismo, la obra de Foster Wallace supone una forma radicalmente nueva de entender la literatura.

Sus estructuras narrativas son consecuencia directa de la sensibilidad de nuestra era; reventando los códigos estéticos de las generaciones precedentes, su prosa tentacular mimetiza los sistemas del paradigma cultural en que vivimos: el vértigo de las comunicaciones, el exceso de información, la influencia de las grandes corporaciones financieras, los iconos de la cultura pop, la industria del entretenimiento, el cine, el deporte y la música, la amenaza omnipresente del terrorismo.

Publicada cuando el autor contaba 33 años de edad y ambientada en EE UU en torno al año 2025, La broma infinita propicia el entrecruzamiento de una portentosa diversidad de registros: de la trigonometría al tenis, pasando por las drogas, la estética grunge, la filosofía, y el cine. Por medio de un lenguaje en estado permanente de incandescencia, la novela lleva a cabo una sátira despiadada de nuestro tiempo, a la vez que un conmovedor escrutinio de la soledad del individuo.

Tuve ocasión de entrevistar a David Foster Wallace para EL PAÍS en dos ocasiones. Hablando de su magnum opus, el escritor se lamentó de que a casi todo el mundo se le hubieran escapado los aspectos más sombríos de la novela, que consideraba una obra cargada de matices trágicos: "Desde un punto de vista materialista", declaró entonces el autor, "los Estados Unidos son un buen lugar para vivir. La economía es muy potente, y el país nada en la abundancia. Y sin embargo, a pesar de todo eso, entre la gente de mi edad, incluso los que pertenecemos a una clase acomodada que no ha sido víctima de ningún tipo de discriminación, hay una sensación de malestar, una tristeza y una desconexión muy profundas. Sobre nosotros sigue pesando la sombra de episodios históricos recientes, como Vietnam o el Watergate y ahora, el desastre que se avecina con la matanza que está a punto de comenzar en Irak". Señalando otro de los aspectos fundamentales del libro, añadió: "Otro tema central de la novela es el fenómeno de la adicción como síntoma del malestar de la sociedad capitalista: desde las drogas hasta otras formas más genéricas de adicción".

Con posterioridad a La broma infinita, Wallace publicó colecciones de cuentos y ensayos, entre los que destacan Algo supuestamente divertido que no volveré a hacer (1997), Breves entrevistas con hombres repulsivos (1999), Historia abreviada del infinito (2003), Olvido (2004) y Hablemos de langostas (2005). David Foster Wallace ejerció una influencia considerable entre los jóvenes novelistas de su país, así como entre los europeos. Su obra ha sido traducida ejemplarmente en nuestro país por el novelista Javier Calvo.

Una de las intuiciones más llamativas de Wallace es su lúcida valoración del papel que le corresponde a la televisión que, tras superar un estado infantil, consideraba que estaba llamado a ser uno de los repositorios de las formas narrativas del futuro. "Nuestra relación con la realidad está violentamente mediatizada por el impacto de los medios visuales y la tecnología, sobre todo la televisión. Creo que la literatura seria mantiene una relación sumamente compleja y ambivalente con la industria del entretenimiento en general".

En este sentido, el novelista estadounidense tenía ciertas reservas acerca de la omnipotencia de Internet: "No nos engañemos: la Red no es más que una avalancha de información, un laissez faire salvaje, sin estándares éticos. Se acosa al consumidor con un aluvión de ofertas seductoras, sin ayudarle a discernir a la hora de elegir. La explosión punto.com es la destilación de la ética capitalista en estado químicamente puro".

Campeón del experimentalismo, siempre tuvo claro que no podía quedarse en un mero juego de artificio realizado en el vacío: "Lo esencial es la emoción. La escritura tiene que estar viva, y aunque no sé cómo explicarlo, se trata de algo muy sencillo: desde los griegos, la buena literatura te hace sentir un nudo en la boca del estómago. Lo demás no sirve para nada".

La inesperada desaparición del escritor en plena posesión de su talento ha causado una profunda desazón entre sus seguidores: éramos muchos los que estábamos convencidos de que lo mejor de David Foster Wallace estaba aún por llegar.

nota de Eduardo Lago en El País

Gaby, Oh, Gaby

En 1981, Alain Bashung, cantaba: Gaby, Oh, Gaby. Un año después llegué yo: yay!


Yo ni sabía si no es que:

Saint Sergio Beastkiller says:
ponle la de OH GABY
Saint Sergio Beastkiller says:
no la pude dejar de escuchar ayer

Miss Melmac says:
cuál es esa?
Miss Melmac says:
oh gaby?
Miss Melmac says:
no es la de oh mandy?

Saint Sergio Beastkiller says:
noooo
Saint Sergio Beastkiller says:
pensé un ratototote en ti
Saint Sergio Beastkiller says:
pero es otra rola
Saint Sergio Beastkiller says:
una francesa
Saint Sergio Beastkiller says:
Gaby Oh Gaby

Miss Melmac says:
la tienes en tu compu?

Saint Sergio Beastkiller says:
del 81
Saint Sergio Beastkiller says:
y en el 82 salió Oh Gaby
Saint Sergio Beastkiller says:
te la iba a dedicar
Saint Sergio Beastkiller says:
pero se me hizo muy viajoso



*Sólo porque Checho me dijo esto, lo subo. I miss Checho, mi exroomie precioso. Sergio Pérez-Torres, luv ya.

Electroniconflictiva

Es decir, sí. Hace algunos años me conquistó el grunge, garage, luego el "indie". Después, mucho tiempo después me gustaban las bandas sin importar el género. Como los candidatos y NO los partidos. Pero me gusta que me gusten los géneros. Es decir, me gusta decir que me gusta un gusto específico. Es decir, tanto pedo para decir que sí, que efectivamente me encanta el Electroclash y sí, me considero una tecnoriotgrrrl; y sí, soy muy electroniconflictiva.

Me encanta Robots in Disguise. Y sí,we're in da music biz.

dj Gabyrotten*

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píquele a la imagen pa que me escuche, este sábado 6 de septiembre, dj gabyrotten (yomera), programando música en Altanoche radio (Radio USON 107.5 fm, Hermosillo, Sonora). La imagen te llevará a la página de la estación para escucharnos online (a mí y al Vichu aka Víctor Hugo Barrera). 21:00 hrs (23:00 hrs centro y noreste de México). Edúquese con riffs y beats de electroclash, sintetizadores middlecentury hasta maracas de artesanía mexicana.

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Dj gato raro*

Si estás en Monterrey y quieres escuchar una buena selección de música -además de chela bara- debes ir este viernes al Garage ya que estará el famosísimo Dj gato raro* (también conocido como Jesús Torres, El Xuxo) del programa de radio Algodón de Azúcar.

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30 pesos cover e incluye dos chelas: pinchando discos: ruidoseando el ambiente: ahooo!

I'm Back, ése!

Banda: Robots in Disguise
Canción: Girl


Ese soundtrack noisero y vital puesn:
"I need these tags like stabs in the heart
names for my sex: Oh Blah Blah Blah
I'm a slag, I'm a slut, I'm a tramp, I'm a tart
It's not a dirty word
It's not a dirty word
C'mon use it, dream it, choose it, own it sign it, scream it:


G-I-R-L - GIRL!!


grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrl

RIOT GIRL*

Todos invitados ...

este miércoles 16 de julio en el edificio anexo de la Casa de la Cultura de Nuevo León:

19:00 hrs: Presentación del libro de cuentos Vidas de catálogo, de Liliana Blum (Tamaulipas). Presentan: Marco Antonio Huerta (Tamaulipas) y Óscar David López (Nuevo León).
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19:30 hrs: Presentación del proyecto Fear is Effective, La Línea Interdisciplinario (Baja California).
..

20:00 hrs: Presentación del proyecto Economy of Gesture, colectivo Lui Velázquez (Baja California).
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20:30 hrs: Presentación de la novela Una no habla de esto, de Sylvia Aguilar Zéleny (Sonora). Presentan: Pedro de Isla (Nuevo León) y Sabina Bautista (Nuevo León).

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dos grandes jóvenes narradoras mexicanas en Monterrey y lo digo yo, no puedes perdértelo. Además de que las admiro y son mis amigas, se las comparto, en serio, no se van a arrepentir. También estarán La Línea Interdisciplinario y Economy of Gesture.

Guadalupe: Gente que trabaja*

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Vivo en una orillita del Cerro de La Silla, en Guadalupe. Si en algo diverge Guadalupe del resto del área metropolitana es en su slang. Aquí hay un spanglish inventadamente under. Es decir, güir cotorreanding tranquilo, ése significa estamos cotorreando tranquilo, ése. Entre otras cosas, el famosísimo cholo apaña paredes El Guaper, el más famoso de las clickas. Guaper deviene de guapo, obviamente, y la terminación del inglés er. Algo así como guapero.

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Además de otras cosas y terminologías que sólo he escuchado por aquí. En La More, al poniente de Monterrey, se usan unas cosas, pero son más vintachosas porque es una zona oldie. Aquí los que imponen son los chavitos y traen un cotorreo así entre Kumbia Kings y Cypress Hill pero guadalumpense.

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*slogan de ciudad Guadalupe

me voy de Monterrey

1.- NO porque la ciudad me deprima.

2.- NO porque esté exhausta de la politiquería y la burocracia.

3.- NO porque sienta el bloqueo mental y físico por parte de muuucha gente.

4.- NO porque esté pedida y dada (sino vendida como territorio texano a los gringos).

5.- NO, absolutamente ¡NO!

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Me voy porque a partir del 29 de agosto de 2008 entrará en rigor la Ley Antitabaco en los bares de la ciudad.

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Irme será mi protesta silenciosa.

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señor alcalde madedito, señor dongob, me están perdiendo...