escribiendo minirealidades

.
.
.
.
.
.

... porque vivo minificciones;


.


.


.

E

.

[CENA]

.

1

.

una vocal antropófaga que (D) gusta de los valores numéricos sobre todo por las noches

:

[cena]

-o una E hambrienta-

vocal bocal

bvcal

-esa papa se está haciendo mala... hay que comérnosla antes de que se pudra.

.

.

.

[en la sartén]

-¡chin! Ya las papas se están pegando.

-Es esa pinche papa mala la que incitó la riña. A donde quiera que va, hace disturbios

por eso, nos la comimos

.
.
.

(a'í disculpe, no he salido en una semana de la casa)

Falsa Errancia (o no hay Fe de Erratas Vital)

Hoy, mientras acompañaba a Lucho a cobrar su quincenita a la escuela donde da clases, me encontré con el periódico Vida Universitaria, periódico ¿quincenal? de la UANL. Estaba hojeándolo cuando me encontré en la Flama (apartado cultural dentro de la publicación) una entrevista revisitada a Elena Garro. Me confieso no elenagarrista. Es decir, no me cuaja Elena Garro, respeto su trabajo y su importantísima figura en la narrativa y dramaturgia mexicanas pero, estilísticamente, nunca me ha gustado. Leí Los Recuerdos del Porvenir cuando recién entré al Colegio de Letras y pues la acabé pero no me gustó, luego algunas obras de teatro (por imposición escolar) y tampoco. Y chido por a quien le guste, a mí no me llega y punto redondo. Pero me chuté su entrevista realizada por Hernando Garza, publicada originalmente en el periódico Reforma en agosto de 1997. Me saltó su opinión de Monterrey y su opinión sobre el trabajo de don Alfonso Reyes. Transcribo un fragmentito aquí, a partir de la publicación:

Hernando Garza: ¿Le gusta la comida mexicana?

Elena Garro: Sí, sí me gusta, sobre todo la del norte de México.

HG: ¿Por qué?

EG: Porque mi mamá era de Chihuahua. Entonces yo me siento un poco norteña.

HG: ¿Le gusta el desierto y el sol?

EG: Sí. Y la gente grandota... A mí me venían a ver muchos campesinos de Chihuahua antes de que me fuera de México. Y Monterrey me gusta mucho porque es otro país...

HG: ¿Por qué es otro país?

EG: Porque ahí no son gringos ni mexicanos, son regiomontanos. Y la gente rica es maravillosa en Monterrey, porque si eres rico tienes que saber ser rico y no ruborizarte; y si eres pobre tienes que saber ser pobre y no avergonzarte, porque siempre habrá ricos y siempre habrá pobres.

-VAYA-

(hablando de gustos literarios)

HG: ¿De los regiomontanos, Reyes?

EG: ¡Ah, don Alfonso! Es una de mis debilidades.

HG: ¿Por qué?

EG: Porque era un gran escritor y un gran prosista. Y escribió el español como nadie lo ha escrito. Tenía un libro suyo que se llama Junta de sombras ¿No lo has leído?

-...-

HG: ¿Ha vivido como ha querido?

EG: No, pero más o menos como he podido.

HG: ¿Pero se arrepiente de haber vivido su vida?

EG: Pues sí porque cometí muchos errores.

HG: Es de sabios...

EG: Rectificar, sólo que es muy tarde.

HG: ¿Piensa que se va a ir al infierno?

EG: A veces sí.

HG: ¿Y el paraíso?

EG: No, está bien lejos.

.

.

,

probando [1-2-3]... probando (esto es un simulacro)

La palabra de la semana (además de chingasatuputamadre) fue "simulacro". Leí el prólogo a las Obras Completas de Mario Bellatin, escrito por la siempresorprendente Diana Palaversich. Ella dice simulacro así: los textos que leemos no son reflejo o imitación del mundo real sino una construcción artificial, un simulacro. Ándese pasiando por la macro. Me encanta decir que soy una simuladora más que una mimética. Suena más chic. Me gusta más la idea de la simulación que la de la mimesis. Mimesis suena a perico. Simulacro es el ensayo de lo que no ocurre. Mimesis pareciera intuición; simulacro a retórica vital. Hoy, en una charla sobre lodesiempre (literatura) con mi roomie de la vida y del amors, nos preguntábamos cómo fue que llegamos a esto. Es decir a este instante con esta vida y esta charla: cómo. Cómo llegué al momento de estar tipeando esto. Él, tan poeta. Yo tan narradora. Repetí lo de siempre. Soy narradora porque encontré que soy una simuladora y además que es un oficio. No puedo hablar de mí, no soy autoreferente. No me considero tan interesante pero puedo simular que sí.

El oficio de simuladora me viene desde niña; cuando descubrí la finitud. Cuando vi Las Profecías de Nostradamus y supe del temor general del fin del mundo. Anoche alguien me dijo dramática y no lo refuté, y es que sí, probablemente mi vida es un ensayo del fin del mundo. Había un rumor en la escuela. El mundo iba a oscurecer por tres días. Con mi domingo compré unas velas, eran tres. Las guardé en la preconcepción de que si el mundo se iba ir a la soberana oscuridad al menos, yo, estaría iluminada. Mi mamá me cuestionó las velas y cuando respondí, obviamente se burló. Yo estaba ya simulando lo que no. Las velas se convirtieron en una mancha sobre el papel del gabinete. Y entonces comencé a coleccionar un montón de simulacros. Cualquier potencialidad, expectativa o esperanza se conviertieron en simulación. Mi primer amor fueron cartas lugarcomunescas bajo la almohada; mismas que, sobra explicarlo, yo escribía. Tenían el tono del amor que mi tradición televisiva. Las escondía bajo la almohada porque era el único espacio personal e íntimo (la cama de arriba de una litera modelo fonacot). Cuando mi mamá las descubrió (mi madre es una constante desmitificadora de hijas simuladoras) me preguntó quién era el niño. Ante la insistencia, no supe más que decir Sergio, el güerito listo y planchado de la clase. Mentira. Mi papá recriminó la juventud de mis diez años para tener un amor. Entonces la primera confesión. La vergüenza de decir que Sergio era yo. Que yo me amaba. Válgame la Virgen, esta niña es una loca. El suspiro resignado del papá porque era mejor estar loca que ser precoz. Y así se fueron dando los actos de simulación. Me robaron, estoy enferma, se me perdió, se me cayó y un sinfin de historias que no. Al inicio de la adolescencia descubrí que no estaba sola. Que había millones de personas en la historia del mundo que eran simuladores, que escribían libros, que simular no era un defecto sino un oficio. De aquí soy, me dije, tan listilla. Seré una simuladora de tiempo completo. Y héme aquí, simulando que esto, esto le importa a alguien:

.

... toda identidad es un simulacro, es decir, una performance constituida por discursos y ademanes aprendidos y repetidos ad infinitum.

Diana Palaversich, Prólogo a la Obra Reunida de Sir Mario Bellatin

professional distortion/ Miss Kittin

así:

la hartisteada:

It's so stupid
[ok before I start anything I have to say
I have to say that I am undercover
and I am not to appear anywhere ok
It's between you and me]

I have to smile
I have to show
I have to be nice all the time
I have to say hello baby
I have to wake up everyday

I have to write
I have to shout
I have to play records all night
I am in a loop
I am the loop
I have to make up dress up show up

I have to smile
I have to show
I have be nice all the time
I have to say hello baby
I have to wake up everyday

[yo]

I have to write
I have to shout
I have to play records all night
I am in a loop
I am the loop
I have to make up dress up show up

professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion

I have to sing
I have to tease
I have to kiss so many cheeks
I got the flav
I got the tricks
I have to put guest on the list
I have no right to complain
I have to pretend to pretend
I have to shine
I have to sign
I have to never trust you blind

smile show write shout sing tease shine sign

professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion
professional professional professional distortion

(bis x unmillóndeveces hasta que me entienda y le salga la otredá)

olvide la literatura, mejor consuma:

.
.

pal caso, aquí es lo mismo

.

[analepsis: de venta en cualquier conasupo de su preferencia]

Brujería - El Patron

A punto de leaving las hermosillas:

huelo a puro PB eau de toilette pero li-te-ral

"-¿Quién los va a matar?
-Pablo Escobar

-los indios lo corrían y los pochos lo vendían".


[Ya cállense a la verga, mamá]

Valquiria

y el Porkería me mandó esta foto de cuando tocaba en Valquiria, hace veintemil años. Charly cantando, Mimis Rag en el bajo y el Joakkkín en la otra guitarra. Eran los Días de Colectividad que organizaba una banda anarkopunk. Valquiria es un misterio del indie regio. Yo me veía bien equis. Cara de acabo de entrar a filosofía y letras. De hueva.

R.I.P.

.
.
.

hoy, a las 6 am, mi celular dejó de existir por un descuido de borrachera

Don Marcos

Este año, en el encuentro interplanetario de amigos "Las Horas del Tambor" organizadas por la delegación hellmosillense (lidereada por Sylvia y el Altis no te subas a mi audi)homenajearon a toda una institución de las letras de La Liber: Don Marcos.

Píquele usted al play para que pueda disfrutar de unas videopalabras que el homenajeado nos envió por medio de los granolapimienta.

Cámara: Pepper

[altanoche, new season, binacional con jp, comin' soon]

Hermosillo (o de la fiesta temática de don marcos)

un cumpleañero

un tema (don marcos)

unos amigos

unos pieces

una poeta que huele a flautas con aguacate

una organizadora de fiestas temáticas

gracias a todos,

Feliz Cumpleaños, Joven Party ha sido un éxito

FELIZ CUMPLE THUMPER

próximamente espere el don marcos fest

tj 08

imágenes de Abraham lobito londinense con el apoyo moral de Paola

mc güelis

¡Feliz Cumpleaños!

TAMBOR

THUMPER

Roban cenizas de Kurt Cobain

Y Courtney amenaza con suicidarse: noooo.

Courtney es como de mi familia.

La Negra

déle click a la imagen debajo para ver el blog -aún en construcción- de la mejor artista plástica de todos los tiempos

.
.

.:Jesica López:.

lanegra

by me*

.

.

.

.

.

.

*nylon*

+info en:

jesicalopez.info@gmail.com

Duck-billed Platypus

• 
  
  Él me enseñó la palabra en inglés. Dijo Duck-billed Platypus y yo supe que era ornitorrinco.


• 
  
  Cuando tu mamá llamó de NY por la mañana pensé en un ornitorrinco. Pensé en el ornitorrinco (él ornitorrinco).


• 
  
  Ni duck-billed platypus ni ornitorrinco son eufónicas. La convencionalidad despeculiariza con conceptos la sensación del velvet bajo las líneas de la mano cuando imagino: ornitorrinco.


• 
  
  Ayer, después de pensar tanto en ti, caí en la cuenta de que eres un ornitorrinco que reencarnó en ser humano. Querías saber tu nombre en español. Pues ornitorrinco. Nice to meet you.


• 
  
  Duck-billed platypus. Te imagino feliz en Tasmania y no en California.

una historia

.
.
.



.
.
.
,
.

joder, aún ni los ingenuos saben qué es un cuento

save our taco trucks

.
.
.
.
.
.

. .
.

.
.
.
.

, .

.
.

robado del porkería

gracias, SEP, por enseñarme a leer

.
.
.
.


.
..

para poder disfrutar a Mario Bellatin

.

..

.

.

Gangbang de Óscar David López

Fondo Editorial Tierra Adentro, 2007.


Adquiérelo en librerías EDUCAL entre otras.


:)

ps. taste taste: mejoraremos el video of course!

these days -saldo blanco-

1.- estos días me cuento cuentos. son días de todoslossentidos; percibo y sé que todo tiene una historia jugosísima esperando ser exprimida. yo escribo: en mi imaginaria libreta invisible(vulnerable al alzhaimer y la capacidad de -mi- memoria digno cerebro de pez).

popotla

.

2.- lore debe hacer el guía roji bizarro de méxico. su cálida frivolidad me lleva a sitios incómodamente placenteros. lugares de aroma y textura peculiar. enanos pizcadores de frutas en árboles de ramas imposibles. donde los cangrejos se dejan atrapar, aburridos de ese tonto -megalómano- juego de pesca(za). frescos asoleados cangrejos toman su siesta mientras el zénit solar. candidatos a cena especial; potenciales habitantes estomacales me miran con sus ojitos de pimienta negra. nimodo, pienso. lore ha sentenciado que la moral vale queso en estas cosas enestoscasos ocasos: la cadena alimenticia, la escala en la pirámide, explica. saben rebuenos con mantequilla, remata pasando saliva. luego nos lleva con un señor que es el símil popotlense (¿? -¿popotliano, popotleño, popotlí? ¡qué difícil adjudicar un gentilicio cuando todo el pueblo llegó en paracaídas!-) del capitán McCallister de los simpsons. es un dealer de almejas. y para finalizar sus enseñanzas surrealoides, nos estacionamos afuera del mercado del mar y pasamos por una tienda normal de carretera, tipo stop n' go pero más fancy, caminamos por dentro del lugar hasta una especie de cava donde hay paredes tapizadas de distintas botellas de tequila. no compramos nada, obviamente; los desorbitados precios son de 250 dlls o más. salvo una botella de don julio que, apenada -y empolvada-, mira desde un estante a sus contricantes de hermosos vestidos artesanales y tapatíos; ésa es de 25. un tipo le pregunta a lore si se nos ofrece algo y ella niega: sólo las traje pa que vean la mercancía. lore es la ruda mama que hasta para comprar verduras en el mercado usa un slang so smuggler.

lore

.

3.- lore está maquillada y huele a perfume. limpia, recién bañada, llega. hacemos una fiesta en honor a la testosterona donovan (mike y don donovan). lore, quien ha presumido su carnivorencia por la cadena alimenticia, la pirámide y no sé qué más, rompe, con senda piedra de la calle, el caparazón de un cangrejo. flinstones mood.

.

4.- el regreso de mexicali fue la semana pasada y sin embargo con embargo. ver a mis compas y hacer otros nuevos. reír demasiado pistear demasiado jugar demasiado platicar demasiado nunca es demasiado. tan demasiado. conocer a téllez, vuelvas, magali, bares y porsupuesto balam (bailam) es indiscutiblemente genial. ya extraño a la clicka y el billar jálale acá y la chela de nueve pesos. omarcella pepper vargas, tambor, las chicas y mi altita aka vichu aka altanoche aka real víctor hugo. y ahuilbur mine y oscar (pero ésos ya son del inventario de mi corazón). espars cute todoescorpión. elma atenta pistola con su mafia toda amorosa. y los personajes fruto del ocio y la ojetéz de la patrona del blog: el burrito cebra con tiña, conocedor y docto en poesía duranguense, el gato con chanclas, el mimo botero, paletita de hielo, tirria salvaje y el vino de nopal (¿vinopal?). me reí un chingo. como soy una persona proclive al aburrimiento desde hace 26 años, mi imaginería se las ingenia para estar todo el tiempo en eternas digresiones, por no decir que carezco de concentración, oséase distraída, oséase medio pendeja. pero en fin, mexicali periferia, entrañable. balam me debe muchas explicaciones y largas charlas con juguito de mango. rafadro un fingerpuppet show, espars la revancha de los dinoplativolos y el burrito... un aplauso de pezuña al final de una lectura. "cría burros y te aplaudirán los poemas" balam rodrigo dixit.

.

5.- de regreso un domingo lento. chop suey en el dragón dorado. chicaleada en carretera. abro todos los libros adquiridos (comprados y regalados) leo partes, río. los lanzo al asiento detrás: soy copilota. larumorosa en wesak. la troca (bestia verde) between el sol redondo y la luna bien llena (¿de qué? r= de luna). sobras de comida china. en declive la bestia y un happy birthday, buda. jenny y yo hablamos de la vida y sus chidencias. le confieso un episodio que se repite en mi existencia y que me hace muy feliz. son casi quince minutos por lo cual puedo inventarme con la -mi- teoría celular de la felicidad. me confieso amante del baggage reclaim en los aeropuertos. más cuando hay aduanas y semáforos azarosos que siempre me tocan verdes. felicidad es ahora quince minutos en la banda aeroporturia. tengo un cuento para eso. tengo ficción para esto, nos digo y la rumorosa no puede ser más cómplice en el cumpleaños de buda.

.

6.- al día siguiente comienzo a leer ya no quiero ser mexicano de mauricio bares. lo termino. quiero empezar me ves y sufres, pero una larga fila espera -muchos libros por leer- y el trabajo popotlesco de ir a comprar crabs para los donovanes en su cumpleaños. por eso siempre me remito, cual víbora gnóstica, al número 1 de esta página.

continuará...

Ya sé (o watanegui consup)

pero después de toda esa cuestión como activistoide, lo que a todosnos preocupaba en nuestras vidas y nunca nos atrevimos a cuestionar: ¿qué dice la letra de sopa de caracol? Aquí la respuesta de Oráculo Gabyrotten sinquehacer:
¡Hepa!

Watanegui consup
Iupipati Iupipati
Wuli Wani Wanaga
[x2]

Watabuinegui consup
Watabuinegui wanaga
[x2]

Si tu quieres bailar,
Sopa de caracol
¡Eh!

Watanegui consup
Iupipati Iupipati
Wuli Wani Wanaga
¡Iupe! ¡Iupe!
Watanegui consup
Wuli Wani Wanaga

Con la cintura muévela
Con la cadera muévela
Si lo que quieres es bailar
Si lo que quieres es gozar
Si tu quieres bailar,
Sopa de caracol
¡Eh!

Watanegui consup
Wuli Wani Wanaga

Watanegui Consup
Iupipati Iupipati
Wuli Wani Wanaga
¡Iupe! ¡Iupe!

Watanegui consup
Wuli Wani Wanaga

Watabuinegui consup
Watabuinegui wanaga
[x2]

Si tu quieres bailar,
Sopa de caracol
¡Eh!
Watanegui consup
Wuli Wani Wanaga
Iupe! Iupe!

Watabuinegui consup
Watabuinegui wanaga
[x4]

Sacude! ¡Sacude!
La cintura [x7]
¡Eh!

¿Saben quién llegó?
¡Banda Blanca!
Ricki-Tiki [x8]

¡Afloja la cadera! ¡Eh!
¡Cadera! ¡Eh! ¡Eh! ¡Eh!

Watanegui consup
Iupipati Iupipati
Wuli Wani Wanaga
¡Iupe! ¡Iupe!
Watanegui consup
¡wuh!
Wuli Wani Wanaga

Con la cintura muévela
Con la cadera muévela
Si lo que quieres es bailar
Si lo que quieres es gozar
Si tu quieres pedir
Sopa de caracol
¡Eh!

Watanegui consup
Wuli Wani Wanaga

¡Se queda!
¡Eh!

Tiempo de Literatura en Mexicali

*dale click a la imagen

.
Jueves 15

6.00 p.m. Casa de la Cultura.
Bienvenida a los escritores participantes en Tiempo de Literatura MXL 08. Literatura de cuerpo presente.
Mesa de ganadores del certamen literario Pedro F. Pérez y Ramírez “Peritus”.

7.00 p.m.
1er. Mesa de lectura de obra. Lupita Dávila (Mxl.), Mara Longoria (Mxl.) Néstor Robles (Tj.), Aglae Margalli (Mxl.), Ferdinando Armenta (Mxl.), Aléida Anna Sánchez Monreal (Dgo.), Abril Castro (Tj.), Mario Bogarín (Mxl.) y Benito Gámez (Mxl.)

Viernes 16

11.00 a.m. Aula Magna de la Facultad de Ciencias Humanas de la UABC.
1er. Mesa de discusión. Búsquedas literarias en el siglo XXI. Paty Blake (Tj.), Raúl Linares (Mxl.), Rafa Saavedra (Tj.), Carlos Ramírez Vuelvas (Colima), Daniel Téllez (D.F.) y Fernando Vizcarra (Mxl.)

1.00 p.m. Aula Magna de la Facultad de Ciencias Humanas de la UABC.
1er. Mesa de presentación de libros. Jesús Montalvo (Tj.), Minerva Reynosa (Mty.), Balam Rodrigo (Chiapas), Jesús Marín (Dgo.), Oscar David López (Mty) y Karla Mora (Mxl)


5.00 p.m. a 8.00 p.m. F.C.H.
Taller de traducción de poesía. Roberto Castillo (Tj.) y Tomás Di Bella (Mxl.)
Taller de minificción. Víctor Soto Ferrel (Tj.)*
Taller de dramaturgia norteamericana. Hector Zavala (Mxl)
Taller de periodismo literario. J.M. Servín (D.F.)
Taller de cuento contemporáneo. Alejandro Espinoza (Mxl)
*Cupo limitado a 25 talleristas.

8.30 p.m. Casa de la Cultura.
2da. Mesa de lectura de obra. Luis Gastélum (Tj.), Juan Ramón Agúndez (Mxl.), Nylsa Martínez (Mxl.), Askari Mateos (Oax.), Rosa Espinoza (Mxl.), Oscar Hernandez (Mxl), Claudia Solórzano (Tj.), y Eduardo Perezchica (Mxl.). Con la participación de La Marcha Show Flamenco y Pura Pulpa.

Sábado 17

11.00 a.m. Aula Magna de la Facultad de Ciencias Humanas de la UABC.
Mesa de revistas literarias. Aquilón- María Edma Gómez y Olga Angulo (Mxl.), Hermano Cerdo- Daniel Espartaco (D.F.), Altanoche- Víctor Hugo Barrera (Sonora), El perro- Alejandro Bellazetín (D.F), Textos- Irad Nieto (Sinaloa), Cascabel- Raúl Cota Alvarez (B.C.S.)

1.00 p.m. Aula Magna de la Facultad de Ciencias Humanas de la UABC.
2da. Mesa de presentación de libros. Javier González (Tj.), Gabriela Torres (Mty.), José Manuel Di Bella (Mxl), Imanol Caneyada (Sonora), Mauricio Bares (D.F) y Carlos Adolfo Gutiérrez Vidal (Mxl.)


5.00 a.m. Centro Estatal de la Artes
Mesa de teatreros. Juan Mendoza (Sinaloa), Élmer Veckio Mendoza (Sinaloa), Felipe Tututi (Mxl.), Héctor Zavala (Mxl.) y Rafael Martínez (Sonora)

7.00 p.m. Centro Estatal de la Artes
2da. Mesa de discusión. Búsquedas literarias en el siglo XXI. Alejandro Espinoza (Mxl.), Gabriel Trujillo (Mxl.), Buba Alarcón (Chihuahua), Jorge Ortega (Mxl.), Omar Pimienta (Tj.) y Magalli Velasco (Veracruz).

8.30 p.m. Centro Estatal de la Artes
Clausura de Tiempo de Literatura MXL 08. Literatura de cuerpo presente.

9.00 p.m. Centro Estatal de la Artes
Fiesta de clausura de Tiempo de Literatura MXL 08. Literatura de cuerpo presente.
Con la participación de Doopler, Los swippers y Don Chicali y su Infonavit Social Club.

Literatura de cuerpo presente

Balbuceo

Revista de humor tornasolado y de indiscreciones mamíferas.

.

.

¡Ya salió! La nueva Balbuceo sobre las Infecciones. Cuarto número.

.

.

Felicidades a los editores quienes siempre han hecho un trabajo bien bien chido, dejando a su revista fuera de cualquier "intertexto" -plagio, clonación, hurto, copyreferencialidad- de las publicaciones de literatura. BALBUCEO es la ley, muy sonicyouthera, riot-grotesca.

Para obtener sus ejemplares envía un correo a editorbalbuceo@gmail.com y por sólo unos pesitos + gastos de envío, la tendrás en la puerta de tu hogar (unos pesitos son como 15). Para leerla en línea y completa, dale click a cualquier imagen. Para leer los cuentos de la patrona de esta blog, dale click a la imagen según el nombre que más te cuaje.

Microbvios

minINficciones

¡Feliz cumpleaños a mí!

hoy

oficialmente

warning -working?-

monitos vintachosos

ya no nos drogamos. ahora nos tatuamos. este video es de cuando miner y yo éramos roomies del espanto. quisimos hacer nuestra propia versión de japón pón pero salió una onda medio patética.

lo mejor es que ahora permanecemos limpias. somos ejemplo de que sí se puede. pero qué risa con esto.

*los monitos pertenecen a mí. la cámara a mine.

tatús

Este es mi tatuaje antes de ser rellenado con el rojo que puede verse detrás. Mi tatuador se llama Alfredo y trabaja en Ritual. Vivió en Cancún unos años y va a cumplir 30 en septiembre. Es de por el barrio donde crecí. Después del relleno rojo kool-aid los blancos y azules hielos, la sombra. Un poco de guindo y ya. Dos horas. Muchísimo dolor. Dolor que vale la pena. YEY. Y plus que mañana me voy :)

Y plus que este es mi regalo de cumpleaños de parte de Miners quien también se puso uno. Pase a ver el suyo aquí: http://www.ladoncelladilatada.blogspot.com

Principalmente Rosarito pero

y Ensenada y Mexicali y

.

.

i miss lallenis. nomás me mandó a vacacionar.

Oficialmente

.

.

.

.

.

.

tatuada

.

.

.

.

.

.

.

[una jarra de kool-aid acompañará toda mi vida en el antebrazo en un regalo de cumples que me hizo Mine]

La Gran Historia de Mi Vida

Cuando vi este video dije: ¡Chingas!, alguien ya lo hizo. La gran investigación de pollos, mi tesis: pollesis.

ni pedo, Don Moby, le quedó muy muy chic.

yo habría hecho de esto un cuento de menos hiperconsumo y non so yankee. De todas maneras es simplemente genial genial genial

soy pollófila, a'í disculpe

HOY

Presentación del libro: Los Privilegios del Monstruo de Joaquín Hurtado

.

Acompañan al autor: Sanjuana Martínez y Dulce María González.

.

Casa de la Cultura de Nuevo León.

Viernes 25 de abril de 2008

20:00 hrs.

.

HOY hoy hoy hoy hoy

como comercial de ropa de Aguascalientes -chiste muy local de la localidá-

((Oferta))

((oferta))

((oferta))

Hoy en Gargantúas, espacio Cultural a las 20:30 hrs:

.

.

Intímame La Cosa

.

presentación del libro de poesía:

.

La Íntima de las Cosas

de Minerva Reynosa

(Mantis editores, 2007)

Enchulamientos poéticos y cadáveres exquisitos por parte de la muchachada literaria y muy regia desde La More murdertown:

Óscar David López y Gabriela Torres Olivares

.

además:

• Pimp m(T)y poetry (Oudiló o el Odilón from da block)

• videocadáver -versión alterna- (Gaby Rotten)
  
• hip-hop poético (Michoacán: Realidad Kaye)
  
• Cuerpo texto (Erus guanabí mr. mégico mágico)
  
• La Doncella Destilada o Cindy López (mashups en coplas)

.

.

¡No te lo puedes perder!

Iana Quesnell (o la ex vecina de La Liber)

Va a haber caldos de pescado de la Cuca, Omar dixit que Abril dixit.

.

.

"Para mí, hogar es un experiencia efímera. Al no poseer propiedad alguna, siento curiosidad de saber […] cuáles son las reglas y las leyes que gobiernan mi cuerpo"

Iana Quesnell

.

.
El CECUT presenta este viernes 25 de abril a las 19:00 hrs. dentro del programa de intervenciones EPHEMERAL, arte en muros (CECUT), el proyecto de Iana Quesnell, artista originaria de Tampa, Florida, quien actualmente reside en Tijuana mientras estudia su maestría en artes, en la UCSD.
La rutina diaria de Iana transcurre entre diversos límites: desde los obvios –geopolíticos- hasta aquellos más sutiles -culturales, vivenciales-. Es un movimiento constante que necesita, en algún momento, asirse a un punto de referencia, a un equilibrio. El trabajo de Quesnell devela un intento de pertenencia; es un ejercicio de apropiación. Sus dibujos son una especie de mapa autobiográfico, una otra cartografía que ayuda a ubicar en lugar y tiempo un estado de ánimo o un momento preciso en su vida. Motivos íntimos que, vistos a la distancia ofrecen, también, diversas lecturas sociopolíticas. No hay nada accidental en el hecho de que el dibujo de Iana sea trabajado desde la belleza de la vista aérea, perspectiva característica de los planos arquitectónicos, de las fotografías satelitales, incluso de las herramientas de vigilancia originalmente utilizadas por el ejército. ¿Cómo se ocupa un espacio? ¿Quién o qué regula nuestro sentido de propiedad? ¿Nos pertenece un espacio al ocuparlo? ¿Es posible controlar el movimiento de los cuerpos con fronteras políticas? ¿Cómo se entiende el sistema de control y vigilancia bajo este contexto? Cercana a la economía del regalo -sistema en el que los bienes se otorgan sin un acuerdo explícito de intercambio-, esta intervención se transforma en un obsequio para su visitante, una oportunidad de interactuar y apropiarse de la obra de arte de manera única: un banquete al que todos fuimos invitados.

.

.

.
Así que nadie puede faltar; nos vemos este viernes: habrá caldo de pescado, cerveza TJ y music. Muchísima suerte a Iana (Gaby por añadidura).

La Pesadilla

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Quiero mi TATUAJE!!!!!!!!!!!!!!!!!!

*

*se lo voy a pedir a la Kraft

Children waiting for the day they feel good

happy birthday

happy birthday



esta canción me encanta y si hiciera un cuento de cuerpos humanos sería con una toma aérea, así muy Gary Jules.

New e-mail message

subject: clave de reservación de vuelo


.
.
.
.
.
.
sonrisa tras la pantalla de la lap. Primer regalo de cumpleaños. Yey. Me voy.


.
.

[Y no es mal pedo. Pero ayer tuve una insolación y hoy mi rostro luce quemado y me duele mucho. Mi piel es bien chafa y cuando estaba allá no salía y los días eran nublados y así. Aquí llegué pálida, guardada, reservada del sol. Mi piel se despellejó. Se volvió de muchos colores. Sarpullido. Bolitas raras. Poros secos. Piel chafa y póser cuando yo soy del desierto.]

.

.

.

El otro es reiki y técnicas que la Claudia experimentará conmigo, su conejilla de indias espiritual y energética.

MSN -versión salvando al mundo encima de una caja de cocas-

Post de Lore Mancilla (o de cómo afecta vivir en Rosarito)

.

.

Una de esas coversaciones que brillan en el planeta Melmac:

.

[sobre mi próximo cumpleaños, La Fiesta]

.

Miss Melmac says:

Y es que te pregunte en mi imaginación y dijiste que sí ya ves que nos contactamos por medio del sombrero de aluminio y aquí hay banda ancha hacia Rosarito

.

Lorena says:

Oye, queremos hacer una fiesta transgender para tu cumple

.

Miss Melmac says:

ájale

.

Lorena says:

yo me voy a vestir de cholo con barba y bigotito y me tatuaré una lagrimita en el ojo derecho y sobre el corazón me pondré Anaís y me debo tatuar algún nombre en el cuello pero todavía no decido cual será, yo creo que algo asé como Jessica, o Rosita o Rosarita

.

Miss Melmac says:

Rosarita

.

Lorena says:

aunque también me podría vestir de Fidel Castro, pero creo que estoy muy pequeña

.

Miss Melmac says:

nel, sí la armas, Fidel ya está chaparrito por la edad o qué clase de Fidel quieres ser?

.

Lorena says:

no sé, un comandante bonito

.

Miss Melmac says:

nah, mejor la Jenny de dictador pa que se proyecte.

.

(...)

.

[sobre el amor virtual o el neoepístolismo]

..

.

Miss Melmac says:

y más así onda virtual, puro gasto de energía

.

Lorena says:

pos si, pero puede ser tan comodo no? el amor ideal e imaginarioy todos se quieren, se aman se cuidan pero nadie tiene que aguantar a nadie

.

Miss Melmac says:

ni verse, ni coger, ni ir al súper

.

Lorena says:

sí, ni oler los pedos

.

Miss Melmac says:

eso es lo chido de la humanidad: percibir la pestilencia. Como dijo una amiga: "qué hueva usar perfume de flores en mi marido, yo me enamoré de un bato, de su testosterona no de una pinche flor, eso me parece muy retorcido, tanto, que aún no se sabe nombrarle"

.

.

.,

Rocks my mundo (o estas noches preveintiséis)

.
.
.

Después de toda esa mierda innecesaria para la percepción vital, ahí estaba él. Con una falda plateada y su guitarra. Igual que un premio escolar. Ahí estaban todos. Uno a uno en pasarela; todos ésos que fueron en un soundtrack. Le llamé a Minerva pensando: Nosotras, como los Smashings, somos las mismas pero en una nueva versión. Le llamé para gritarle por celular: ¡Billy Corgan quiere decirte algo!: We Must Never Be Apart, le dijo él con la misma voz que sentencia: theworldisavampire. Es loco pero también llegó Paty y se fue porque dijo que los Smashing suenan entre Twisted Sister y Pet Shop Boys: qué hueva, Gabita, te espero en el barecito de enfrente, cuando salgas me buscas ahí. Llegó Isabella Santacroce para no decirme nada y contonearse a mi lado y mirarme en complicidad cuando gritaba con los dientes ensangrentados de lipstick: and i’m still believe that i cannot be saved. Llegó Óscar y se perdió entre y para catar a la multitud. Sabía que no ibas a estar tú porque igual que yo permanecías en otro concierto pero en San Diego y con Cat Power (siempre cuando abordo un avión -regularmente sola-, me pregunto cuándo vas a abordar el avión conmigo en vez de quedarte del otro lado del cristal levantando el pulgar y lanzándome una mirada de nos vemos muy pronto, babe; siempre fantaseo noventeramente en yo una Julia Roberts que detiene aviones para bajar y hacer un pancho joligudesco en pleno aeropuerto: esta vez me pregunté cuándo serás mi concertmate). Con esa que dices mirada de loca y tu descripción tan schopenhauariana: ella estaba; no para nosotros. Ella estaba en su mundo; estaba ahí sólo para dejarnos entrar en él. Para mostrárnoslo. Y nosotros entramos. Lo mío fue un aquelarre. Ahí estaban todos rodeando mi corazón con su nostalgia dactilar. El concierto fue un soundtrack epifánico. Era el bombo entre los pliegues del cerebro. Era yo inventariándome en medio de los riffs de la guitarra y la gangosa melodía de la voz de Billy Corgan: I promise will be perfect. Y puedo creerle pues la perfección, como todo, es subjetiva. Pensé en esa cita postergada por años. Esa deuda de sentarme y corregirla y explicarle que su vida es metavida porque eutanasia literaria no significa no atreverme a publicarte. La perennidad de los personajes existe mientras hayas saltado esa frontera entre el imaginario y el papel. Es decir: estás. Es decir: existes. Es decir: es enfermo reestructurar el final de una novela en un concierto. Es decir: lo hice. Es decir: voy a hacerlo.
Imaginé el tiempo ocurrido para el resto. De cómo una canción o el estribillo de una canción volcó los destinos de los cientos de personas que estábamos ahí. Esos cientos en su gran mayoría regiomontanos. Pensé sólo en el impacto de todas las vidas que cambiaron con una canción o con el estribillo de una. Pensé: qué habría pasado para todos éstos si los Smashing Pumpkins no existiesen. ¿Acaso sería lo mismo? Absolutamente no. Paty me dijo una vez (sí, Paty cumplió parte de mi formación adolescente/juvenil con todas sus frases y consejos) que cuando un hombre mata a un hombre cambia la historia del mundo (muy borgiana). Que todos cambiamos la historia del mundo constantemente. Pero luego se desdecía mencionando que si a Beethoven lo hubiese matado su padre en la infancia, otro Beethoven (en otro país) nacería porque el mundo con obras debe cambiar per se y nosotros sólo somos el vehículo que lleva la tarea y la cuida hasta su hora de nacimiento: lispectoriana que el huevo es el encargo de la gallina y las plumas lo cuidan de potenciales fisuras. Estaba en un viaje interno, sobria de cualquier estado de la tabla periódica de los elementos. El éxtasis era complementario. Era un todo que afecta los poros del cuerpo y toca la esencia con peculiar facilidad.
E igual que no adopté los comentarios/reseñas de las presentaciones del Tour Zeitgest en el resto de México. Así tampoco me importaron las reseñas-crónicas de los Smashings en Monterrey. Para mí no afectaba si no estaban James Iha y/o D’arcy y si Corgan es un mamón y si acudimos porque a muchos voyeurs nos encantan los ocasos de las bandas. No. Para mí valió la pena en demasía el ir y joycearme con excelente música. Corgan es un mamón: No. Todo el tiempo estuvo con nosotros, su público, a sabiendas de que no llenó el lugar en su capacidad física porque quienes estuvimos ahí teníamos algo en común: pagamos por una epifanía de inventario. Quienes estuvimos ahí salimos cerrando la última página de un libro genial cuya relectura nunca será la misma porque dependerá de reproducirlo en nuestro playlist. Si algún día el FBI los busca vengan aquí: yo tengo las huellas.

.

.

.



Ps. Y, si detrás de los objetos existe el paseo errante, ese día mi corazón encaneció como encanecen los cabellos (MRCL).

charcazo

Preciso hablaba hace unos días con una amiga poeta sobre la estética aleteo de catarina de la (no solamente) lírica mexicana (incluída la narrativa). Expusimos razones por las cuales el mainstream es un estanque que la comodidad considera mar. Me dijo una frase mashupeada por ella. Es entre Heidegger y Octavio Paz para su expositura discursiva en un simposium de Paz al que fue invitada como ponente: En tiempos de indigencia la poesía -es- siempre clandestina. Otra amiga narradora, a quien respeto muchisísimo y considero marginal debido a su circunstancia creativa (ahora vive en Quintana Roo), inmaculada de una comodidad literaria, dijo: existe una enorme diferencia entre las bonitas ocurrencias y las ideas geniales, unas viven mientras el cuerpo, las otras jamás mueren. Muy calvinesca en su visión de los clásicos. Muy progre. Luego veo en un decálogo literario a Eduardo Galeano quien menciona que aquel que considere que el arte es NO social es literalmente un pendejo (parafraseo de mí). La misma amiga narradora me dijo una vez, cuando tomaba un taller donde ella era mi coordinadora, hace casi diez años: La escritura nunca será NO social porque si escribes aunque sea en un diario o con gis en una banqueta es porque esperas que alguien lo lea. Resulta una mamada decir que una escribe para sí. Incrustada en ambas ideas, sé que la marginalidad no es antónimo de lo social. Una es literatura, la otra es quien la escribe. Desde esta idea en perspectiva mi discurso se ha ido ensanchando y apenas veo como mis dedos rasguñan la ciencia literaria que aún no puedo definir. Digo, mientras se me resbala: puta, estuve a punto: apuntodeganarapuntounpunto. Y espero, con desenfado el día que por nuestro bien planetario este estanque se desborde en mares.

También en co de ideas, leí el G- (geriátrico) 70, que plausiblemente escribió Heriberto Yépez: De la cultura de elite heredó la pirámide. Aspira habitar un edificio preexistente. Publicar en sitios fundados por plumas pretéritas. Todo lo que quieren es Ser Beneficiados. Sólo critican cuando no reciben dones. No recordando que escribir es regalarlos.

No me caso con una idea, hace tiempo que el matrimonio me parece apocalíptico. Y cito a Ale Maldonado: Yo quiero una boda, no un matrimonio. Es decir, una fiesta de ideas, no pasar el resto de la vida con una que no se renueva. Estas ideas son todas y en mí van formando una sutil perspectiva para rasguñar más cerquita ese término al que los estructuralistas igual que el psicoanálisis, quisieron embotellar en una cocacola. Y aunque igual que hace tiempo creí en el socialismo como la respuesta pragmática del convivir humano, el romanticismo del arte por el arte es igual de finito a la caducidad de las flores. Y las rocas erosionan. Es decir, en este momento creo en ideas tan orgánicas que algún día sirvan de abono a las mismas plantas. O al agua de ese charco -estanque- tan cómodo.

Want to see LIFE

.
.
.
.
.

-To die by your side, is such a heavenly way to die-

.

Morrisey & Jhonny Marr

.

.

.

Well, the pleasure (the privilege is mine)

.

.

Stencil

este es mi primer stencil. Un Banksy pirata en la ventana de la cocina de mi mamá. No fue por llegar de riotera a su casa. Fue porque me gusta que tenga su propio Banksy.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.*este es el primero pero ya llevo varios :)

.

.

y porque nunca he visto una vida tan bonita que deseara formar parte de ella. Yo quiero ser parte de esa vida. Es la mejor vida que he visto/vivido en mi vida.

14°C

Hoy, por fin, después de la antesala al infierno que fuimos, la ciudad nos regaló sendos 17° C.

.

.

.

si tan sólo pudiera llevarme el Cerro de La Silla a Playa Sta. Mónica (o Playa Pemex) todo sería simplemente genial: ¿cómo se depega un cerro?

Warning

TALENTO NO es una enfermedad de transmisión SEXUAL

.

.

.

.

-no se contrae

se dilata-

Mismisísmo (hoy, precisamente)

.


.


.
Miss Melmac says:
pues eso es genial, que estés bien contigo
Laureline says:
que chido lo que me dices morris
Miss Melmac says:
y te disfrutes
Miss Melmac says:
que aprendas a disfrutarte y divertirte contigo
Miss Melmac says:
de hacer citas contigo
Miss Melmac says:
y sacarte a pasear
Laureline says:
hoy precisamente
Laureline says:
hice cita conmigo misma
Laureline says:
fui al canal saint martin a ver pasar los barcos
Laureline says:
luego me paseé hasta llegar a un cafecito que me gusta para tomarme un vinito
Laureline says:
y regresar a casa
Miss Melmac says:
wow, qué chido
Laureline says:
hasta el pepe se sintió
Laureline says:
dijo hubieras venido aquí
Laureline says:
le dije que ya me tenía de compañía


Miss Melmac says:
que es más que suficiente
.


.

.

Convocación del Óscar David

Amig@s: Espero que estén rechul@s en esta ajetreada vida. Les escribo para compartir un nuevo proyecto, se llama "Reciclaje en Derredor del Objeto Poético", cuya primera pieza ya está en mi blog: http://oscardavidlopez.blogspot.com/2008/04/reciclaje-en-derredor-del-objeto-potico.html La idea es armar artefactos por medio del reciclaje, disponiendo los versos de un poema (inédito o no) en derredor de una imagen, digamos, "chatarra", mil veces leída, en la cual puedan cohabitar y reinterpretarse por sí solos ambos lenguajes. Ya había dicho Baudrillard que los géneros de la sexualidad humana fueron mezclas y limítrofes desde la inconsciencia del origen como lo han sido los géneros literarios nacidos del impulso de comunicar y vaciarse, o dicho en sus palabras "la transexualidad del lenguaje". Así, creo que este proyecto sólo propone seguir con la combinación de los elementos posibles en nuestra búsqueda. Den una mirada por ahí, quizá se animen a elaborar alguna pieza como mero experimento o como realidad de su dinámica de escritura. Les paso la imagen y el logo del proyecto. Un abrazote desde Monterrey,

.

Óscar David.

.

x+info: oscardavidlo@gmail.com

bocojos:

es alguien que vino a mí hace una semanas desde los Niullorques donde vive la suegrey. No pudo venir conmigo debido a la edición de la maleta. Pero glows in dark. Y hace tactactac tac tac taaactac.

*j

on Problem Solving -Linus on Life-

I don't like to face problems head on... I think the best way to solve problems is to avoid them... this is a distinct philosophy of mine:

.

.

.

No problem is so BIG or so complicated that it can´t be run away from!

.

.

.

.

extracto de un libro de Filosofía propiedad de doña Vera.

j♥d

Fe de Erratas

Mi ropa sí tiene un hogar

-me pone triste mi ropa.

-¿por qué?

-porque no tiene un hogar

-sí tiene, es éste (our home)

.

.

.

también mi cuerpo

[]

.
.
.
.

Regresar. Varias veces. Como el distraído se percata de que no ha olvidado nada.

.
.
.
.
.
.
.

Alguien dijo

una vez que la ropa y los zapatos tienen nuestra historia. Que en ellos existimos igual a una bitácora. Imagino bajo esta sentencia que, efectivamente, las células muertas que antes en la piel ahora sobre tela sucia. Manchada de acontecimientos y percances. Ropa emocional. Que al lavarla escribimos otra historia como quien borra y escribe encima de la nejedad que antes blanca. El impregne de aromas que datan. Los dobleces. Las arrugas. Tela histórica. Ropamancia.

Creo en esto. En la ropa y su contención. Lo que la ropa contiene y lo que contiene a la ropa. La mía se la ha pasado en bolsas de plástico y maletas en el último año. Mi ropa no tiene un hogar ni un lugar fijo. Mi ropa aprende a no acostumbrarse mucho a un espacio. Ropa sabia que no se apega a un cronotopo. A veces tirada en el piso; otras, y con más suerte, dobladas en una maleta. En ninguna parte un cajón al cual deba llamarle hogar. Después de los veinte supimos que ese concepto sólo cabe en el imaginario.